what happens in me will happen without attention

La artritis corrosiva en las rodillas de la ciudad

Una encima de la otra, una hundida en la otra

Del cuerpo a la obra de arte y de ahí a las Ideas hay toda una ascención que debe hacerse a latigazos

Lo que leo es lo de menos, la leña está en lo que pasa. En las soledades indagatorias de lo que hay.Garganta con enero.

De este lado del alambrado, mis sobrinitas políticas a futuro cantan. Los mismos juegos de manos del ayer. Así que escucho como los pájaros de mis primeros recreos...

Una vez en clase de Lengua escuché la indulgencia del minuto cero en las 3 campanas que llamaban a salir. Me recibí de sorda y no pisé más el aula. Nadie nunca hizo sonar nada que me obligara a entrar.

Hoy todas las máquinas que usaba se me retoban o están enteramente rotas o no me dejan iniciar sesión, por ejemplo; mis células hacen lo suyo; mi celular se encapricha y se vara en sólo emergencias, se me olvida en casa, eso también; detesto a los piratas ( a las inmobiliarias); extraño más que nunca lo que tengo bien cerca. Leo cada vez menos, o sea, porque leo cada vez más. Pero no escribo en mis cuadernos sino... El nombre del hombre. De lo que amo y embalo. En cajas para llevar.


*Serie ilustrada: Flavia Da Rin

porque sí porque sí porque sí...

carta triste a Ofelia

después del viento pasta y el ozono serrano
sigo sin poder
decir yo tengo el poder

no escribo ni el bosque
ni el pavimento porque no los veo
y yo sé lo que tengo:

que dejar de pisarme los flequillos

el hermenauta

the (little) sweetest thing (esta chica tiene swin) dice:
como te fue ayer linda?
noeve dice:
hi
noeve dice:
re bien-
noeve dice:
se vio bastante
the (little) sweetest thing (esta chica tiene swin) dice:
ay, me alegro!
the (little) sweetest thing (esta chica tiene swin) dice:
pero sexo todavia es muy prontito no?
noeve dice:
, se va poniendo + bueno!
noeve dice:
si, ni hablar, estoy de 15 y media
noeve dice:
y el sexo ponele 1 alas 18 semanas
noeve dice:
pero bueno, lo gracioso es q se veia una calaverita
noeve dice:
porq es todavia muy transparente la piel
noeve dice:
y se le veia la mano abierta q la movía bastante

es la casa del tantanakuy

el universo queda sordo
a la basura de afuera
todo lo que no
sea rito sea niño

y todo lo que se parece en transparencia

O sea, ahora que la hiedra crece
untamos cada noche el pan de cebolla
en manteca y corazón de tomate fresco,
qué bien se siente el encierro de los besos de enero
ahora que vimos todo

una mano salvadora se entregó a la imagen
y giró su columna para redimir los ecos
en la tarde inmensa de la postergación

esa mano era de huesitos y puso a sonar
el mundo en off .

...no se puede estar de vacaciones en esta situación...

"...después harían el fuego..."














Pintura: Ida y Vuelta de Carolina Weisz

el licor de los patios solitarios

Shhh. No me desconcentren.
Estoy leyendo una carta
que encontré en el árbol
para mí.

Son razas que se adaptan a un clima templado-frío de buenos pastos.

a quien pregunte cómo me siento hoy
navideña hasta la entraña, chica noel
el post del post

