Religión nueva

teo y su luz de la guarda

pink floyds

38 semanas ( viva nuestra jerga)

Hoy pensaba mientras veía mi bañera convertida en chichelandia (flota un bebé de plástico, una regadera fucsia, hebillitas, una esponja rosada) que este baúl de los juguetes va a tener que teñirse pronto, por la fuerza, de un vaho más unisex. O eso o desaparecer.
Veremos; todavía me resulta extraño llevar en la panza algo tan lejos de mí como un varón. Pero falta poco para que salga al mundo, cargando bajo su axila un bienvenido pan de equilibrio y armonía. Seguro me hacía falta.

Vamos a lavarnos los pies en soda.

amar temer parir

En mi cartera de lunes

un pañuelo de hombre y un pañal sin usar

se me presentan: hola -yo soy Resto

-yo, Sorpresa del fin del finde.

¿Habremos estado consumiendo demasiada azúcar?

No hacía falta en verdad, si entre nosotros

la vida se reproduce en el arte de los contrastes.

Por las noches leo para sembrarme ideas

papeles que apoyo al lado de mi copa de baileys,

me gusta marearme un poco,

en proporción directa a lo que brota de mí.

Todo lo que tenemos para contar

permanece atado a la lujuria de los ciclos.

Clausuramos una etapa de bienaventuranza

perdidos en el terreno endorfínico del entusiasmo.

Pasamos noches a la intemperie, hubo plena opacidad.

Sincronizamos obedientes caperucitas rojas

a un camino laaargo de temprano despertarse, recomenzar.

Creo que me debo a mis planes para mañana

como dejar caer las migas de mi canasta:

prescindir por ejemplo de la practicidad

ahí va mi sangre...puntea el piso con sus pétalos

una gama adulterada,

una síntesis parecida

a tremenda multitud.

Familia numerosa, quiero que,

entre otras cosas, tengas la variedad y la riqueza

natural de cualquier selva.

No nos dimos mucha cuenta

pero al fin hubo consenso y ahora quiero

ponerte Fuerza.

este sábado en Ecunhi

(clickear sobre la imagen para leer mejor)

hay días que es extraño abrir una ventana y no ver escenas similares a esta

El caballo corre y hay tormenta. El viento le viene

en contra.

Lo peina con cola de caballo.

La voz del botellero rebota en los adoquines.

-¡Corre caballito de hule!

-¡Corre cabalincunquinca!

El ruido de las botellas los emborracha. Les da un

aire de reciencasados.

Roberta Iannamico en El zorro gris, el zorro blanco, el zorro colorado

(hacer sobre la imagen click para ver mejor)

Ley de medios (firmar y difundir)

Por la ley de medios.
Los abajo firmantes apoyamos la Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual porque entendemos que la actual concentración de medios de comunicación en manos de monopolios privados cercena el derecho a la información de nuestra sociedad, avasallando una de las conquistas más importantes y colectivas de la democracia, como es la libertad de expresión, en nombre de la defensa de sus intereses particulares. También entendemos que los binarismos no sirven para llevar adelante un debate productivo sobre esta ley fundamental, porque es una ley que trascenderá a los mismos actores en disputa. Ni el Gobierno ni la oposición ni las empresas monopólicas tienen las mismas responsabilidades, frente a una creciente demanda social de reforma del sistema de medios audiovisuales.
Porque más allá del contexto en que el debate se produce -originado en parte por los intereses que afecta el proyecto de ley- es inaceptable que la comunicación audiovisual siga regulada por una ley que, impuesta bajo la dictadura, cuenta hoy entre sus defensores a entidades como ARPA y ATA, que en ese momento eran parte de la autoridad de aplicación, y que hoy se envanecen en nombre de “la libertad”.
Porque es necesario incorporar la mayor cantidad de gente posible, a través de organizaciones intermedias, a la gestión de los medios y de sus contenidos, y que el Estado garantice una mayor pluralidad, a través de los canales institucionales amparados en la Constitución Nacional y no por intermedio de los intereses económicos de los particulares que, en nombre de la libertad de expresión, aprovechan su desregulada participación en el mercado para manipular la información a los fines de preservar su poder económico y político. En ese sentido, entendemos al proyecto de Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual como una oportunidad histórica de fortalecer la democracia, tanto en lo que respecta a sus instituciones como a las posibilidades de participación. Desmonopolizar mejora la calidad de vida democrática porque impide que un solo actor determine la agenda de la conversación pública liberando también a los trabajadores de esos medios monopólicos de las garras de un solo patrón. A su vez no hay democracia posible si los poderes que de ella surgen no garantizan una pluralidad de voces real, que dé cuenta de la polifonía de una sociedad que requiere de la participación de todos sus actores. Libertad de expresión entendida como participación pública de toda la sociedad, de un Estado que la garantiza, y no como construcción comunicacional de los negocios y acuerdos que se hacen puertas adentro. Una ley que garantiza mayor transparencia en la producción y circulación de contenidos, que la ley que nos legó la dictadura y aún hoy sufrimos.Esta Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual será una Ley de la Democracia, fruto de dos décadas de debates, celebrados en foros, universidades nacionales y entidades de bien público que entienden al derecho a la información libre, plural e independiente como un paso más en la mejora de la calidad institucional y política de una sociedad. A 26 años del fin de la dictadura cívico-militar, se impone la necesidad de revalorizar la libertad de expresión en nombre de los intereses colectivos. Una ley que abra la posibilidad de convertir a la información en un bien público y no en un negocio que ha demostrado responder no sólo a la remanida libertad de empresa, sino a la imposición de políticas y agendas propias de un totalitarismo de mercado que se centra en la desinformación y la manipulación de un derecho adquirido por la sociedad en su conjunto.


