"la semana que viene me invento una normalidad"

Si los jeans le bailan de tanto mal desvelo o le caminan sólos,
seguro son los números, su tiesa humanidad.

Las manos oliéndole a Johnsons baby, asfixiando el celular,

el baño de Axe, porque hay algo entre los nenes y el consumo
o los tratos de negocios que no cuadra aunque se exacerben
ahí tenés una verdad, un punto para siempre...


podríamos oir lo que alguien le compone y sonreír
frente al stereo todo va estar bien, podemos festejar,
podemos enlodarnos, tierra y agua en la consciencia
de quien de ustedes sea como yo, todo lo que importa
es que apelamos, el aire de mañana se respira en estribillos

sensatez es llanto: sales de vicio, de emoción, de risa
de ritmo de hedor de todo lo que fue

materia de una música más que mala.

Poesía guatona

Non fiction: una historia sobre piedras suaves

Piedra Menarda

Marzo, tengo días malos/ alejen ese flash/ De pronto una rodilla puede ser un monte/un soporte, me levanto

Una colcha, un mar casero/me sumerjo, avanzo

Los collares trasmutan en alimento/te hospedo en el camino/hasta mi yo redentor




en cambio ella decía esto

Represa

Colección de estacas, ay,
quien apila en la canasta hay,
para la vivienda arpón,
cada pie obra como tallo
y... ¿sabés? es reciclable...sólo eso hay
que hacer caber
la adoración, los altares, lo impreciso, todo alcanza
y hace falta en este palafito.

Aquí se duerme en forma semejante
a un poroto empeñado
en aferrarse al piso, en olvidarse
de brotar, de cuál es el camino...
¿pero ves
la vez de la cima en el terreno alzado?

Se izó hace un tiempo sobre el lema de la calma,
aguas tranquilas, se hizo fácil, luego claro,
de saber remar.

Prendarias*

Y cuando cada vez que vares en el Àrtico, con tu almita sensible
detenida en esos hielos, cada vez, puedo ayudarte:
no te hablo, me alejo es: te devuelvo lo silente
porque sí
porque el día que volvés sos risa pura, empalagosa y charlamos con la certeza
con que se mira un espejo, somos iguales, somos la misma
en el sueño atávico de la hermandad, en reciprocidades míticas...





*cuyo sustantivo en acepciones 2, 3, 4, 5, 6 y 7 corresponde.

para fechas repletas que veremos arder

Revolución

Entre tú y yo
hay un montón de contradicciones
que se juntan
para hacer de mí el sobresaltado,
que se huumedece la frente
y te edifica


Miguel Barnet, Cuba (circa 1970)

Caterva

ahora bien, es una pregunta: podré salir adelante
con este nuevo orden, yo era animal de costumbre.

chacarera ñaupa ñaupa vieja como los dolores, pero yo te siento nueva, nueva como mis amores...

*no hay oídos, ante quien recite y tiemble el púlpito, desafectados.
Ya era tiempo de impulsar medidas de cambio.
Bolivia, te imitamos, Señor.



*a mal tiempo, nueva cara. La ceca se toma un tiempo para meditar.

pero los que me desconcentraron, en realidad, fueron los viejitos de hoy de google

Colectivos tapados de polvo/ desde Avellaneda, Burzaco, Banfield...

Regalos de la nostalgia:

1)+ poesía para los puentes:

hacia las ultimas poblaciones perdidas


2)Ilustra: Carlos Ardohain

MP

la edad de oro

¿Existe el seudónimo entre artistas plásticos?
En la excitación de encontrar en internet toda una bocha nueva de trabajos de Mark Ryden me convencí de que pintaba también firmando como MP. No me importó conocer razones hasta que descubrí lo que intuía: MP era otro: la causa primera de todo. O mejor: era otra.

Mark tiene un divorcio, dos hijos y una novia, que además es su socia. Ella es Marion Peck y tiene una brocha gruesa para agasajarlo. O bueno, en realidad no se sabe quién fue primero.
La pareja como máquina reproductora, sacra unidad, de surrealismo pop. Los de la foto son ellos.

en secreto en la penunmbra que a todos acoge

Un mal peludo se cura
con un buen peludo y a la sombra mejor.
Entre dos filas de cardos y al mediodía
los hijos de los peones juegan a Batman y Robin
con pistolas de madera y lazos de verdad confeccionados
en secreto en la penumbra que a todos acoge.
En un extremo los signos convertidos
en instrumentos de análisis y en el otro
la semejanza empírica y murmurante de las cosas.