no hay colectivo, nena,

hay masa, hay pop

Locus ubi

La loi bruit

Le bruit dont on parle: "Una señora con planchita le daba a la Essen" (¿no es buenísima, Clarita, la imagen?) . Pero después del estruendo, la verdad, el hilo histórico: innegable, irrefrenable.
A mí, en ese momento, que lo miraba por tevé desde el cumple de Yani en un living de Gerli, me impresionaron las imágenes del oleaje.Las olas humanas de los saqueos de las horas después. Esos malones sí, se escuchaban para nosotros mucho más cerca. Quizá, también, para mí, porque ya lo había visto. Cosa calcada: había un poema del ahora autoproclamado curandero, algo anterior, que tuve que leer desde entonces como premonitorio.No me acuerdo cuál era ni qué decía exactamente pero desde ahí tuve para mí que el realismo atolondrado era para tomarse en serio (cito el slogan de Link: cosas mías...)
Y bueno, por supuesto, lo de la foto, la represión que, también continuidad pero de la otra, esta vez con el signito menos por delante, volvió a estallar después en el puente. Cuando ya el helicóptero estaba lejos y no creíamos que pudiera....
Es cierto, tal vez ese reclamo no. Pero el colador de metal (la historia)contuvo afortunadamente escombros varios. De ahí la voz palpable, que está hinchándose desde ningún estrato onírico y de distintintos modos en el - yo no puedo decir centro, digo periferia- colectivo corazón salvaje.

como si fuera

fácil fácil fácil
huir del bosque encantado
hacia la Ciudadela
cuando clausura el año

tengo en la panza
la cola de un vaso conectada al suelo
no quiero leer más clasificados

solamente alquilar el ritmo
de los líquidos salinos por un rato
¿lo escuchás? nuestros vecinos
cantan...............................................

polvo sin borrarse*

Voy a subir a las terrazas de mis manzanas
bendecidas por casas bajas. A ver si se cumple la verdad de la Sardá.

"...va a pasar un viento.
van a venir hijos en ese viento..."**

cada día de los seis
meses que restan como si fuera así
fácil fácil fácil...



*Rodríguez, Martín, Maternidad Sardá, Bs As, Vox, 2005.
**ídem.
*** ilustración: Gustavo de Feo

gastos de representación

volveré y haré bidones, prometo
acción en miles de caras ardiendo
dientitos de pasión, sonrisas por raciones...

y así, como las felicidades de la niña abeja,
que encuentra al fin su enjambre, después de la calle,
trabajando: haciendo lluvia,
voy a hacer bailar banderas
remendadas y contentas.

Flores robadas

El barrio es un espejo revelador

el valle de los pastores que son soñados por sus ovejas*

Quizás que parezca que venía frenando (amo esta forma en que habla una chica que es mi jefa y a la que envidio cada vez que pone el "que" después del "quizás" y antes del verbo en subjuntivo), pero no. O sea, me entraban todavía a la perfección las calcitas de ciclista de esa misma canción. ¿Paro o sigo? ¿paro o sigo? Pero solamente mantenía los pies suspendidos sobre los pedales, no había apretado todavía el freno de mano. Y cabe aclarar, venía en bajada, mi paseo favorito: La 9 de julio se estrecha en la calle del cole hasta el vértigo acabado, cuando agarro Libertador.

*Ego seco agota los versos sobre la posible revolución.

mis piernas son hierbas que sirven de enlace

Mañana. A la mañana. Vas a correr como hoy. Este sintagma: auto-lencería-subte. El tiempo es eso. Lo que te recontra. Ajusta. Todo ajusta:el calor y la media, lo estirado. Lo liso domina sobre lo estriado.
¿no te lo dije? Improviso, ahora más que nunca. Tijereteo el largo de las lycra sin pie. Quedan mal: comidas por las cabras, las doblo. Y extraño. Más que nunca las alturas, lo que te contiene. Nueva vida, dejáaame entraaar a tu valle............

No fue tan cruel la mujer del guailo
cruzando el viento quemó el horario
pidió perdón a los allí presentes
y dio su vida para que lo pienses.


Ilustra: G. de Feo

el libro viejo y yo

con el pan traído

de tu pampa blanca peca
un huevo de azúcar mío: negra
en la axila del dios nuevo.

Ni cien rosarios envueltos
en ninguna muñeca van a pagar
la quema de dos niños, vos y él,
prendidos jugando.

Un libro viejo arde lleno
en el pozo cenicero. Nace
de avena el embrión.