Karina Arellano - Martín Armada – Mario Arteca - Alejandro Caravario - Fabián Casas – Pablo Chacón - Juan Desiderio - Lucía De Gennaro - Cecilia Di Gioia - Mariana Enriquez - Horacio Fiebelkorn - Martín Gambarotta - Griselda García - Mercedes Halfon - Mariano Hamilton - Sebastián Hernaiz – Claudio Iglesias - Juan Diego Incardona - Alfredo Jaramillo - Pablo Katchadjian - Violeta Kesselman - Marina Kogan - Alejandro Lingenti - Gustavo López - Marina Mariasch - Alejandro Méndez - Sebastián Mignogna - Sebastián Morfes - Fernanda Nicolini - Sol Prieto - Sergio Raimondi - Damián Ríos - Martín Rodríguez – Alejandro Rubio - Diego Sánchez - Esteban Schmidt - Federico Scigliano – Sebastián Scigliano – Mónica Sifrim - Claudio Zeiger- Ana Laura Rivara- Damián Selci- María Laura Romano-Noelia Vera

¿trabajador yo?

metele fichas: la revuelta sindical

chinchín por

poesía y segunda vida
poesía y segunda vida
poesía y segunda vida

poesía de puño

www.poesiamanuscrita.com.ar

entre el sueño de la vida y el trabajo

los poemas que escribí entre expedientes amarillos, el cuadernito Gloria,
pronto a desaparecer, y entre la pantalla y la media luz de la sala
(borrado ya del tiempo el día de mi partida: once de septiembre de dos mil nueve )

Nurit Kasztelan "Fin de una etapa" (acá)

Plantas crecen en los cables

No sé ni siquiera el nombre de la mitad

de estas flores que se doblan

en el agua enfrente mío.

Qué importa el resto;
me hacen temblar las veces
que desploma un pétalo, roza suave
contra el suelo nuestro
una rosa suave de amarillo tarde,

esa la sé.

Arde tarde el usa tu ilusión de alguna base.
Me encantaría poder
estar diciendo algo que eleve vuelo y entre tanto
lo que queda en el presente es un goteo inverso
al de las plantas que caen y manchan
de vida rebozante la calle desde los cables.

El día que las trajiste era una fecha especial
no supieron decirme nada
que pudiera entender como otra cosa
distinta del vacío y en ese envase
que brillaba quizás demás

permanecían oscuras.

No creo en la actitud, postura sobrevaluada
sigo apostando a la acción y camino con fan de scorpions
cuatro veces seguidas para darme aliento

fan de scorpions cuatro veces seguidas

para darme aliento fan de scorpions

cuatro veces para darme aliento

fan de fans

Se nos dedos los traban

Bueno, casi no escribo pero al menos:

la gente q postea los sabados me inspira
ver a los cocineros me inspira
mi hija maneja mejor que vos el mouse y me inspira
las patadas de mi próximx hijx me inspiran
las chicas que dicen "me arrime la bocha" me inspiran
tu remera de colores bajo el febo que asoma hoy me inspira
el trabajo de las modelos me inspira
enojarme seguido me inspira
perdonar me inspira
la variación del Kenzo de los hombres por la calle me inspira
la ley de obesidad me inspira
pasar por alto los videos que la gente sube en sus posts me inspira
las mujeres madrazas me inspiran
el mercosur me inspira
la gente en zapatillas me inspira
la palabra fan me inspira
las chicas lindas madrazas me inspiran más
los tacos a los que pienso montarme el próximo casamiento me inspiran desde ya
la para ti me inspira
la caras no me inspira
la nación los jueves me inspira
la revista noticias, a veces, lo logra y me inspira
la 23 mmm creo que me inspira
la Nah seguro que me inspira
el programa de cumbia de los sábados me inspira
las poetas mujeres me inspiran
hay mucha gente que escribe en Página y me inspira
ir a la nutricionista me inspira
hacerme ecografías me inspira
Evo al poder me inspira
la izquierda nacional me inspira
los poetas varones me inspiran
la derecha argentina me inspira
el fluo de los floggers me inspira
la buenísima onda me inspira
la moda vieja del viejo continente me inspira
favoritear en Twitter me inspira
los mails de amor de mis amigas me inspiran
Cristina me inspira
Asis Digital me inspira
Antonella Menem me inspira
los que venden la solidaria me inspiran a diario
copiarme de mi hija me inspira
el té de burro en el mate me inspira
la lluvia que detesto me re inspira
sucumbo ante la calma y eso me inspira
crear a mi avatar me inspira
tener una second life inspira a cualquiera
época de liquidaciones me inspira
comprar la oferta del día me inspira
el poema del día me inspiraba
aguante mi blogroll y la gente que lo actualiza porque es casi lo único que me recontra inspira.