Alejandro Rubio, Foucault, Buenos Aires, IAP, 2006, 1a ed.

Chonchacos

¿y de este lado de la finita
línea roja de los quince días correspondientes,
qué hacemos?¿Cómo nos desprendemos?
Tuvimos picnic sobre el pasto, excursiones,
siesta en las alturas, al lado: el arrorró motor del canal de agua helada
recién bajada, el vientito amable de los cerros y su sombra,
apunados todos, y a razón de libre demanda,
rounds a montones de cariño, bisabuelas, tíos,

el sentido autóctono de las cosas

ya vuelvo

Purifica.

Todos los comienzos te desgarran

Estoy insomne, será que en poco más de un día me voy por una semanita al rincón de mis abuelas.
Viaje que no hago hace nueve años y hoy ¿qué llevo bajo el brazo? descendencia...
Llevo también una novela empezada y planeo que el tiempo seco transcurra algo más lento: que la pueda terminar. Porque, oh paradoja, mi existencia post maternidad sólo conoció la mejor distópica reciente. Bueno, lo de mejor es un decir porque es la única que leí. Estoy sin dormir, se entiende.

UY, identikit: la culpa y el desconche

quiero viajar, ya queda menos. Cada vez menos enero, garganta con desierto en la ciudad. Mientras tanto, me meneo, me paseo: a destiempo, así:

dejar que la fruta caiga· mirar grillos, mirar paltas, mirar vacas· fijarse en los lugares divertidos para mear· escribir sobre la felicidad y el cambio que enerva. como la convivencia de los opuestos en el carnaval, pero en el campo (no es lo mismo q convivir el bien y el mal, la culpa y el desconche)la unión de la felicidad y el cambio que enervaes el pasillo entre la risa y la frivolidad (ver

Se apoyan en pilares que los detestan

Por eso digo y digo. Administrar cada día como si fuera la antesala al cuarto oscuro,

el deterioro: las palabras, las comidas, las fechas. Quizá haya sido

de las últimas veces que para año nuevo brindé por lo imposible,

que él se acueste siempre a la misma hora que yo...

la montaña, la barrera, la tos,

los pies negros por andar descalzos, quiero eso temprano: revelado.

Ahora, si lo que digo importa ¿es necesario abundar en la plegaria?¿religiosamente?

Ahora, quizá también, el reflejo inquieto esta mañana, haya querido dispararme algo:

un ramo, el secreto está en apostar a las potencias >> al olor a destiempo de la literatura.

Hoy es el nudo. El medio del los álbumes prendidos.

donde la juego de local

Dije que me avocaba, alguien debería acordarse,
pero scripta non manent.
Era el fulgor de la poesía en cada esquina del Partido y aledaños,
hoy vengo de visitante, hoy es un abrojo
una mano en miniatura, flor en tensión: abriéndose
con la fuerza del parto pegándose a mi brazo, mandándolo a dormir.
Somos de todos los colores, aprende su retina abierta, de la entereza.
Somos de donde vos eras.



Sarandí, Ptdo de Avellaneda, 2008.

70

100% VERDAD: EL TEXTO ES EXCUSA PARA LA IMAGEN. EL ARTE CONCEPTUAL NO EXISTE.

Memento

Se pregunta cuál es la frase que por su bien debería ir a tatuarse hoy

Hace noche mansa, la despierta el roce de una pluma en las narices, ansiedad.

Son las doce, hay cierta indecisión en el aire

sobre prolongarse hasta una madrugada activa

o sellar el día pasado entregada afectuosamente a la conducción-

"haremos posibles tus sueños inmediatos"-.

No hay dos partes en la emisión, ni nombre de guerra tienen.

Los usuarios paladean el almíbar de las tortas bancarias: crédito-hipoteca.

Hace décadas querían los jóvenes patas para arriba el mundo,

hoy nos dan vuelta con recibos negros y la muerte llega

con la peste de intereses; el neto es rosa chicle,

un dibujito que se estire y no es que todo pase

por un vestido ajustado a la cintura, falda en A, collares. No.