ácido Carioca

Los jugos, los juguetes
una máquina de hacer
de derramar el fuego
el juego, cortar fiambre en versos
pisar papel con vidrio en bolas con nieve adentro

y en la esquina de los pibes zumba que zumba
¡lo que hace la mosca! -dice una tía-
y señaló el bosque antes de entrar

Esa misma noche, yo lo sé, soñó con una red
al aire libre para atrapar

Algo que
queda afuera no circula se resiente
del mercado, el mercadito, es la escupida
es el carozo que patean
las moscas hacia la oreja, corta,
Friedrich con delantal
a sus ídolos escasos, el ocaso (vi el chasquido en esa nube)

de historieta en cada puño que gritaba ¡Vamos a gestionar!
cada cuadro funciona en el solsticio personal
de un chico que lee en cuero en cama

y la tía sigue: tecno-bolsa al codo (tecno-music del c ' est moi)
el revoleo, el revoloteo
el choteo del color que te dabas no va más

Cómo duelen tantas plazas
enrejadas, así como si oyéramos
en su arrorró el lloriqueo, la sinécdoque,
del pulmón que huele a espíritu el domingo adolescente

Plaza Francia,- éste quiere ser- el perfumado
reelegido y viva viva
el intendente, el más del más inteligente

yo, a la sombra -mientras-
del olmo pruebo lo nuevo
a sorbos en mini tetra
sin zumo pera-uva-melón.

Paco

siamo fuori

In bloom

Yo no fui, así que no sabo no contesto. Clara echa luz sobre el asunto: monólogo en el jardín secreto.

El juego de la silla

Catorce horas vas a hacer hasta La Quebrada de Aguaditas, papá. Saludá a la abuela por mí, babeala, cantale todos los felices no cumpleaños que merece y abrazala. Dale el abrazo emotivo que no me diste ayer a mí.
Recupero la autonomía de mi propia FTV. Los amo igual, a todos. Y vuelvo a decir, pasada la mala mufa: nunca nunca quisiera irme de casa.

y yo hasta el centro del sol que es el punto que más quema

Afección ideológica a la actuación (como contracara de la competencia). Quizá sea eso. Me entiendo en el rayo transversal que me madruga. En las gotitas ácidas que leen solas (sabias savias) lo que se escribe solo. Lástima Los Platones, los rectores: la luna ánimo cambiante para mi cáncer. Me distiendo, todo el tiempo, por supuesto. Me tiendo a la espera eterna de la quema: de la adultez de los frutos, a mediodía.
Me quedo en la luz roja del éxito de las señales de humo hechas a la tecnología continental. A la espera del abrazo social modelo: cuán materno. Así, recostada, por primera vez absuelta: peligrosa, piernas cruzadas, brazos abiertos las ocho horas diarias para bañarse en ocio.

Un hombre dijo, otro repitió. Una hoy mujer apenas balbuceó a veces es mejor arder, que irse extinguiendo de a poco...

isla flotante

gambeteo la agonía de la era Splash
no pierdo nada, tengo todo conmigo : no leo +
soy el goce de la vuelta-calesita al adn
de cerros sortijas secas

Madre corazón atónito



Fantasía es contradicción. Llevo la prueba envuelta. En plástico: lo que voy. A venir a ser una vez arrancados estos pelos de otro. Largos sobre mí. Me prohíbo la mamadera (cualquiera sea) antes de dormir, en especial el Fernet! con coca. Coca ahora va sola y mucho hielo. Las hierbas me repelen. Los mosquitos me atacan soy una ganga fin. De temporada: dos por uno, yo por todos, yo por vos...Y en el horizonte, de mis nuevos días , siempre Sartre, el estomacal. El visitante. Cama adentro. Araño enrriedo fiera un nudo nuevo puro músculo bien atado a mí a mí a mí

En caso de emergencia retire el lacre
use el martillo para romper el vidrio.