Todo el ancho de la banda

No puedo actualizar mis píopíos, así que van por acá:

En vez de dormir la fiesta, pasamos una tarde plena de niños, chiches, amor sincero y pura sensación

,

don' t call me doll

CUENTA MI MADRE QUE , CUANDO CHICA, GUSTABA YO DE REPETIR LA FRASE ANTERIOR

¿y ahora?

"Puedo hacer mi propia gente" *

Estoy hecha, la pasé muy bien, no salí para nada. Amo recibir a mi familia en casa, me hace sentir adulta. Onda 'bueno, algo logré'.

Y después, más tarde, logré otra cosa ¡de una vez por todas! que los míos no trasnocharan. Nos acostamos temprano como gente normal y ahora.

3.02 am. Por el hueco de la ventana abierta tengo miedo de un murciélago. En realidad son ciertas palabras tecleándome por dentro las que no me dejan. Suele pasar. Voy a tener que.

Y el calor de la losa y él que exhala prolongado por momentos, me entibia la nuca, eso es lindo; no puedo dormir. Voy a tener que levantarme, pienso en cosas pendientes como listas sábana de nombres y ese poema de la pena que encontré hace días en un papel, decía algo así como

Sdcv bhn ,.

No había sido escrito por alguien comandando un par de manos sino simplemente llorado. Dicho de a gotones. No había mensajes sino manifestación arbitraria del dolor. Me interesó. A mí no me importa seguir diciendo sobre “él esto” él lo otro” o colgarme de una infancia lejana añorada y rústica o del barrio de mi abuela. Soy mujer y eso es un poco extraabordable, intimidad y hondura. No me da miedo o vergüenza, es más, creo mucho en aquello del sentido común. Buen provecho, si gusta. También bastante formalista, todo vuelve y no me da fobia.

Ya no me puedo escapar. Cumplí 29, eso no es tan justo.

Por otra parte hago esfuerzos sobrehumanos para no poner "todo", me cuesta: no generalizar, no hacer lecturas de género, no involucrarme, no hablar de mi luz. Forma parte de ser madre eso de volverte, para el resto, un poco odiosa. Quizá por la soberanía de la practicidad, el tiempo vuela, no se puede andar con vueltas, detenerte, manejarlo. Y también debe tener que ver con eso de que,de algún modo, un hijo es algo que, es cierto, te completa. Aunque sea en verdad hijo -sobre todo- de la naturaleza. Nadie debería alardear y sin embargo, que las hay las hay. Lo sé porque me fastidiaba cuando estaba del otro lado.

Meta es igual a punto de partida. Puntos cero. Lo interesante vive en los medios; los medios justifican, no es al revés.

Ya voy por mi segunda metamorfosis, el cuerpo guarda un recuerdo (por suerte) y te hace las cosas más fáciles. Llego casi a los tres meses y estoy sintiéndome mejor. El otro día conocí en dos dimensiones y en negro y ocre al porotito que me comanda. Se veía muy bien, moviéndose bastante.

Y podés creer que todavía me desconcierta leer mensajes con saludos para los 4. No había hecho números, nunca serví para eso y no sé, se lee tan raro.

* sacado de un chiste antipadres contado por Jerry Seinfield

el invierno ¿piensa seguir siendo esta ginebra lenta?

una taza alta de leche tibia puede curar tus noches de garganta con invierno, memorias de mi tierra de canguros.

ahora sí

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Un gusto superior

Ocasionalmente no puedo evitar que me gusten casi todas las cosas que les gustan a aquellas personas de las que gusto:

Vuelvo a la imagen de tapa de Un gusto superior. Un krishna infante rodeado de otros niños. Una especie de pájaro que surca el cielo, una luz dorada baña la imagen. Hay frutas, flores y oro. En otras imágenes del interior, el bebé krishna aparece tocando un instrumento de viento, y se le ve parte de la palma de una mano, que no es azul como el resto de su cuerpo, sino color piel. Como si se hubiera desteñido. Estas imágenes me llenan de preguntas, no poder decodificarlas me hace fascinarme cada vez más por la superficie: los brillos, lo rosa de las mejillas, lo delicado de cada dedito, esa luz ámbar sobre la piel celeste. Parecen cientos de cupidos rococó con rasgos orientales, los ojos grandes y almendrados, rodeados de lo que parecen capullos de loto.


dijo Flavia sobre el arte Krishna (dios de piel oscura) en esta nota que encontré

Poderes (fragmento)

la fe tonta en la existencia de los indicados,

no era tarde hace unos días, aquellos del
¿barro conmigo?