Es que nos atañen, Tanguita con volados, las necesidades básicas,

el vaho que ventilan las lenguas populares, lo que las pone:

medidas como la tarifa reducida de la nafta, romances,

carne y cancha de primera el domingo. El resto es lo que los niños

en la otra esquina gritan:¡ gato, gato, gato!

o ¡burgués! que es un insulto arcaico. Amanece que no es poco.

salvedades

El texto de abajo debería haberse titulado en el idioma de Paniagua "en el cántaro pavote de los padres". Así serán los post it del calor: quemados, vagos, siesteros, elucubrados en el artificio amable del aire acondicionado. En el trabajo pero con la cabeza entre montañas de paja. Este mes es seco, el día no se va más así y todo lo aguantes hasta las nueve y media. Nunca nunca quisiera irme de casa, quisiera alguna vez por la noche fresco y saber pelar un poema.

erotopos

En algún rato de ocio veloz de este fin de semana, me dediqué a clavar clavitos en las paredes y dejar al fin colgados un par de cuadros que se apilaban sobre mis rincones. El caso es que experimenté, pongámosle así, un principio de orgullo materno. Cabe imaginar que varios de los colgantes ostentaban laminitas impresas made in casa con dibujos de mi siempre celebrado y elogiado Mark Ryden. Bueno, para qué contar mi asombro cuando vi que la alegría de mi hija cada vez que dirige sus ojazos hacia esas niñas ninfas es suprema. Su sonrisa desdentada pura encía le arremete unos ojitos tan brillantes que contagian. Y se comporta, primero extendiendo una mano y luego la otra hasta que las apoya sobre el vidrio pasmada, como a la espera.Como si fuera posible,por ósmosis,entrar a ese mundo denso de locura cautivante. Quizá, por fuera, sea poco el parecido pero que por las venas le corre sangre mía, eso es con toda la furia.


quien no haya tenido sentimientos lésbicos, incestuosos, antropófagos, no es madre que *ama* a su hija

Una idea de justicia social

"...no me hables de nada que no contemple eso. No estoy interesado."

yo qué sé

Vamos a apurarnos a sorber del piso nuestros roles deslucidos,
cero por ciento capacidad de ahorro es igual a cero por ciento interés
mensual, inspiración. Los alquileres sobrevuelan nuestro techo de prestado,
es difícil saber qué va a pasar con nosotros de acá a cinco años. Las entidades no dan crédito a tu palabra y viceversa. Actuamos con tibieza. Herencia o Nada.

Las habladas por la poesía*

"Entendido este conjunto en un caudal de voces que fluye, 1961-1980 se ofrece apenas como segundo de esa corriente mayor que es la poesía contemporánea argentina. Obsequio que nos habla del hoy en relación con un ayer y a la vez testimonia ese ínfimo resquicio donde cada ahora deviene un mañana probable"

dice Andi Nachón en esta antología fabulosa de Ediciones del Dock, trabajo de su selección.
Doy gracias a los editores, por hacerme parte.



ah, ah: -la foto la tomé cómodamente (en vez de sacar una propia) de acá.
-el título de este post (*) es variación-de género porque viene al caso- de unas palabras emitidas por el querido Zelarrayán en La obsesión del Espacio, ese libro poderosamente concentrado en su "posfacio con deudas".

natividades

ni ahí, no pasó, es hasta reyes
la línea rasa de los nacimientos, hay luz de vela entre las mesas todavía,
decís, nenito y expectante, que no culminó nada,
ni las líneas de crayón que hice en el piso se borraron con el baile.
No hay trabajo en la oficina acumulado, ni escrituras,
si no queremos verlo, solamente basta
destaparse el ojo izquierdo abriendo un dedo: ver
los juguetes nos inundan, caídos recién del árbol, maduros, mayores
que nosotros dos: que yo, como una moza que pasa entre las mesas
sin la vista alta y atenta (que no la llamen!) pero fija en las baldosas,
chupada en las estelas de su noche anterior,
sin uniforme, cuando hubo fiesta tranca

estabas a la espera, cuando hablabas,
de tu viento fiero, el que te arranque de la genealogía,
que te lance a la vida como al suelo,
pobre rama, pronto
habrá humedad de la que es sana, humus de todos los ciclos calcinantes,
ahí donde la infancia tiene fecha de vencida...

