viernes, setiembre 29, 2006

Hoy


Lilith , la mujer rebelde va dejando atrás sus Primeros Pasos y alcanza el número siete. Se presenta hoy en:

EL CONVENTILLO VERDE.
Galería de Arte. 21.30 hs.

en el marco de la exposición de pinturas y ciclo musical Árbol de la Vida

Magallanes 89o - La Boca.

jueves, setiembre 28, 2006

Propatriamori*



Anoche, a madrugada, cometo el error de rozar, con mi torpeza no es raro, el llamador de ángeles pero llegan para instalarse (y prometen por el resto de la semana o de la vida) según termine todo, las pesadillas. Cada media hora los noticieros cantan su estribillo del día. Yo estoy casi recién llegada. Con un pie allá y otro acá. Y el vaso de leche caliente con miel y canela antes de dormir me cae más que pesado: la pantalla del televisor avivando el fuego y los accidentes extraños en las sierras, el llanto contenido en el silencio caminado, la explosión en el discurso de la única oradora, e-te-cé.

La caja de resonancia, los escalofríos en la cama de afiebrada falsa me dictan: unheimlich, unheilmlich. Es el concepto equivocado si hilamos fino, ya sé: pero se me clava así: que el hielo, la era del retorno del trauma de los años negros haya pasado del discurso y el accionar político a la arteria popular más sensible, más tapada. No sé. Ella lo dijo bien: es un desaparecido de todos, y por eso siniestro: un eco tardío, inevitable. La sociedad está a punto. Del aviso de San Pedro que se llama infarto. Y es penoso que sea así pero es lo que hay y lamentamos (que no sea antes) esa última verdad: la de cuando las papas queman...

No es importante, es prioritario: controlar el estrabismo a la hora de hablar, no hablar y buscar buscar buscar el presente de un país entero secuestrado en forma de hombre. No hay culpa, no hay historia, no hay novela. Está vivo: el enemigo, por ahora, con certeza lamentable.


*Antonio Martínez Menchen
**Imágenes:" Bowl" y "Casco", de Nico Sara

miércoles, setiembre 27, 2006

El cielo está muy lejos de Buenos Aires


Ciudad Basílica. Pero no llego siquiera a conocerla. Por propia voluntad, quizás: a mí lo grande nunca...Pasando el kilómetro no sé cuánto: el giro. Y estamos en la ruta 6: se levanta con el primer canto del gallo la estancia de la vida horizontal. Me quedé ahí. Colgada. De los árboles llorones. En el país de la pequeña capillita de campo donde te escondías una siesta de mí.
Te seguí, dejé la bicicleta, la atea, en la puerta y entré siguiendo el humo de tu oración. Me acuerdo que hablamos, siempre de rodillas, sobre la caja de madera colgada en la pared: era una casa tallada en un tronco muy viejo. Hicimos números, pensamos seriamente en su valor de lujo de Oriente. Estacionamos el delirio sobre la calle de tierra. Habíamos llegado a las puertas de la nuestra.
Más tarde el puente cruzado y el testimonio de los patos en la morada del lago. Los únicos que en esa calma copulaban: salpicaban: nos tiraban agua pero golpeaba como granitos de arroz.

lunes, setiembre 25, 2006

Casas plebeyas

Abrís Veteranos del pánico de Casas y Evita vive. No es una lectura mía. Dice eso en la primera página de la edición que manejo. De mi ejemplar en realidad. Como si Eloísa cartonera hubiera puesto un vínculo ahí: del neo-boedo a las prosas plebes de Perlongher. Pero no, yo quería leer mi cuentito de antes de dormir y me dejaron con las ganas. Hoy reclamo la errata.

My own private idaho

Hay muchas citas en mi escritura ¿no?, pero no son alardes de erudición sino más bien simples y patéticos manotazos de ahogada, testigos de una carencia /“algunos tienen muchas palabras y otros no tienen nada”/: cuando me quedo sin palabras, las de otros me ayudan a seguir


y yo te sigo Clarita
yo te sigo.

domingo, setiembre 24, 2006

Limón y sal



Después de la primavera simbólica del jueves, de las flores amarillas, sigue el invierno. Extremo. Al menos para mi pecho frío. O sea, a pesar de los reales 16 grados. Hablo de estaciones internas, quizás. Cuando al revés de lo bien siglo XX, lo éximo deviene íntimo...

