Oh, Hema, la noche está entrampada
en la renguera visual de sus murciélagos.
Hay quien anota en la lista del supermercado: alfajor
para reptar mejor lo liso de las madrugadas. Hay borra en el piso,
un inhalámbrico baúl rabioso a punto de sonar... callado para siempre.
La vigilia está demás y harta como los bichos oscuros
de huirle a lo caliente, del moretón en las sienes.
El jugo, la peli, la cucaracha que pasa: ese escalofrío
suman compañía. Una cintita roja de boba en la muñeca izquierda.
Es cierto que podría bajar el volumen de la luna,
ponerse a oir el parlante:" -...que cómo estuvo el concierto?, dice una mujer gritando a otra (ah, y le guiña un ojo a espaldas de una vieja presente)
-bueno, normalito tirando pa' flojo...-responde aquella con la blusa alzada:
le presume un chupón cerca del ombligo, moradura de la piel.
Las mujeres están comprando ajos tamaño baño. La primera corta dos dientes,
le presume un chupón cerca del ombligo, moradura de la piel.
Las mujeres están comprando ajos tamaño baño. La primera corta dos dientes,
se los prueba, uno a cada oreja, como si tuviera en sus manos un par de aros.
Es cierto entonces que el cine tiene esta noche algo para ella
: la sangre mete secuela a cada uno en su ley.
Moraleja o Moralina ¿Cómo se llama tu obra?
1 comentario:
ta bueno .saludos
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