Se esconde tras los ojos

Bueno, no sé de qué va, ni me importa, el hecho de que me encante postear o poner donde sea títulos de obras literarias. Como por ejemplo acá arriba, esa novela que no sé de quién será (no tengo ganas de googlear) y es más, me acuerdo que la primera vez que escuché el sintagma me pareció curiosamente horrible. Hoy me vino a la cabeza en abroche semántico con el tema de lo árabe (lo que iba a decir) y listo: lo tengo que ¿vomitar?: será la expresión justa?
El caso es que todo este preámbulo innecesario está para algo nada que ver: quería decir que me encantó el post de la Enmascarada, me hizo reir. Y envidiarla, che. Me encantaría poder decir que soy una mina buena borra. Es lo + (de lo + ( de lo +)). Y me dan ganas de salir a averiguarlo ya.

De cuando el turco no sabía que la cultura era él

Chorba de mis entrañas

Dijo La Negra que te veo
adorar absorto y te sigo
la capella, que no estabas
ni a un pelito de saber
que cocinabas algo así.




Algo como su voz potente
y macha rumiando
en Parque Roca
"Paraíso, ahora!"

y tu voz será la fantasma

aunque/la pared sea blanca/la verdad sea nueva/no sea la/de esta pared vieja/sea la de corazón de/bebé líquido/que tenga entre brazos/y bracee por no querer/el agua/en la bolsa junte restos/y la llame/el llanto de alguien/chupe lejos/mate, sangre, agua/todo lejos/leche, vino///vuelva adentro/pero no/prefiera afuera/aunque no/mejor adentro/salga al suelo/nada de agua/la dureza/casi calle/quede exhausta.

(Clara Ozam...)

ciclo

de lo que tarda...crece una lírica...

Inflamos una historia clínica más. A mí, a vos, a la humanidad. Pero principalmente a mí. Temía por el blog. Que esto viniera siendo cada vez más el diario de una hipocondría. Mis cero ganas. La boca amarga, la presión por los pisos: la araña del desorden. De los ambientes, de las hormonas...
Odio tener que vestirme, ahora. Que abandonar tus redes de pegote, pegar el salto.
-¿Dormiste lindo anoche? - Hermoso, con gusto a poco...

Traigo puesta la misma remera de ayer. Y los collares de mi madre: la salvación. Ella es la primera persona que me llama hoy, el primer pensamiento del día.

Junté los cables, conecté la bomba una noche de corniza sonámbula. Ahora queda solamente esperar. En el silencio y en la sopa el estallido, el alarido.

fiebre maravilla

37º: los flamencos se me escapan
del vestido: rompo equilibrio ahí
entre las pilas de tazas
para lavar y secar

¿a qué hora llega la reina? ¿a qué hora...?
las agujas del tiempo las empuñan
los espejos, no el conejo: mirate más seguido,
¡tonta...cambiá los paños
el helado en la frente!

el gato sonríe harto
harto y molesto

me relojea de lejos la vida rosa,
los bichos de la pata rota

vas a tener que aprender: que pararte
dice el ido en ácidos: me deja el trabajo
sucio a mí: crecer, juntar las flores

y los pelos del meo entre las piedras
los pelos en la lengua hecha para raspar
lamo la sal
la sal vencida del cuerpo.

*los charros en el auto

dos cosas laten flores y mate por ahora todo arrojo lavado va alojado en una caja de cartón en el estante de un lugar al que no entramos nunca todavía. El tubo va a tomarse mi sangre en serio un rato Corro a hacer la plancha en la pileta para que otro tome sol aguados los rayos los rayos en la panza del sueño boca abajo vos arriba una noche ahora esto corre viento corro viento de día y sábado

Corazón de papel
tienes tú, ereees tú
corazón de papel
color azul tienes túuuuuu*

San Nicolás. No importa quién habla. Rosario. La verdad tiene estructura de televisión. Un minuto de silencio: no. Dos. Un Link dice que es injusto...

La muerte es la antiliteratura, alguien dice. Pero llueve como Santa Rosa.