Pero se corta y de repente algo se crea en el éter
que me devuelve; micropartículas de la intuición.

Esto tenía que, sin más,
llegar para desconcertarnos.
Todo en la misma bolsaciega
del azar y sus encantos: caosamor

Ya cumplí. Ya no va a estar sola,
ya no estás
con los pies sobre la puerta
del temor al alboroto.

*Foto: Carlos López. Modelo: Yani. Diseño de Arte: Eliana Mariano.

*

?

Mejor abro pronto la puerta
para salir de mi asombro

2da parte

sociales y personales

que se vayan todos, no

que se vaya Macri

Los Pro que son puros contras

http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-125248-2009-05-20.html

ah y esto:

poesía definitiva




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Hoy hoy hoy

Martes de maratón

20 hs: Casade la lectura (ver acá)

21 hs: Bar Libario (ver acá)

A cuatro cuadras de distancia y con una hora y pico de diferencia.

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Muchos poemas* (para apalear el frío)

Dejada

En jogging y abajo el camisón
platos y cubiertos me llaman
desde la mesada
afuera y en el único rincón de sol
ese silencio ondulado
que decía lorca
los árboles con peinados altos
los yuyos al natural.

Tornquist

Martes a la mañana
todo el pueblo está trabajando
el panadero el mecánico la maestra
todos trabajan
pero no se escucha nada
porque en ese momento
todos trabajan silenciosamente
es un instante especial
las flores trabajan de estar lindas
las hojas aprovechan
el momento de quietud
para hacer rondas y corridas
por la calle
libertinas
la hamaca continúa
en su eterno yin yan
la plaza es un laberinto
abandonado bajo el sol
en un sector
el lago con patos
patos blancos
y orondos jaspeados.

La mamá de Nati

Estaba cosechando el algodón
el día que cumplió 15
de pronto se encontró
una sandía
en medio del algodonal
la partió
roja
dulce
se la comió
sola
ni una nube en el cielo



*Roberta Iannamico, Muchos Poemas, Voy a salir y si me hiere un rayo, 2008

Recordatorio

No estoy en casa. Puedo leer.
Abro un favorito "muchos poemas"
y todo rayado,
un regalo sorpresa que me deja
cuando estamos lejos.


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rompamos el hechizo

algo con cuerpo

¿qué perdura a la muerte del amor?

Formas breves

Aquí transcribo, en modo SIC y sin las fuentes autorales, mis favoritos en la morada del pájaro:

................píopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíoppío...................

-La belleza le pertenece al pueblo...
-recuerdo a los actores porno/mirándonos de pajeros nomás/y tu espalda de mil estrellas caídas
-dicen que la quebrada de humahuaca está temblando. dicen que tiembla por mí.
-voy a hacer de twitter el medio de mi mejor estribillo
-No me corto el pelo porque me prevengo del ridículo.
-Apenas me ve sonríe y empieza a mover los brazos. Tirada en la cama (nunca deja de moverlos) le toco la nariz con mi narizota. Nos reímos.
-viernes de té de pimienta y almohadones con noemas y blondie leyendo poemas y hablando de amor. hay algo mejor?
-quiero ser cool hunter, por ahora lo único que cazé es mi propia tendencia al melodrama.
-con la poeta rubia compramos entradas por los nombres de las películas como river of grass
-efecto sicodélico de twitter: somos todos una sola persona?
-... tiene arte y no convida tiene un sapo en la barriga
-el amor en los tiempos del dengue
-hoy mate un mosquito de dengue , era como una zebra.
-Welcome to the lacra.
-luz tb es medio da rin, no? ojos grandes para comerte mejor.
-un día estaremos todos agotados de nuestro frenético-alimentar-a- la- red y tendremos que descansar
-si nadie se despierta, la pantalla va a estar llena de pura sensación
-se fue a sacar entradas para el cine, pero antes me dejó un turrón sobre la mesa, es cariñoso y sexópata

......................píopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíoppío....................

Ves esta furia en paz pájaro

Llora la gran máquina celeste.

No me gusta el nombre que me impuso

la buena de mi madre.

Ya nací, crecí, me reproduje.

No me atañe el paso próximo,

ni lo que esperan de mí.



Vino una hija a rebautizarme,

me pone Nova, increíble.

Con la punta de su pie me apunta

la punta del mío.

Somos energía en continuidad.

Ella crece y yo no muero, como muere el pájaro

de raf maloney. Renazco

-noche que alumbró un cielo como sol-

cualquiera de estos días.

meae pascae

En el pésaj (pascua judía) o "fiesta del paso" los hijos de Israel conmemoran su escape al cautiverio en manos de los egipcios. Una inmensa muchedumbre de gente de toda clase y grandes rebaños de ovejas y vacas atraviesa el Mar Rojo huyendo del Faraón.
Los huevos pascuales sobre la mesa en esta celebración simbolizan el duro corazón del mandatario egipcio que no dejaba salir al pueblo hebreo.