El sábado, pasando el Río Luján, idilio rural: mate, tortas fritas a leña y fogón abismal para apalear los vientos, las n0ticias. O sea que burbuja artificial entre dos: entre lagos, molinos y patos: un acto de fe conservadora, de amor: extra moderno. Como dijo la guitarra bajo la voz del cantor: con sangre de mis venas te maracaré la frente. Lo que eran púas devienen bombillas. Cito: paz y progreso. Chupo agua verde: estoy en lo bordes del círculo (de plata 900) y es lo más cerca que estuve del paraíso terrenal.

El domingo es harina de otro...de cansancio, cama y mamá: atención casera, bañitos de vapor, pañitos calientes. Y el disco incompleto de la niña mexicana cansada a la que hoy sólo acompaño en unos pocos versos: en el micro de vuelta del país desencantado: nada que venga de afuera ...

viernes, setiembre 22, 2006

Somos culpables


¡La Ciudad hecha de Rastrys!

Dárgelos da inicio a su novelaclip Irresponsables justito ahí en el medio de la urbe bajo Autopista que me desconcentra cuando cruzo. Deliro así: creo que Logística nacional la arma y desarma a diario y a mi gusto para acaramelarme un poquitito el viaje.

jueves, setiembre 21, 2006

Es para la rayita del floripondio*

Una ginebra lenta, fue este tímido invierno. Pero que se acaba. Y que sigan así, los grados bajos llevándose el año.

-Sí, la piba tenía razón: está en el aire. Tengo ganas de llenar como sea esa hojas blancas del cuaderno nuevo y bellísimo que me regalaron ellas.

Al fin pude subir este estampado del vestido de los sueños que hace días que... Eso debe querer decir algo más, no sólo que a Blogger hoy se le cantó: digo.

Hoy una amiga me dice: sí, estás hecha mierda, porque le confesé que ahora me gustaban las flores. Y bueno, es que nosotras fuimos las amargas que en su perra vida de secundaria festejaron este día. Elegíamos quedarnos cada una durmiendo hasta tarde en su casa a oscuras, en pantuflas y peleándonos con el día (con la flía) hasta que se hiciera de noche y ahí sí que valía la pena cualquier reunión amistosa.

Hoy, en cambio desde este encierro-cero plaza en Ciudad Tribunales, sólo quiero Sol, así, mayúsculo. Sería positivo por ejemplo "que me agarre la corriente" la de la avenida o la del enchufe, da igual. Que me lleven adonde sea siempre que tenga que ver con calores, con vapores...hasta quizá hoy podría acercarme a las orillas inhaladoras de las piletas, abandonar mi condición de buena golondrina que inauguré este año y simplemente volver . Como si hubiera sido ayer que tomé la última clase.

Bizarro: con pocas horas de sueño no me costó levantarme el día que me propuse pensar América Latina en versos para el trabajo de Nel. Los arrorrós de los sauzales. La guayaba y el ombú. El champú de guaraná, el jabón de coco. Logré también animarme (o mejor dicho me dio el ánimo) a estrenar el vestidito Minnie rojo de pintitas. Soy todo uñas.
No es día de diarios. Ni aun bien masticados.

Sí de amantes que se juntan para ver, escuchar y llorar juntos en el plasma (ella subida a las rodillas de él) la voz grabada de la favorita:

por la-blannndaarena- quelaaame- elmar
tu-pe-queñahue-lla novuellll-vemáaaas...

Después cena terraza, salsa de soja, lumbre-sol de noche y mucho mucho hielo para la incorrección eterna de la nostalgia.

*un sms que me llega hoy y no entiendo, pero como siempre me gustó esa palabra...nada se tira: todo se recicla.

miércoles, setiembre 20, 2006

La vuelta deseada y obligada al final del día

Zeta Che

Porque todas las mañanas nos levantamos sabiendo que debemos cruzar el puente para llegar al centro...

Blogger también llega al campo para enunciar día a día su razón de ser (siempre en el medio, en viaje permanente)

martes, setiembre 19, 2006

Mundo Cecelia





Sobre el fondo blanco,
las letras engomadas: Love is in the air

Ella toca el piano de las buenas señales.
La estación más linda se respira
en esos pequeños toques. La dosis descremada
a la garganta seca: olor a primavera, a nafta, a poxirran (a mimos)
Los ojos se le pegan
siempre pero hoy más:
todo alrededor es rosa chicle.