estaban las preguntas y yo sin formular, no es tiempo
de dejar para mañana las tareas, traemos a la mesa plasticola
para untar las etiquetas, hay una o dos por cosa,
nuestras manos a la obra en construcción,
de lejos, vemos a todas nuestras ex-
caras de vaca entre las filas del ganado
que está por ser la piel marcada.
Nosotros ya tenemos un nombre izado a fuego,
analogía, desempeño, cruje el tiempo y es terrible
cuando mueve su piqueta...

fetiches fiestas

jugoso regalito de joyeux nöel, mi niña al fin hoy, a los seis meses y puchito, duerme esta noche como un bebé. en apenas unos días ¿cuántos muñecos de trapo van a ser quemados en alguna esquina con la esperanza de que el fuego barra con los microbios del año? no me gusta esta época en lo que trae de balances, no me llevo bien con Libra; sí pensar en lo que empieza, en que los árboles acumulan a sus pies frutos maduros, cosas nuevas, el ventarrón suave: fresco y floral a que huelen todos los comienzos...

el futuro es el suspenso en los breteles

Pies rosados sostiene un semi sueño a la sombra
siempre y cuando toque cerca un corazón humano,
algo que va a llamarse madre.

Si sobre una pantalla se nos proyectara,
la dirección del Sueño habría puesto
como subtítulos a la imagen de una larga espera
a lengua tendida, Bienvenida. Mis besos tienen
estructura de succión.

Pies rosados se aloja en cuna propia y la respeta
siempre y cuando toque cerca lo más acariciable, un rock del pupo.

La familia a estrenar, una vez quitado el moño
es la mejor excusa para rasgar encías...Auspicia? Óleo calcáreo,
Su calzado es un color desnudo. Peinó? El más precioso lanugo...

Quedate después del corte
de su primer diente. Se sortea tiempo compartido,
hay que seguir los fines de la ilación.

Aguas Prohibidas

María Lornes se zambulle y nos lee Paniagua.

las arafues

La literatura es el campo fertilizado del resentimiento

soñé ser crítico de rock...!...

En mi ciudad, la semana me espera
para abrir las compuertas de nuestro dique escolar, hay vacaciones
para abrir gran parte de mis regalos, porque acá donde festejo, hasta acá
olvidé arrastrar los cables, los adaptadores, no nos suena ningún amplificador,
el cumple me fue
dedicado a capella.

Soy naranja, soy de plush

/Villa Adriana, Buenos Aires/

Y ante el frío de esta noche, la sobra recalentada a baño maría. Arrimarse a la incandescencia de la parrilla, permanecer muy cerca.Va a sufrir todo aquel que no tolere la música, el reguetón, que piense que el asado es sucio...si por las venas les corren hojas, sésamo, soja y frutas, si su piel es transparente o huelen acero sangre en el espejo de los cuchillos: si en éstos creen oir un llanto de niño que muere cuando es el chancho que chilla al roce de la tramontina...

La clave está en atestarse. Preferir lo animal. La noche en el campo es atestarse, saber alzar los brazos, tener pasado con lunas de fogón, tiritar algún pañuelo, la cara con marcas de carbón. Las canciones también pueden calentar la pava encima de las brasas, de lo grasa. La grasa, la bendición. Mejor arder que irse...La frecuencia modulada en DIOS ES AMOR.

se ruega difusión

** cliquear sobre la imagen para poder leer

sin concesiones, por convicción

Cuando todo tiemble como ahora lo rígido hecho de verbos
de estas cuatro paredes de papel secante, se me ocurre podríamos
salir, inflar la nube de historieta sobre la cabeza
y mirar adentro la figura de la calma: un poroto se hincha
y sabe como pan de dios, poroto de manteca...

ya en la calle envolvernos vos y yo contra el viento
eso que todo se lo quiere llevar
¿se lo viene a llevar! es un aliado del tiempo

en la placita de Bulnes, el arenero está lleno
de juguetes infantiles, de triunfos venideros,
de palomas puestas a descansar que es necesario observar y que yo veo,
algo te comunican, lo sé, como siento también que podés
aprender mucho de ese gesto que entrenás, niña dormida abrazada
a tu tortuga: contagiate de su no velocidad, fuerza útil contra todos
los Aquiles y sus causas, yo, muy en cambio,
quedo tan tan
tan afuera de ese interior rico, mudo...