En la pascua de resurrección cristiana un semi-hombre o semi-dios se levanta de su lecho de muerte y ya no hubo otro en la historia. Razón más que evidente para conmemorar.
Los cristianos tomaron la idea del huevo de sus antecesores y la transformaron en metáfora universal de la nueva vida.

A mí me gusta la palabra latina para nombrarla: " pascae" y la celebro usando cuatro completitos días de corrido no hábiles para pendular entre familia y amigas, entre gente que quiero. Me sobran planes pero no importa, me las voy a arreglar.

El deseo menos importante para estas pascuas tiene que ver con abrir un huevo y que adentro, como la medallita azul que mi tía puso para mí una vez dentro de un huevo de chocolate hecho por ella (tengo una tía que es lo más), aparezca una escena: escribo un poema sin preguntas, rodeado de confites, es pura respuesta. Un interior ochenta porciento aire, resolutivo y crucial.


**

Argentina viuda demócrata

bio- fragmento-

(...)

Frente a mi pecho un libro tiene olor a nuevo.
Lo abro, me dispongo
a leerlo en alta voz. La pantalla disuelve

meros motes brillantes en el aire.

Me concentro en los destellos
de una oruga que pasa. Mañana va a tener
alas de neonata y cuentas a la vez
regresivas de anciana.
Ella es un bicho especial,
forrada en lentejuelas.

Cero a la izquierda tengo
ubicación preferencial, alguien debía ocuparla.
Así que me abro

un lugar para calzar

dentro de mis vestidos de heroína suave.

Hago la mía. Puro amor es calma,
en tu definición , longevidad.
Y a mí me puede el drama pero hoy te creo.

Debe ser eso, tal vez,

de aniquilarse por décadas.

(...)

El día que no se va

Bondad is over (fragm)

La tele, un fondo siempre; la noche no empezó.
Una cuota de firmeza y la atención prende.
Estoy sentada justo sobre la línea de enfrente
para desentenderme.
Una presencia nueva,
un fantasma apenas de lo porvenir.
Me siento bien: un regalito para mi crónica
apología de la novedad.

mañana podremos

seguir en la cama

La liga

Según la OMS aun estoy en lo correcto. Quejas hasta agotar stock.

-vía Wanda Wolff-

A mí la lluvia

Muero sentada. Pierdo una dimensión.

Los días asi me dan hambre y sueño. Maxime si anoche no pude dormir. Sobrevivo a refrigerio permanente. Si continúan, voy a explotar.

Faltan quince minutos para irme y el teléfono sigue sonando con insistencia. Mi lista de llamados para pasar hoy a Jefes se parece a las vueltas de una calesita. Los nombres pasan y vuelven.
Si voy un rato al baño para alienarme, es probable que me asuste. Contra el muro de azulejos blancos, los paraguas negros colgados parecen murciélagos. Abajo de cada uno vive un charco parejo. Más allá de la ventana, todo sigue dark.
Por lo demás, los diarios hablan de treguas y eso tranquiliza. Algo empieza a correr.¿Algo empieza a correr?

Del Este volví para quedarme. Esta vez sí. Todo lo que me queda en materia de francos es el calendario de feriados nacionales. Aunque de acá a un par de años los ciclos lectivos nazcan, crezcan, se reproduzcan y mueran a kilómetros de mí, marzo es el mes del inicio oficial. Eso está en el disco duro.

Para lelos

no te olvides que vos sos un niño,

también sos tu mamá y tu papá,

ya lo creo habías esperado tanto,

dando vueltas sin saber que hay algo más,

todo el tiempo me mirabas sonriendo, yo,

yo me hacía el serio,

imposible más claras tus palabras,

y al fin empezábamos a hablar,

vivimos un destino para lelos,

después dicen que el mundo es un pañuelo,

y a mí me vienen ganas de llorar,

y a mí me vienen ganas de llorar,

y no tengo consuelo,

y no tengo consuelo,

y no tengo consuelo,

y no tengo consuelo.

Babasónicos, Mucho +

Cada maestrito con su librito

-algo que re va conmigo:



No me ineteresa que el valor de mi obra sea meramente recursivo (...) En Kentucky visité un colegio. Un profesor les mostró mi trabajo a sus alumnos, de 14 o 15 años, y les pidió que cada uno manipulara digitalmente una foto suya. Unos se hicieron como animales, otros como personajes de videogames y algunos se agrandaron los ojos. Salieron cosas lindísimas. Con esto quiero decir que cualquiera puede usar el recurso que uso. No se trata de ningún programa sofisticado. Mi técnica no tiene ninguna ciencia, es como aprender a dibujar: todos podemos agarrar un lápiz y un papel.Pero, claro, a todos nos van a salir cosas diferentes.No hay magia.