Lo demás no existe, lo que el caño de escape
escribe como vaho oscuro: a la hora de los bichos
explota con el globo que remueve la lengua

el día en que todo lo sólido
se rebela y permanece.

domingo, setiembre 17, 2006

Remeritas en Pe Hache



*Gana una: Chinga tu madre. Y entre paréntesis: Have a nice day. Astucia criolla para tanto turista dando vuelta. mmm...

** La calle, el espíritu, se concentra. Entre algodones y rayas. El blanco, el negro y la sangre. La fe o los extremos. El gris fue en otra (muy otra) época: de media seda. Las frutillas se mudan de los cajones a los cuellos. De la verdulería al collar. De uñas y dientes. Rojas, las garras. Y las paletas que, bueno, que tienen, como yo, edades de leche.

(Alguien ata un hilo de la boca a la puerta y la cierra. De un golpazo para siempre)

hOY

SeXtO cULTURAL + FLIA

viernes, setiembre 15, 2006

Tiempos violentos


L me odia. Esa es la base. Hoy tengo un día pésimo y profundo. Así tal cual, como si me hubiese comprado en un ataque glotón un pico dulce y le sintiera gusto a metal (a sangre). La primera cuerda de luz que se me infiltra por la ventana me molesta no sólo porque hoy despertarme me cuesta un huevo y levantarme dos, sino porque me dice que la mala racha de ayer tiene su continuidad y se llama Viernes 15. El mundo está emperrado conmigo. Ayer caí en las garras de un imbécil, como todos los del gremio. Todos critican lo que tenés, lo que te hicieron los anteriores, lo que te harán los por venir...y entrás a confiar en ellos, pensás que al fin encontraste al peluquero de tu vida, el que te entiende, el único que sabe lo que querés, lo que necesitás...Y NO NO NO. Los estilistas azules no existen, qué novedad. Lo peor es que después te dan la tarjeta con su nombre como si te hubieran visto la cara (¿de boluda o de masoquista?). Tengo que hacerle caso a mi mamá, comprar una buena tijera y volver a los viejos tiempos en que yo era la joven manos...de ella, mía, de Nel, de Neo, de Lau, de Ju y éramos todas un calco con el corte igual. Una marca de hermandad quizás torpe y poco experta que yo dejaba en todas: pero hermosa ¿o no? En cambio hoy... pago para que me escrachen. Basta para mí.
La jauría termina de abrirme el último ojo: un revuelo. Las perras están en celo y hay furia hembra: entre ellas se repelen. El único macho babea, da vueltas, me marea, me enrieda, me traba los caminos de la pieza al baño, del baño al living, de ahí a la cocina. Ya estoy histérica. Quemo con la maldita y recaliente plancha nueva la única pollera que tenía para ponerme. Quería sacarle las arrugas y al revés: se las estampo: quedan dibujadas como manchas blancas sobre el negro de nylon. Me la pongo igual.
Después no tengo tiempo para nada. Y completo mi look de espantapájaros: me pongo mil hebillas, para tapar el mal, anteojos, me calzo el malhumor y me preparo para el tráfico enrevesado de cada santo vier...
Llego tarde, está demás que lo diga, pero ni siquiera me importa (eso es lo único bueno) estoy tan pasada, tan devastada que hoy creo que no me enoja nada.
Llegando el medio día la gente llueve sobre mojado y me echa en cara mi distorción: Qué lindo día! Qué lindo día!
Yo me pregunto dónde (¿!) y todos se esconden. Me dejan contando ovejitas negras, góticas. No vale. Yo quiero que me toque a mí. Voy a quedarme esperando al mesías. Ese dios que se apure a correr y grite el piedra libre: PICAPARAMIYPARATODOSMISCOMPA-ÑEROSSSS!!!!!!!!!!!
Que me absuelva así.

miércoles, setiembre 13, 2006

un poco de amor francés













Hundir la mano entera
en los granos, empaparse
las yemas con azúcar, tirar
piedritas y chuparse
los dedos después, al lago

no muerde tu lengua no

todo todo
lo que las chicas quieren es ser
como ella, algo zonzo: algo poderosa
mente grande y si no
tant pis! tant pis!

lunes, setiembre 11, 2006

Piel



Así decía ella (bueno, su remerita rosa) pero barrida toda connotación de corte medio erótico, claro: escrita la palabra en otra lengua y bordada con flores en el superior derecho. Skin nos dice ciertamente otra cosa en esa pradera cercada al resguardo de la ruta, de las cañas de Cañuelas.
Me perdí en los volados (en las vueltas) de la siesta que durmió Camilita en mis rodillas. Que dormimos. Esa hora arrancadas las dos al domingo más primavera de este bizarro invierno. Mucho sol y mucho viento: equilibrio familiar. El sábado la mía. El domingo la tuya. Y tiempo de reencuentros:
ellos y su padre (esa intermitencia) en el centro del quincho. Del escenario montado...
ellas y las cosas: el mate, los bailes, las muñecas, los cuadernos...
de vez en cuando un llanto y el verso atemorizante del venteveo a la tarde.