Algo de

Ritmo: la obra de arte en la época de la reproductividad popular

(by paula pey)

*Foto: Sebastián Hacher

Ángel gallardo

Chucuchucuchú, chucuchucuchú... decía... me bajo. Con el cansancio a cuestas, como todos los días (lo de todos los días). Llegar al silencio de la soledad ansiada antes de que llegue la noche. Después sí: siempre compañía (¡ALERTA!-peligro de diabetes crónica-). Decía: llegar, volar los zapatos, la ropa, las hebillas, ganchos y ganchitos. Agarrar algo para leer: PAPEL para entrar en la consciencia + realista y tirarte. Despaturrarte donde sea. Un sillón, un diario en la mano y una colcha. Toda una puesta en escena. Ni media palabrita antes de caerte dormida, leés. Siesta malograda: corta, hipertardía. Hoy no tengo los pies sino la cabeza. Quemada. Cuando vuelvo a salir, por el cuerpo me pasa una corriente helada. Va paralela a la avenida, la tocaya que acaba con el falo porteño adentro. La cuestión es que bueno, en el segundo viaje, ya despabilada, pero no tanto como para volver a agarrar papel ni hablar por teléfono, sueño blanco. Ese de los ojos abiertos de los colectiveros: sin reflejos. Todo un surrealismo descuajeringado de imágenes tipo emtiví.

Por ejemplo, qué rápido que va todo. De repente soy sensible a advertencias de salud e higiene: qué pocos días quedan, se termina el mes de la rubéola: no me vacuné, no le seguí los pasos a Ernestina. Cero Actitud Buenos aires. Y ojo que es una cuestión que implica una prevención a largo plazo. Pensar en la maternidad, etecé. Por primera vez, me siento bien, "orgullosa de mí misma" como dice Caro, frente a este arrebato de responsabilidad bizarro. Bizarro para mi nube............Que los labiales peligrosos, reenvío mails y mensajes de textos, lavo bien-bien (bien) las frutas y verduras, por las dudas y cosas por el estilo que ni yo misma entiendo. Ah, esto! miro bien al caminar, por las veredas rotas. Es como me dice la Mrs Choripán nomás: ¿te gustan las flores? estás hecha (y derecha) una vieja chota.... Por ejemplo otra cosa: hablo con una chica. Tiene treinta y cinco años, usa jeans ajustados, pelo larguísimo, atractivos-etecé. Saca una foto: una nenita hermosa: ¿la hija? No: la nieta.

Teoría de los pasajes

Y bueno, el asfalto siempre como retorno...a eso que la calle hizo de nosotros.

Ayer. La realidad de la caja, del dos por dos del recorte empapelado y del troquel rojo de corazón: hay muñecas moviéndose. Del aire acondicionado del living donde lo que viene de afuera se estaciona al caldo de la pieza donde los machos dicen ¡me rascás la espalda? y huyen siguiendo la cadena de frío.

Ayer. Las franciscanas piel-escamas de reptil (plateadas) quemándose. O sea la vuelta y la revuelta al sobrepeso: todo lo que tiene su razón en la ciudad. La vida en rosa, la vida en prosa. Venía hilando mentalmente un quién soy pasoliniano ( el ejercicio que quería Santiago) en medio del delirio abuchonado: la hora pico, la línea b. Al ritmo de.....qué tren qué tren qué tren qué tren qué tren qué tren

findesemana

pido perdón/ pero cuando no doy más/ hago nada/ más que eso/ besitos de mí a mí.

Cómo me hice monja

¡¡A FESTEJAR!! Sor Napiroch: La vedette conversa hizo su entrada en la red: cosas y cositas que pasan (por la cabeza atrofiada de una diva contemporánea) Promete fotos.