Flavia Da Rin, entrevista en Revista VIVA 15/02/2009

todos podemos

Ponele noche

el baúl de las muñecas

La pena del aire

Ya tristemente devueltas a los dominios de Mauricio: piernas picadas, rodillas raspadas, más uñas, más pelo.
El pelo imita el tono seco del pasto que cubre toda la tierra bonaerense y está muerto de sed. El aire denso de los campos deshidratados, oh, santo bálsamo. Los días mayormente nublados, un amable gesto del jugador celestial para que la niña corra de una punta a otra, juegue con barro, trepe arbustos, persiga perros, viva mojada y se canse. Se canse y quede privada como le dicen mis amigas de Perú a caer muertas o sumergirse en un sueño pesado, profundo. Las lluvias cortitas también se agradecieron, las siestas en la hamaca. Solo queda el gustito semiamargo de cuando algo se apaga. Hipotensión. Verano que me hinchaste el alma.

Tiene que haber un mundo mejor

Sobre el mes de los clones pretendidos

Ayer me traje a la escribanía algunas prendas para coser. Un pantalón mío y mallitas para achicarle a mi hija. No es que sepa coser, simplemente lo hago. Zigzagueo cicatrices bruscas en la premura de la necesidad. El objetivo es unir, imponerle algún sentido a las partes. Quedan pocos días (quiero irnos ya!) y esa babucha la amo. Así que aprovecho la escasez de trabajo que trae el sol de enero a la ciudad puro asfalto.Quedan pocos días y los tres trajes de baño dos piezas para Luz le quedaban bailando. Ayer me dediqué y ahora le quedan bien. Aunque ella se les resiste como a cinturones de seguridad, a presillas, broches y tiradores. Lucha no soporta nada que la ciña. Eso o tiene problemas con mi hechura. A veces me imagino que voy a cumplir con mi sueño módico de hacerle ropa y cuando por fuera los modelos luzcan fabulosos, por dentro los dobladillos y costuras bordearán lo siniestro. Ropa con interior cara de muñeco de cine de Burton. Nada más impresentable que una madre torpe, ya sé. Pero ella lo tiene claro, es lo que le tocó. Lo sabe porque se lo digo y al menos creo, que nos lo vamos a tomar a diversión. Eso espero. Por el momento, parece, que estas vacaciones va a usar sólo las bombachas para flirtearle al agua.

Luz se apresta a abandonar su infancia (en lo que tiene esta palabra de literal, eh...) y por estos días no se cansa de lanzar y lanzar las nuevas bolas verbales que la entusiasman: "ropa", "tapa", "uuuh" (que es como reproduce su nombre), "bien" como respuesta al saludo interrogatorio: ¿cómo andás? / ¿cómo estás?

Por mi parte, yo ando muy bien, feliz puedo decir, con esta nueva rutina permisiva que me tiene leyendo como no pude en el año, escribiendo, corrigiendo e inspirándome con álbumes de fotos ajenas de familias, recetas de cocina, labores manuales, indumentaria de muñecas, juguetes de hilo, países lejanos, aguas saladas, niños y mucho, tanto color.En fin, soy la que vaga extasiada por galerías de imágenes, de belleza huérfana, quizá cuestionable, apenas colectiva. Galerías momentos-cero de lo que copiaré.

Internet, ciudad del siglo XXI, reprodúcenos.


*

un dios cotidiano

Moka de Mark Ryden

Enero 100% seda

buenos aires no se vayan
sin decirme a dónde van,
no queda nadie.

Destete

El día corre lento, el río de leche quiere detener su curso ya,
la ceremonia duele. No quiero negarme a ella
pero cruje el tiempo de las decisiones contra todo el ancho
de esta seda frente al sol.


Achino los ojos y sé
que el instante en que devine madre fue después,
mucho después, de haber oido el llanto bajo la montaña,
eso fue perplejidad. Dejaría de cruzar las manos
sobre el calor de la cima, de indagarla
en mi perfil sobre el espejo una y otra
y otra vez.

Madre amarrada me hice después, y para no volver,
de nadar una noche en toda el agua de una gota
de su desesperación, en la boquita a 180° desplegada
para el show maxivibrante de una campanilla
que se ahogaba, que hacía temblar la habitación.
Esa cosita sufría y yo
no puedo ver sufrir a lo que llamo miedo.
Miedo es amor.

En enero pasa poco y nada, la jornada se teje con naturalidad
en la nobleza de la calma.
Estoy sentada durmiéndome y los pedidos salen sólos
de unas teclas negras,
sobre ellas los dedos de la que maneja
sueñan con un corral que va
quedándose vacío. El líquido cumplió su cometido ya
y los algodones animados, corderos sin cara,
huyen satisfechos después de saltar. Ninguno chilla.
Crecen y dirigen su dirección a las nubes
porque quieren perderse.

Cada uno tiene impreso con dolor
un número en la nalga. Sigue el miedo
pero falta menos.



*

Con el té de vainilla todo vuelve a empezar. Hoy no hay leche ni alimentos sólidos para el desayuno. Necesito drenar, desintoxicar. Son las once de la mañana de un día inusual y lento. Acabo de empezar mi turno labural. No tengo ganas de oir mensajes en el contestador así que los borro. Como a la gente de las calles, de las filas en los bancos. Los días de desierto en la ciudad, los dos o tres gatos locos que hay dicen cosas demás. Para integrarme al clan social hago chistes o digo algo atrevido pero mi voz sale como de otra. A algo en mí le cuesta hacerse cargo.