El eurocentrismo que sacó a Daniel

"Las personas de provincias -sabido es que mis primeros años de escolarización transcurrieron en Córdoba, autodenominada "la Docta" (y por eso mismo sospechosa de todo lo contrario)- sabemos sufrir todas las humillaciones posibles por parte de los que naturalmente habitan la cultura metropolitana. Pero todo tiene un límite, y no porque seamos migrantes habremos de tolerar que nos tomen por tarados." (aquí el link al texto entero de Link)

viernes, setiembre 08, 2006

Santucho


en el mismo lugar
pero de otra manera
la vida nos vuelve

a poner, dicen ellos,
los mensajeros/ más niños
de la tierra/con más años
dicen también

y cantan a bala líquida
los niños de la erp
como el muerto
indisoluble rescatado
a la basura que flamea
en ésta, tu bandera blanca
al cuerpo.


*porque dije que sólo iba a leer remeras
**dibujo: serie Fede Herrera

El traje nuevo del emperador

"Si el arte da el mensaje de que es algo elitista y de que quienes lo aprecian se sienten superiores y quieren convertir a los demás a su manera de pensar eso no va a acercar a nadie". John Carey

los desnudos/ coco seco y palmeras/ nada en el mate/
se creyeron el exotismo de las tierras nuevas/ la américa/
y para hacerla se compraron/ el pasaje de ida solamente/
incoloros inodoros insípidos/están los vestidos /
en géneros nobles/ diseño exótico/transparente/
para nadie más que para/ el fondo de ojo más idiota/y el trasfondo/
alguien ríe sólo/ boca bien abierta/contagia a una mosca/que contagia a otra y así/
es un niño/ delata/ el paño menor.

miércoles, setiembre 06, 2006

Queda un tendal


Terminé.
Y sin dudas el clímax pintó al final. En ese Ruido de Cuerpos. Cuando aparecen las mujeres. Es ahí que Zalim encuentra por fin el punto G.
Ahora quiero darme vuelta y dormir un poco. Dejar la novela en remojo. Ya vine pedaleando lo que pienso del género. Pero *hoy* la tela burguesa por excelencia me hace más ruido que nunca:

es que esa lectura indefectiblemente solitaria y prolongada...
es que esa "visión de mundo" que supone todo libro gordo...
es que esa temporalidad casi tirana que te "saca" de contexto...
es que es imposible el "en situación" con ese dispositivo literario que sí o sí te transporta....
es que.........llegó la hora de la boludez, ya sé...

Igual mis *hoy* por suerte duran un play de reloj de arena: una sacudida.
Total, lo importante es que cuando me vuelvan las ganas del segundo, ya sé dónde ir a buscar la Carne.

Después, me hago vegetariana. Porque eso dije hace tiempo que haría cuando creciera. La promesa colgada al viento...

martes, setiembre 05, 2006

Caja de bombones


Aye fue día de flores, masitas, feliz de acá, feliz de allá...
Alguien te tira en la cara todo el Arlt , yo mismo de Masotta: "¿Qué se siente ser reconocido por algo que uno no es?" Y en ese segundo una cita de otra persona como respuesta: "Bueno, fianlmente, uno es lo que hace, no?"
Y hacemos tantas cosas que no hay espalda que resista el peso de la categoría identidad: ese nudo obsesivo y torpe a la vez que nos divierte deshacer, hacer, rehacer...

Después me avanza una remera blanca, de algodón: THE MARS VOLTA, dice y me decido al fin a avocarme a ese género en las próximas lecturas. La novela murió, pero nos queda "lo novelezco", sigo a Rosa...justo cuando me faltan menos de veinte páginas y termino la cangureada turca que tanto tanto se me prolongó. Cuatro mini capítulos: "El Cruce", "Al Paraguay", "Ruido de cuerpos " y "Epílogo". Me prometo que estos títulos prometedores los liquido hoy. Es que no hay caso: soy el desconcierto permanente del conejo con un reloj en la mano todo el tiempo. Ahí se entiende el por qué de mi elección. Pura fe pragmática. "Lo poético" ( ahora que la poesía pasó también a la vida de cajón) es el viva la pepa de la economía. Y ahora que viene el verano, todo a sus límites: me va a bastar apenas con esos graffitis inscriptos en las paredes de tela. Lo recomiendo. En tiempos de correo electrónico que viaja cortado en versos, las musculosas, las remeras mangas cortas, largas o tres cuartos reproducen las bodas de sangre de Lorca, hablan en el idioma de los argentinos, nos glosan, ponen el cuerpo, respiran como todos el aire negro de la ciudad y están hechas para bajar como las estructuras a las calles.