Golpecitos de franela intensa

Yo también soñé anoche que mi casa estaba enteramente limpia. Vivía la vida de otra. Usaba guantes amarillos de goma y patines de tela. Tenía un sólo miedo: el de los confines de Silvia: acabar con la cabeza bien metida en el horno. Y quizás era por eso que me la ataba con pañuelos. Floreados y colorinches: divinos, energizantes. Como puro mecanismo de prevención, supongo. De espantamufas.
Acá, de este lado,
tengo la alacena llena de tópicos viejos, de poemas vencidos. La cocina de humo.
Y llamo cada tanto desde afuera.
Anoche mi papá me decía por teléfono "quedan tannnn feas...las mujeres así, con los tobillos al descubierto...los pantalones ajustados..." y ponía su puchero de asco.
Yo no lo veía pero me lo imaginaba. Y nos reíamos porque pensábamos tan distinto. Y yo me reía más porque me miraba y era justamente eso lo que tenía puesto. Nos despedíamos con emoción, yo le encargaba mis besos para el resto...
Hoy me duelen las piernas. Dos días seguidos de sentadillas después de meses de inactividad se viven así, al borde de la parálisis, de la inconexión total. Quiero espantarme la bobación con lo que recomienda Doña Chon: bañitos de sol, así que voy a evaporarme media horita de la oficina. Por el bien de mis huesos y del espíritu santo.

Definitivamente soy cada vez más otra: ayer me compré en Todo Moda una medallita que tiene pintada una virgen alada guiando los pasos de una nena vestida de azul. Y no lo hice simplemente por mi afección natural a lo kitsch. Hubo algo más. Iba a regalarla pero me la quedé. Y además ya empecé a pasarme el día cargando botellitas con agua del dispenser. Tengo en claro que voy a cumplir con la rigurosidad de los centímetros cúbicos necesarios. Y estoy dispuesta a vivir en las mejores guaridas de todo lugar que son los baños.

dime cooooómo ves el mundo
exiliado en caaaada lavabo
contando caaaada minuto,
administrándote los graamos

Canto por cantar como hacemos todos (los que estamos contentos). Me refriego las poses de idiota contra los azulejos. Y me quedo segundos eternos. Abducida ahí. Los teléfonos suenan, suenan...Mientras, yo, como estoy sana, no escupo. Uso gotitas de Relusol: lustro canillas para desconcertar con su fulgor a los normales que sí trabajan. Y a mi propio mundo, claro, de escritorio, planillas, novelitas grises y banda ancha. De platería opaca.

Appetite for destruction

Hoy, aburrida como estoy, abro el baúl y saco bien del fondo un casette *original* como se usaba en esa época. Le quito con paño húmedo el polvo de todos estos años de cidis y emepe 3: está intacto. Mi juguetito de cuando era gunner. Todavía conserva el holograma verdoso-anaranjado de Musimundo. Me acuerdo que en esos tiempos de preadolescencia monetaria ahorraba para tener uno de esos. Las cintas eran de colección. Y a pesar del gusto por "la pesada" los jeans rotos, las camisas masculinas, las remeras gastadas y los buzos atados a la cintura, a mí me deliraban mal también las canciones de amor. Aquí abajo la primera del ranking propio que sonó y sonó por los prematuros 90's (aunque sea en realidad anterior)

Yo la amaba, pero tuve que matarla/ Yo la amaba pero tuve que matarla/ Tuve que ponerla/seis metros bajo tierra/ y todavía puedo oir/sus lamentos.
Yo la amaba pero tuve que matarla/ Yo la amaba pero tuve que matarla/ Sabía que la extrañaría/ así que tuve que conservarla/ está bien enterrada en el patio de atrás.
Yo la amaba pero tuve que matarla/ Yo la amaba pero tuve que matarla/ Se emputeció tanto/ que me enloqueció/ Y ahora soy más feliz así.*

*Guns n' Roses, Lies, 1986.

Curros de un petiso de mundo

Alguien más "lee remeras". Lo que habla poco dice mucho. Son hijas de la gran ciudad y se mueven entre nosotros. Son las hermanas inquietas y pervertidas de los pasados graffittis.
Para el caso: el del medio, el epítome de la siempre megalómana Ciudad Cerveza gana de lejos.

