martes, agosto 31, 2010

oh oh

no lloré por esa muerte, es injusto decir eso
lloré por ese texto, por las cosas que contaba
y por las cosas que ese texto hacía con palabras
el otro día pensaba cómo
la experiencia de twitter
(o cualquier libro diario)
se parece a la literatura
una serie de ficciones combinadas
para producir verdad.

lunes, agosto 30, 2010

help a quién

se ve que no había hecho el duelo todavía porque hoy tuve mi experiencia sensible leyendo a Vera- Lloré por esa muerte- Y Vera no soy yo, es ella: Fogwill. Vera es Verdad. Vera ahora es él.

viernes, agosto 20, 2010

el viento sigue y la vigilia es la única que canta lo que silba el deseo

Un pájaro pega en el palo.
En las avenidas, bajo los árboles,
en los caminos de cintura,
quieren saber qué pasacon el cruce
de un pájaro y un palo,
qué fue del pájaro después del palo,
qué quedó del vuelo, dónde
cayó lo que volaba, qué marca en el palo
dejó aquello que venía y sacudió al aire,
quién puso ahí ese palo, cómo fue,
de dónde vino lo que se estrelló.
Nadie vio nada, nunca se sabe
qué música suena
en el cuerpo de un pájaro
que pega en el palo.


Horacio Fiebelkorn, Elegías, 2008

martes, agosto 17, 2010

grunge is dead




este es un aguante para Villa Negra, el libro de Alfredo Jaramillo

porque sí, por la luz de la empatía, para un libro cuyo fin pone a resonar

la palabra porvenir.

Porque el reinado apático y desencantado de lo que fue el post rock

un día se vio debilitado; las uvas maduran,

el vino se macera y oh líquida pertrechable oscuridad.

Llegamos para devolverte la gentileza: descubrimos en el gesto

de un recién nacido la paz del punto cero.

Este es el bostezo que antecede al sueño.

Queremos volver a contar la historia,

hacer de la ecolalia por venir porvenir por venir porvenir....

un himno que ya no huele a espíritu adolescente.

Una voz que no se pone vieja, que elige llenar el silencio

de la opacidad con la voz del legado y de la calma.

El himno reza tranqui hoy

y se pretende infinito,

el himno un tanto paranoico

que escapa del azote del pasado duro

que quiere hacer que el ruido se vaya de acá.



jueves, agosto 12, 2010

aquí están estas son mis torrecitas cándidas de grabación


Estoy juntando voces en una bolsa. A veces las rescato del suelo con pinchapapel, a veces leo viejas anotaciones en los márgenes. Otras oficio en las calles de no-alocutor, es divertido sumergirse en las historias que la gente se cuenta. Los niños de la casa, tremenda inspiración;
los poemas que escriben los hombres dedicados a sus hijos,
los poemas de cuando yo era una mujer casada
los poemas de cuando yo era una mujer cansada
los poemas de cuando yo era una mujer sacada.


amor en el pasto alto*

para mi cumpleaños número treinta

cuando no había nadie,

me senté con los pies

en una palangana de agua caliente

y me puse a escuchar la tormenta.


Era a fines de noviembre,

y por la ventana, vi a las ovejas amontonadas

bajo el techo principal del establo

decían beeh beeh y podías ver de lejos

cómo sus lenguas negras

se parecían al hígado crudo

que cocinamos acá los lunes.


Tomé tres vasos colmados de vodka

y me até el pelo frente al espejo

usando la luz de los relámpagos.


Cuando estuve lista salí a la intemperie

a recostarme sobre el pasto húmedo.

Llegó el doctor:

-vas a resfriarte

-¿estás borracha?

- no me preocupa

-¿eso importa?

Lo tomé de la mano,

asumió que era fiebre

y enseguida perdimos la noción del tiempo.




*licuado obtenido de las anotaciones en los márgenes y los subrayados de un cuento llamado así de Claire Keegan en su maravilloso libro Antártida.

jueves, agosto 05, 2010

si volvieron los lentos, pueden volver las rimas
¿no es más fácil escribir un buen poema que una buena canción?

dejemos todo y dediquémonos a atrapar el tiempo tirano de las modas



para @purasensacion













en el ansioso imaginario de la moda
ya es verano: hay encaje, cotorras,
flores y piel
prefiero no pensar "inadecuado"
sino "conjuro"


algo cuenta los días
que nos separan de la primavera

de este lado, en la vida que surge
subterránea bajo el acolchado,
en posición fetal
pide auxilio mi garganta
criogénica, muda
tratando de esquivar el
choque rima atroz
de resfrío con frío.



domingo, agosto 01, 2010

cuándo nos mudamos todos juntos?


Cuando la casa detiene el movimiento ¿por qué siempre es tarde a esa hora y tengo que irme a dormir? Suspiro. Sigue haciendo frío y ya es agosto pero aun sigo recibiendo regalos de cumpleaños.
En mi mesita de luz, junto a mis ídolos, tengo una caja electrónica llena de música. Me voy a acostar pensando que puede ser mi incentivo mañana para levantarme. Y voy a leer un poema del libro que me regalaron para cerrar el día. Gracias a mis amigos por acercarme a la materia que me pone feliz. También por ser mis ídolos, vivir cerca y permitirme el placer de la transitividad. Ustedes piensan y hacen, luego yo existo. Todo lo que les gusta a ustedes me gusta a mí.

"quiero que seamos vecinas y cruzarnos en pantuflas así como en los pueblos"