Ahora, entre los árboles con su movilidad
y mi vida quieta ¿qué te conviene elegir?
ves el reflejo de tu perfección en ellos y reís, tas hecha,
sin embargo debajo de mis lentes de sol,
hay un arroyo seco importado de lágrimas

por eso está muy bien que no lo sepas todo
porque el humor cabe últimamente en nuestra elección de banda
de sonido: dejémosnos, dejémosnos

rodar, va a ser un temblor bueno, un gran abismo de brotes se intercala
somos translúcidos, permeables.

eran de fierro

¿no quería el gaucho casa, mujer y trabajo..?

la clase media es una larga interdicción

andate a dormir vos

Oh, Hema, la noche está entrampada

en la renguera visual de sus murciélagos.

Hay quien anota en la lista del supermercado: alfajor

para reptar mejor lo liso de las madrugadas. Hay borra en el piso,

un inhalámbrico baúl rabioso a punto de sonar... callado para siempre.

La vigilia está demás y harta como los bichos oscuros

de huirle a lo caliente, del moretón en las sienes.

El jugo, la peli, la cucaracha que pasa: ese escalofrío

suman compañía. Una cintita roja de boba en la muñeca izquierda.

Es cierto que podría bajar el volumen de la luna,

ponerse a oir el parlante:" -...que cómo estuvo el concierto?, dice una mujer gritando a otra (ah, y le guiña un ojo a espaldas de una vieja presente)

-bueno, normalito tirando pa' flojo...-responde aquella con la blusa alzada:
le presume un chupón cerca del ombligo, moradura de la piel.
Las mujeres están comprando ajos tamaño baño. La primera corta dos dientes,

se los prueba, uno a cada oreja, como si tuviera en sus manos un par de aros.

Es cierto entonces que el cine tiene esta noche algo para ella

: la sangre mete secuela a cada uno en su ley.

Moraleja o Moralina ¿Cómo se llama tu obra?

zumba en mi oído un insecto alado que ordena a mi lengua vibrar

La recuperadora de la
chatarra

y el último día

todos durmieron, un fondo común de sueño
olor a barro blanco: rompí el paquete y había
tu carita sucia piel sorbida en bruma
de calostro original...

ahora las horas no funcionan
el domingo es el regalo
de un Cristo obrero.

en el arco de triunfo del iris

Voy a tirar al tacho mis botitas de lluvia,
porque obligué al sol a visitarme y quedarse. ¿Dónde están mis zapatillas
para trotar? Me brotaron rositas en la cabeza un tiempo, pero ya no daba para más,
tiré también los marcadores y los cuadernos, me quedó sólo un favor
en la cartuchera para pedirte: atamé, atamé
los cordones a un arco iris para subir juntitos
ahí se puede descansar, cansarse de descansar,
y recomenzar: jugar a pisar astros dorados. Es un país distinto,
lo tengo adentro (dedo índice minúsculo a la frente)
¿me acompañás? hay un pasaje secreto en el lavadero, donde se mueren las manchas.....

En vísperas de la veda

LA MANZANA EN EL GUSANO

Carlos Battilana
Nurit Kasztelan
Susana Villalba

Centro Cultural El Surco
Boedo 830
(entre Estados Unidos y Carlos Calvo)

Próxima lectura:
VIERNES 26 DE OCTUBRE
21 HS.

www.lamanzanaenelgusano.blogspot.com

ad altiora tendimus ad altiora tendimus ad altiora

cruzamos la Illya por abajo;
al frente, el horizonte se eleva en Edificios:
ese puñado también vendría a ser un derecho...

Hoy es viernes, dame la hoz, vamos a poner

la gran pileta inflable en esta tierra de nadie porque es nuestra.

Entramos todos. Empezá a llamar con la mano al mundo...

Celebremos con tomates

Todo vuelve a su cauce

Un nido de órdenes tiernas

Ordeñe, ordeñe, ordeñe ,
madre nueva en el baño, mientras afuera, los cintos
de la burocracia ajustan.