Ahora la mirada volada de Cobain dándose la frente contra la pantalla al son de ese desgarro cantado en el video Heart Shaped box:

Hey! Wait!I've got a new complaint (Ey! Esperá! tengo una nueva queja)
Forever in debt to your priceless advice (endeudada para siempre con tu consejo impagable)

Todo, todo un cross a la mandíbula de chocolate corazón de licor.

A mí se me hace cuento

*el fin de una inocencia, el comienzo de otra*




En breve sale del baúl Clarita O y nos pone al tanto de lo que sucede en las noches del bosque quilmeño* en tiempos de conmemoraciones ¿nacionales? ¿también locales? Aceite hirviendo empeñado en una fecha: 1806...Y una brecha bicentenaria hasta hoy: Quilmes 2006 no podía quedarse afuera de los festejos que La Ciudad Autónoma ya organiza repartiendo tarjetitas de invitación en las calles con el poema borgeano sobre la fundación. Lejos del Palermo mítico que imagina Jorge Luis, el presidente local del Concejo de la Comisión Bonaerense del Bicentenario insiste en la versión historiográfica que sitúa las Primeras Invasiones Inglesas en Santa Coloma o el lugar que ocupa hoy el Club Náutico (siempre en la localidad olor a malta y río) . La pensadora ve una contradicción en el discurso pretendidamente descentralizador en la cual "el signo local vale históricamente sólo en tanto su sentido pueda leerse en clave nacional (...) si hilamos más fino... el problema sería que la historia de la provincia termine constituyéndose desde una historia patria sentida como exterior a la local y que ésta se diluya para hacer de la primera un continuo objeto de re-apropiación que no deja de testimoniar las dificultades reales para enunciar la historia nacional como propia..."**


*allí donde el afrancesado sólo ve mucamas...
** encuentre el artículo entero "Todo el peso de la historia" por Clara Ozambuco en Revista Zona Churrinche n° 10
***la imagen es de Innocence un film franchute pero de influencia marteliana ( argentina) según dicen. Y puede ser porque como La Ciénaga o La niña... se cae por intelectualoide pero como toca mis debilidades y sólo tiene belleza en las imágenes yo las perdono.
*...* la cita es un MR que cito de memoria o sea que puede fallar

viernes, setiembre 01, 2006

cuando los pálidos


las novelas son esa cosa. rosa viejo. de hombres. de a caballo. servidos ¡las chicas a la res! al plato playo. La Casa ya está hecha. De su color que era sangre: la luna. blanquiceleste al balde. hirviendo hirviendo. ellas hicieron la mano de dios mucho antes. vox populi la historia también se bovariza. ¿Y ellos? a mirarla fal en mano por tevé. con guantes de goma. justicia a la criolla. la voluntad del granadero. siempre firme. todo llano. con la pluma pluma guéi-desvirga-cabezas. de nenas que tarjetean diccionarios en el shopping. Uñas rojas a toda marcha. Una colección de gramáticas... del otro lado, el motor ronrón. el humo negro público azota el paso (la canción) en la avenida que corre a contratiempos...particulares. que va. desde el caño de escape (que se fumó el abuelo ayer) ahora es música electrónica lo que se baila en rummys. al olvidado cadereo nuestro: el de bajar, bajar, por los boliches de Congreso. ustedes vinieron solitos ( la vieja isla)-dice prolijo el púlpito- la palabra "espontaneidad" y el prefijo "in": las gemas. lo que hoy como siempre. de la patria potestad. del buen samaritano. me indigna. el celo aterciopelado. de los que piensan. en esos términos. sanos y salvos. el verano 07. el búm del blúm del azul.

y mientras


dos minutos. dos minutos la demora
la última gota de noche panzona en el día
nos quedamos dormidos irresponsablemente
sin poner la alarma despertador
sin apagar la compu, la tele, la voz
de juanita y kevin