Hoy es el primer día hábil del año, me atribuyo ciertas licencias. Después de todo, estoy acá sin haber pedido el día ni presentado excusas. En la memoria de mis ganas, sigo en la cama, haciendo puente entre ellos, los que sueñan, conectados a mí. Como los días en que no quiero levantarme y menos vestirme, llevo todo negro y lentes de sol.

El 31 a la noche en varias esquinas vecinas se quemaron muñecos. Sobre la calle de tierra, en una de las quemas que presencié hubo un papel con letras grandes que decía Pereza: tardó en arder. Le saqué varias fotos al fuego abriéndose camino con lo malo del año entre el polvo seco. Alrededor, helaba como invierno en las narices rojas de la gente, los pies en ojotas muy pálidos, los labios morados. Más temprano, en el comedor vestido con mesa larga para el brindis, todos debieron sacarse por respeto las capuchas y desnudar un deseo. Un deseo en voz alta por persona y una uva pasa. Esa vez en mi caso la voz de nena que salió fue enteramente propia.

Agarro mi vieja lapicera a fuente, mi puño va sólo en la agenda que estreno: Tanta fiesta consecutiva, tanto fizz y cenizas... estoy cansada, 2009, dame tregua.

¿Cómo la pasaron?

algo que agregué a favoritos:

pato criollo


*
*
*
*

Odre

*

Entonces cuando ya es, parece,
tarde para todo, el cielo abierto es la capa.
Nuestros soleros, su bermuda
así fundidos con el suelo
pescan de pronto el latido
de un riacho en concierto
¡en qué napa estás? en qué napa te encuentro?

Entonces aire, tierra y agua.
Falta fuego, corremos
hacia un poco de ramitas
como caído del cielo. Están pintando.
En esa duda arcaica que llamabas pared
hay un futuro quemado
de soles sueltos.

Tenemos que encendernos.
Abrir la brecha podrida,
desovillar la tercera.

El agua cunde sus bromas de contaminación.
El aire está viciado,
los terrenos comprados.
Hay puros fans, olor a nafta y
qué emoción, la cabeza de un fósforo.
Arranquemos. Igualemos. Ardemos.

¿No ven que vamos todos?
cada uno en un tono más intenso de rojo.
Labio. Pelo. Corazón.
En el fondo, todos complementos
de la sustancia reina,
desvanecemos cuando todo pasa,
vendimos cuero.


*foto: Christophe Macquet

Jaramillón x 2

* de Grunge

El próximo negocio

Vamos a ver qué está haciendo
la juventud de Buenos Aires
perdida en la sintaxis, las comas
saliendo del nidito a la mañana
una fama por cosechar, ahí
pasando nomás la granja
Acassuso o Balvanera
los polluelos del mago Gelblung
los boludos de Sociales
miran el río, la calle
tiemblan
y la noche es casi igual que el día
el traductor lo sabe
metido en un tubo ve
una columna gorda
humo blanco
casi un Papa
se reclina en el pupitre
la usina trabaja, fabrica grasa
renta mezquina
y el aparato eficiente
silencioso
tirado a la basura.

¿De qué color es
el ramo de tu miseria
mientras la calle se puebla
de lagartos que miran fijo
el hueco de tu alma?

Mañana tal vez despiertes
con uno de esos bichos
prendido a tus cervicales
vendrá SAME, habrá prensa
dormirás el sueño de los héroes
en la cama de un hospicio.
Lo más seguro es que
una tarde cualquiera
despiertes solo y sin ayuda
deberás morder el catéter
y esa rabia que no suelta
es la arena remota del Río que te llama.

Convendrá ser ostra, quizá
congrio
nunca sábalo.
La poepolítica
que tanto nos importa
o rayo de mujer en un shopping
donde llueven cometas
y confundimos todo.

El día en que la tristeza
se ponga de moda
y ardan los gimnasios
los carteles
y se fugue la chapa pintada
de tu marca personal
el aire tendrá el calor
de lo vivo que se cuece.


Alfredo Jaramillo, Grunge, 2008, Buenos Aires, Editorial Funesiana.


** Cumbio, alguna tesis

Fridita

Flavia Da Rin, 2008

Aquellos años

Muchas gracias


Sirve y me inclino
ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán
las puertas, dejarán entender: los artistas, los
intelectuales, siempre
han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron
caminos, emancipaciones
que no siempre lograron recorrer: era
prematuro en algunos casos, en otros fue distinto
– convengamos–, otras palabras son, bajar
la corredera de la mira, buscar con el guión
y dar justamente sobre algo que puede
moverse; un bulto,
un meneo a menos de cien metros
de tu corazón vulnerable, también enemigo.