Más atrás, la autora ha muerto
el cielo baja a quebrarse en tu garganta,
tan pronto como no
sea yo la que garúe blanco (calor, calor...)

así empieza el almuerzo desnudo nuestro,
esa comunión terrena : ya aprendés
a no mascar, a recibir, quieta la boca, quietos los ojos
la hostia que almaceno, mi abrigo en este descampado
de lluvia rota , bordado para vos, para que avances

vas a ver magia, vas a ver qué fácil se me hace
suspirar invocándote y desaparecer

ahí en tu lengua pañuelo rojo, soy nube de hierro y calcio.

después de las piedras

amamos la trampa

Las manos de Lincoln

Menú raíz

Hoy suena el teléfono a las 9 de la mañana y mi primera reacción es: ¿quién llama a esta hora: un loco? y no quiero ni pensar pero en tres días, con la llegada de octubre voy a estar, para esos husos matinales, bien a cuatro manos desviviendome por atender (ahora ni se me ocurre probar) mil llamados por hora. Y todo sea por el suelducho magro en mano a principio de mes...no nací como algunos condenada al éxito y estoy tomando a cuentagotas (regresivas) mi frasquito de licencia por maternidad.

pajaritos de la claridad

porque no le gustaba estar al ras de la tierra
cuando estaba “alta” su cara perdía gravedad

Nacunaná sueñero

Enterramos flores de primavera y raíces, le pagamos al suelo, para verla presentarse así...

la petisa anda bien, gasta sonrisas
como si se tomara la pollera, la agitara, le bailara a la ronda
que la mira, que le juega

¿vos oís la misma música que ella? el toro sacude la tierra
antes de dar batalla, ella le roba el pie: es su gesto de musa;
su musa, hoy como ayer, es el ritmo, el dictado de todos
aquellos que la cuidan: son los niños del viento
diseñaron en su honor (hubo competencia) el mejor arrorró

Echamos también bichitos-bolita y vino...

Y a la hora de la segunda
bajada de la leche, la que es blanca y rica
en vitaminas y gordura, tocan ellos la canción para los ojos de cielo

ella sonríe con espasmo, responde
(con guiñitos de luz)
al cuarto oscuro, con el cuerpo entero.



...niños de la guarda, dulce compañía
no me desamparen ni de noche ni de día...

Literatura de autoayuda

Lo que se cita abajo, por segunda o tercera vez en este blog es Daniel Durand, El estado y él se amaron, editado por Mansalva. Un bello libro de poesía, no tomar literalmente el título de este post, por favor. Las imágenes, de la artista María Allemand. Gracias.

El poemato y otros suburbios

G baja frasquitos de la alacena, ninguno igual:
uno de Dolca, otro de aceitunas en salmuera Chilecito, otro de malta.
Todos iguales: de limpitos y llenos
de otras hierbas. Prepara el mate. Se va a sacar el corpiño
por comodidad. Total, `ta sola. La pava la espera para silbar.
Poleo, peperina, té de burro; edulcorante en sobre...y a batir la yerba así
en patas y shortcito. Bamboleo en silencio. Ni tele ni equipo.
Después del tufo subte de las seis y de lidiar con el ANSES
¿quién se aguanta y puede
no cansarse : no bardear a la Belleza?
se mira en el espejo del pasillo, se delira sola.

Gesita, te dejo parte de un budín de manzana
exquisito de AVGVSTVS. Acordate de llevarle
a las chicas la cajita de arándanos que dejé en la heladera. Cuidate.
Cariños. Tía Nina

Despincha la dulce nota de la heladera
y maldice porque resulta que ahora
le dicen sin reparos así: señora
en el tren, en la calle, en la rotisería.
Ella ni bola. Son los anteojos, la pancita,
y el pulóver de feria. Todo junto da vieja.
La pifió en combinar...

Mientras se ceba vuela con ideas parecidas a ésta:
para el nacido en el interior es más fácil todo
lo que sea elaborar un ars poética
acorde, coyuntural. Y vivir en familia,
eso también ayuda.

B lo supo y se lo dijo cuando era adolescente
B se salvó en sucesivas fundaciones míticas
B era un niño bien
de Buenos Aires, no uno a secas

Pero una ciudad como ésta, te mugrienta

Corre la silla, se sienta y abre un libro,
nunca encuentra un señalador a mano
aunque los coleccione, así que usa folletos
que se salvan del agrolle, ese neologismo urbano,
notitas como las de tía Nina, envoltorios de bombones,
boletos borrados y ...hoy apunta en página 42 con el subte-pass**.
Mate en mano, va hacia el lavadero

G mete la muda de hoy al lavarropas,
pone Sintéticos con prelavado, vuelve a la mesa y se chupa la tarde a sorbos.
La máquina va a estar desagotando todo en una hora.





**lo que G deja subrayado ahí (con planes de luego aplicar) es: "...dejá lo que no entendés, no tirés nunca lo que te da vergüenza, no dejés que nadie te alabe, nunca corrijas textos que sabés que pueden mejorar, corregí lo que no te acordabas que existía..."

you can leave the runway

Tu ambición nunca fue la literatura y no lo sabías.