Valores políticos o ajustables

El otro diecisiete. Bien dos mil seis. ¿La batalla de San Vicente o Fiebre de Superclásico en directo? Porque lo de ayer nada que ver con el ovillo de pasiones necrófilas nacionales larga data que acostumbramos...muy otra cosa. Escuché esta conversación entre tierna y surrealista, no sé, todavía no me decido:

hijo-Pero estaba Perón ahí mientras disparaban?
madre-Sí, te digo que estaba Perón, ya lo habían traído.
hijo-aaah...qué irrespetuosos...

Inteligencia Artificial

The Brittish megaproject: el blog + grande de la historia social

Los días irreales + Final con guarangas

Meto lo imprescindible en mi nuevo bolsón de belleza floreada: barrita de cereal, mini guía T, portacosméticos de frutillitas, carne picada, hidrocrema para peinar en sobres, inhalador 120 dosis, cosas descartables( lentes, pañuelos), juanita, julieta, kevin, estopa, lágrimas envasadas. Cómo cuesta despegar, después del all inclusive findemanero: madrugones, fiesta, iglesia, lagaña, fernet, niños, asados, tos, regalos, amigas, embole, alegría del hogar, juguetes viejos, matambre, mucho amor, parque y sol, cartera nueva. Mucho más el día que abandono la paja y me pongo en campaña con la desintoxicación: dos litros de agua, fruta, verdura y aerobox. Después de las fotos buchonazas que me gritaron lo obesa que estoy. El invierno se acabó.

La calle es tuya

"Freak" de Griselda Álvarez o filosofía en el tocador.

(...)

Se cayó la boca, habló rota desde el piso
y entonó por primera vez la risa de la hiedra mala:
Planté mi adolescencia en la fachada de esta casa.
Vine para quedarme por el amor de todos:
lo que más odio. Así que pongan
un plato más o acá me callo.


Comienza el fin del fin de las luchas más viejas. Los poemas sacan canas verdes cada vez más pronto. Y por suerte. Como esta estrofa última del hilo opaco de la mía propia: novela familiar.
F dijo primero "papá": pidió ayuda por ahí. Pero no aprendió mucho más. Y se quedó por las noches sólo en una esquina pelando papas para ellos dos, hirviendo fideos y huevos en litros y litros de leche. Supo inflarse, trabajar los músculos y ganar la pelea por prepotencia semiótica. Nunca habló. Inflamó el balbuceo. Exudó su bronca muda por cada poro de ese cuerpo mole. Se volvió pura espalda: fibra y silencio. Frente al cotorreo por lo bajo de los hímenes organizados: ¡Ay..! ese par de mujeres almodovarianas al borde de un ataque distinto cada una.

Anoche cociné. Pensé que había dado a las cosas demasiado horno. Y por eso el costillar estaba duro. Pero se dejó comer y hoy tenemos de qué empezar a hablar. De los nuevos cursos. De aprendizaje. De los ríos que empiezan a querer desembocar.

F va a caer una vez más desde arriba. Y a aterrizar sobre la mesa enmantelada del domingo. Si lo traen los pájaros de los mejores agüeros: va a venir piando la Segunda Parte. La historia que comienza con una pronunciación. De la sílaba original donde la eme curte el celo de la a. F va a volver. A gatear y a decir: mamá.

Bueno, los mejores versos (lo más crueles) de la literatura inmobiliaria fueron escritos ya . Yo hablo ahora siempre de puertas para afuera. Inhalo el bálsamo acalorado de la vereda que alguien baldeó recién. Después de los portazos de lata y de sus ecos, pienso cruzar. Pienso cruzar.

afuera bien afuera bien afuera
buen afuera
Buena, fuera! Buena, fuera!
Buena fiera, bien afuera.

Bracco, aflojá la rebelión

que la sacaste baratita. ¿Por qué querés huir como arrastrado de la cucha nuestra?¿O querías que yo fuera la nena compungida del dibujo? Como dicen los Estopa: Cuando te mueras te mato. Ni tú eres perro ni yo soy un gato...