La suerte ha dejado aquí de andar
fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las
flagrancias: esa mano
allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron
en evidencia y el amor
no aparecía por ninguna parte. Recompuestos
de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie
pudo negar que en este país, en este
continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.

Aquí estoy perdiendo amigos, buscando
viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente
la vida, queriendo respirar
trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir
volando para no hacer agua, para
ver toda la tierra y caer en sus brazos.




. Paco Urondo
.
.

basta

estoy sintiéndome como el toór,
tengo calor,
hace fiebre, ya es la tercera o cuarta vez
que con hijita
nos enfermamos a coro.
Se vienen las fiestas.

La interpretación de los sueños

Día histórico : señales emitidas desde las urnas del centro del mundo.

Carta desde Argentina para Barack: "el ciclo que se abre hoy en su país..."

*

Sábados de súper acción

Cortaplumas

Toda la semana a jamón

y queso, de uniforme. Muy, tan lejos

de la naturaleza, de lo que es historia

y basta. Todo debería mejorar.

Pero no es verdad que siga

mojando el pan en la espera.

Cuando las cosas se van tan al carajo,

no me frustro, me pongo linda y desde la puerta

agito la mano cuando las veo pasar,

les tiro un beso al aire...

¿O eso no es también apuntar en infrarrojo?

En un rincón la caja de herramientas

se resigna como escuadra militar,

apila mugre apartada. Es mi reflejo

y una técnica que no pienso usar.

Es el destino bajándole el pulgar a las potencias.

Frío

Anoche llovieron a coro, está bien
pero no alcanzó.

Caliente

Usufructo:

un hijo frágil hecho sopa

de lágrimas, de tantas
mujeres que quiere en desconsuelo,
puede odiar al mundo
todo sale mal
y por los cielos
maldotados estos días
de un solazo imposible.

Tibio

*

Y tu mamá también

Soles que emergen de una recta inusual

Primavera cero

Del lado opuesto del planeta
anuncian fall, se inundan
las páginas de fotos: hojas ocre;

un bolsista en el diario llora abiertamente.

Acá nada que ver

todo florece en el fin de,
sobre el espejo un iris verde agua

plantó su tallo en mi pelo.

¿Te conté que dos de cada tres

amanezco en una cuna?
mi bebé narra en su lengua

el día antes de dormir,

de la boquita le brota
un jardín incomprensible,

que me rio de llena total después el vino

en estos días largos

duermo bien aunque torcida.

Mi suerte es no entender economía,
acá desde el solsticio a la mañana
todo se ve joven.

Principio de mes, ayer hicimos compras,

la alacena explota
mis alcancías, en cambio,

flaquean su duelo.

Can de Lirio*

Abuelando en Abuelandia,

Abuvelando las noches.

La abuelana te va abutejiendo.

Ememeabueliendo.Olfateando la abuelez blanca,

soplando el polvo que te abuela las crines.

Todo menos abulia es la abuelobaba.

En las nubes de la plaza la abuelopapada se hamaca.

Todas las palabras están abuelonietadas de ombligos.

Los caballitos del carrusel relinchan

mientras la barrigana crece /hacia el nacimillanto.

En los toboganes de abuelos hay cabelleras flamantes de canas reinas,

niños atajan la calamidad de la vejez riendo desdentados.

Se sueltan las riendas, todo se afloja, los caballos se desbocan,

un árbol se teje con la lana destejida de otro árbol.

Los castillos de arena tienen puertas, son dientes de leche que se abren

para enterrar las muelas muertas

que se caen como ramas de un árbol

abuelo.

*reconocido poeta nacido en los confines de los comments de Blogolandia.

Sidra

Una mancha de humedad se expande

para abrir en dos el cuerpo,

una metástasis del desencanto.

El mapa de la parte sana es ¿cuál de las dos?

o debería decir ¿quién de las dos?

Al lado mío hay gente cumpliendo años,

brindamos, sacamos fotos, sumamos tres deseos.

Pero hay otra también, en el acá nomás del baño,

derramándose en la gesta de una larga espera.

Pasan cosas tristes, irremontables. El presente parece

presto a reptar, humilde siempre. Y lo abstracto,

más atrás-más adelante, faaa

mucho más allá del punto rojo en el mapa

que titila sólo "usted está aquí". Punto álgido.

Yo funciono mejor si me desplazo en manada,

es tan obvio...pero hay patrón por suerte,

un ejemplo, esto que amo:

irte a cambiar y descubrirte

el pañal con pasto, me humillás, já, todo el tiempo

¿dónde estuviste? ¿dónde estás eligiendo a escondidas

irte a criar?

aparecen estrellas coquetas, modestas

El tendal de ropa

cómo me gusta

mejor que las guirnaldas

que las banderas

tan variado

cada prenda vuela a su modo

cuando hay viento

algunas trágicas

otras bailanteras

y sin embargo es una unidad

cada tendal

como una familia numerosa

los broches son pájaros

Iannamico, Roberta en El collar de fideos, Vox, 2001

Foto:Victoria Sayago