Nadie se desvela por estrenar la Mortimer,
por hojear una revista que en la tapa dice alta noche:
vestidos a todo color, por antojarse un mediodía
con un par de zapatos, altos, suela de caucho,
todo arriba de doscientos pesos

preparase una pava entera y tomarse apenas dos mates,
abandonarlos por depilarse, aunque sea sólo media pierna y axilas,
probarse un vestido, intentar ponerse un jean
meter al lavarropas dos alfombras peludas,

por sacarle un par de fotos a las hadas
y obtener un descanso de apenas dos minutos bautizado con abrazo,
solamente eso, después de que la hembra quisiera
seducir al macho, no son el sueño de nadie.

No hubo manzanas mordidas
son las cosas que hace cualquiera a cualquier hora cualquier día,
menos yo, que ahora que me entrego
a la belleza neonata, no hallo el tiempo para ellas
y sigo con hambre (no me permito la sed)
y que no dije nunca que quería escribir
sobre significados, sobre-felicidad.
Que eso siento ahora con lo que antes rutina o fracaso u obligación
Y que hoy impongo la silla al culo
para lo que va al tacho de la sociedad.

Olor a calas

Así termina Partes de inteligencia. Veinte años después, autor, narrador y personaje convergen:



"...¿Qué otra alternativa hay? Tanto para el país como para vos. En el contexto piadoso, tan perimetral, ni siquiera podía favorecer la perspectiva siempre vital del escepticismo, así que había que entrar en el Cambalache, como opositor arreglado por lo menos, y así participar festivamente también de la hueca celebración de la mediocridad. Además, desde el punto de vista personal para él era lo mismo. Se decía: sos una puta de la profesión y de la ideología. Si te pagan para acostarte con cualquier discurso, al fin y a l cabo uno era un mercenario barato (...) si total en la Argentina, hermano, se escribe en el agua, los dedos nunca quedan marcados porque en el fondo a nadie le importa, la destrucción de los archivos entonces, se impone en el país donde no puede existir la coherencia, habrá que incendiarlos porque el fuego purifica cualquier contaminación."*







* Jorge Asís, Partes de inteligencia, Buenos Aires, Puntosur SRL, 1987

El flog / anegado de mis babas

*Vos, la representante
con las reglas de la normalidad,
porque te amo: Gobernarás.

*El colectivo le pierde la batalla al viento,
parece que me vuelo pero no me fui. Tengo amarrado
como liendre a un pelo
su peso básico a mis cuellos.

*Quitá la señora,
bien abajo: ¡la encontraste?
hay una nena inflada, te aburrirías
si te cuento quién es. Con helio va hacia el techo
Tiene miedo. Supura un parto como se llora a un muerto.

Yo me acuerdo. El ecógrafo pintó
con la máq. un paralelo: labio-labio.
Los verbos empezaron a conjugarse sólos
en futuro rosa empacho.

* Lista <<<<<<<<<<<<<
...y te decía, ahora vivo así ^
con el músculo cárdico batiendo a mil. Cualquiera. Si te digo "nada" , cavá y cavá...
Tengo cuadernos (entradas) vacíos, la mente como los platos
blancos, sucios, apilados, una remera flúo para estrenar,
leche en caja hasta diciembre, un par de tetas secas....

*Suena el portero. Vas y mirás
por la camarita quién toca para atender.
De espaldas, vestidita y expectante: la traducción.

*Hija, crecé que quiero
pedirte un favor...¿me bajarías del placard + alto
el diccionario de francés-francés? aahhhh....
y un café.

ESO, QUE LO HAGA LA GILADA

a mi tbn me gustan
las frases cursis...................

Huesos de Jibia

En el Espacio Literario Juan L. Ortiz se presentan el 14 de agosto a las 19.30 hs:


i
Un rastrojero bajo el sol, de Gustavo Gottfried;
Movimientos incorpóreos, de Nurit Kasztelan;
¿Con quién dormías? de Guadalupe Muro;
Del coyote al correcaminos, de Osvaldo Bossi;
Soliloquios , de Beatriz Vignoli.

Lectura de poemas por los autores.


Sala Raúl González Tuñón. 1er. Piso.

Centro Cultural de la Cooperación

Corrientes 1543