Y en otro orden de cosas, Porfavor: No! Que esta vida de trabajo, estudio y cachondeo nuestro no nos impida tan seguido desencontrarnos, chiquis.

Tengo una amiga monja metida en un cuerpo de vedette. Flopa habla así:


GÜeno, GUËno, yo estoy ok con la reunion de brujas, no se si me voy a la casa de mi prima este finde pero volvere...no sé cuando, todo depende.....de la facu y mis bolucompas.
Arreglen las "más complicadas", y yo checkeo mi agenda ( chau! re grossa la mina) me están picando mosquitos que hicieron su hogar debajo de mi box! Grrrrrrrr
Tengo 10000000 cosas que hacer y no tengo ganas, ke problema, che!
Ya le mandé live-consejos a Pau para la interview, mándenle las que hicieron dibujos y demás manualidades, yo solo chamuyé verbal y "escritamente".
besotones a todas, y al rrope de la noe que le atropellaron el hocico arrugadito.

Escepticismo de Izquierda

Vuelvo al mundo microcéntrico y macrohermético de mis rutinas diarias.
Pisándome los bucles, ahora. Pisándome el pelo que me creció mágicamente.
Porque si no se puede hablar, no es mejor quedarse muzza sino dejárselo a la literatura. O a la ficción para ser menos ambiciosos.O a la mentira para ser brutales: realistas.

Milonga subliminal, milonga subcampeao por un tiro penal

"Un mexicano que estuvo viviendo acá me decía: ‘Es la primera vez que tengo que escuchar el pronóstico para saber cómo voy a salir vestido a la calle’. Claro, por eso nosotros siempre estamos dudando, o buscando el término medio.” (Daniel Drexler, 2006)

Sobrevivo a gárgaras de bicarbonato de sodio. Tengo calor y tengo frío. Necesito un poco. De templanza de esta cuenca. De melanco rioplatense. Tango bossa nova y milonga: tambong. La palabra que Ramil vio en sueños e hizo disco. La pasta de las idas y las vueltas como el esbozo crónico de una nación musical.

los templadistas: sus razones mis razones

Quiero yo quiero yo debo
tener un lugar entre ellos

Lo llamativo es cada uno es de un país del Mercosur(...). Somos de una generación que mamó del rock y de los tropicalistas y tenemos ese disfrute de lo acústico con lo rítmico, la amplitud de estilos y donde el género madre es la canción" (johansen k. dijo)

La antropofagia reflejaba perfectamente lo que pensaba y pienso acerca de la postura que un artista debe tener para evitar dos extremos indeseables: la reproducción camaleónica de gestos culturales ajenos y el nacionalismo mal interpretado, museístico, que se cierra peligrosamente sobre si mismo.

Tengo la impresión de que el templadismo no solo fusiona el universo beat con los géneros musicales locales, sino que además fusiona también con lo anterior el universo digital, la música electrónica, la música hecha en computadora. Somos personas que asisitieron a la revolución digital y ya tenemos incorporada la lógica de la música hecha en soporte digital (drexler, d. dijo)

...una ciudad, una tragona insaciable...

una máquina de picar generaciones: Oberdán Rocamora dixit.

La isla en peso

...entonces ¡ay! había: otra cosa que frotarse/ella junta huesitos/para encenderse/ sólo por si acaso: el cráneo propio/-¿Hace falta que emita/ señales de humo.../

Guarda con La Joven

Se dijo:

1-El gran libro es el que nos gusta, el que no nos aburre, y si no es muy grande, mejor (adhiero)

2-Desacralizar el soporte hace que se democratice más el libro y eso me parece saludable (amén)

3-Los lectores no son los que pueden pagar un libro, no nos confundamos, esos son consumidores (Roberto Anachuri, sentencia)

4-el manejo de un concepto de lectura que peca de endogámico (aquí entraría (y en 3) la contradicción. Esa verdad dicha antes por El Cucu: la literatura no existe -dentro de una cultura que ya es de por sí elitista)

(AQUí)