Domingo de Galerías

arte en lata de conserva

listo para usar: Hoy, ensalada Ray Caesar

ya cumplí, ya compartí

me vuelvo a dormir

bubbles

soy feliz, veo cosas viejas como si nunca...
en un librito ajado que se llama El frasquito.

cuando tenía 4 años: "el prólogo se detiene en el instante justo en que el estilo siempre le impone un límite a lo confesional"*

con una familia mínima sobre mis rodillas, no me calza nada. Puse la nuez en remojo y colgué temprano mis remeras extra large.

la luz niña se mueve de derecha a izquierda: ella tiene solamente lados amigos

Burbruja, dejáme entrar.........................................................................................................




*Luis Guzmán, enero 1984

hiperchica

no quiero bañarme
para salir


trabá el candado

sssssssssssssssss

preludio

que sepa abrir la puerta
para ir a fregar

preciosa

y qué?

Tomá

la rama que te alcanzo

bepés

los clarines sonaron tarde

la zona del desmonte...

Conurbano x Santiago Meilán en www.no-retornable.com.ar. (Reflexiones)


"
... Zona Churrinche. Desde sus páginas se lleva a cabo una reivindicación, si no una gesta, de los estandartes de la identidad bonaerense. Uno puede recorrer nuevamente las vías del Ferrocarril Roca leyendo a sus colaboradores, puede ser trasladado a una de esas esquinas de marihuana y autos tunneados con sus estereos a toda potencia.Zona Churrinche no sólo recaba lo que pudiera haber de marginal en la cualidad geográfica del Gran Buenos Aires, también reelabora jergas, y se las apropia. Con demasiada querencia como para abandonar “el barrio” –entre comillas, porque el suyo no es un barrio cualquiera– pero también con el suficiente orgullo como para no olvidar que allí se hizo realidad una vez un empedrado de más de 15 km. –qué digo 15, ¡eran como 25 y más, una avenida de doble mano con cuatro carriles cada una!(1)–, posiblemente el localismo de sus ensayos, que abarcan desde la psicología hasta, como queda dicho, el lexicon, suene estridente a los poco avezados por esas latitudes, pero su espesor vuelve original el emprendimiento, y, puesto en perspectiva, ilumina la patria bonaerense de sus exiliados."

a pique

de pronto, cuando todo pase
las líneas, la miseria que tengo-
lo todo: lo que escribir: la náusea
que no vomito, gira adentro

y cuando estalle en la pista dura y blanca helada eterna el bulbo + hermoso
luz perdida en la placenta

quizá tenga unas migas de segundo y me diseñe
una plantilla más mejor y abra más diarios
ahora que todo cierra y que se encaja o que se encripta
al llamado: último capítulo
de la acción

palabras palabras y por otro lado
vos voz vos

van salmodiando su nombre

y traigo a casa mi rock n roll
( karaoke zen)


Atrévete
atrévete a viajar conmigo
atrévete a vendar los ojos
atrévete
atrévete a las cosas nuevas
y en esa quimera me propongo yo.

Seamos estupendos amigos

dejemos la crítica de lado
la música no tiene mensaje para dar.

Atrévete
atrévete a lo poco claro
atrévete a querer lo raro
atrévete
atrévete a surcar el caos
que del otro lado te espero yo.

La música no tiene moral.

zetaché blog

Material de lectura:

1) T x I= ?

2) Jueves de Pachamama

Cuando el árbol rompa fuente

Vaga se retuerce de sueño todo el día, viaja en subte y llega y se va a tiempo. Sigue cobrando: puchos, viviendo a crédito. Extraña su nueva casa que es su nueva cama. Sigue por inercia natural a Tedio: la baulera de los autonominados protegidos, lee poco, toca el bombo, tacha palitos sobre la pared, cuelga tronquitos-retratos de ninfas, vuelve a Puan y tiene que huir en taxi. Es que la noche cae cada vez más rápido. Y como a Santa Caperuza en el atajo: otra vez la aplasta. Así, los días son: copiar y pegar: felicidad!!!

fEliZ FeLiZ nO cUmpLeAñOs

cuando mi alter ego escribe,
dice bien así

Los recién llegados

i) Recién saliditos del horno

ii) Desde los limbos del país Dioniso: "toqué el cuerpo de mármol frío y blanco de Apolo"

Domingos de tuco y banda ancha

yo no sé lo que no sé

pero mucho menos por ejemplo cuándo

será el día que regrese a Post it

por las dudas

hasta pronto

Estás como querés

Llegó la mami de su tierrita.

Ahora que te semi-

fuiste. Trajo tortilla.Trajo quesillo.

Vio el quilombo y se rajó,

volvió a la casa que armó.

Recordame

recordame

recordame el manual de instrucciones donde está¿?

que repito el curso de manualidades.

Repito la primera

de tus cuatro panzas.

Después de la lluvia frenética,

inaugura

Había una vez........ por semana

Ok, no dejaremos de apostar, para hacerle caso a DD, al caos. -Falsas! díganlo:- "En realidad, no sabríamos comportarnos de otra manera". Somos muchas sí, miles contra una. En la no riña diaria de las mariposas, de las moscas caídas. La vida que se define en 24 horas. Y una vez agotadas, nos dejamos llevar.

También nosotras, como no, tememos aburrir pronto y abandonamos. El blog, claro está, es el primer resentido. -Repitan: "por las poéeeticas apocalípticas de la deserciónnnnnnn" (con voz de maestro dictando).

Y terminamos en la playa pelada como los personajes de la cursi Lost. Fuimos traídas (acariciadas, para qué negarlo) por las largas olas de todos estos años. Ahora sí somos tres ombligos tirando de una fuente común: una pareja cualquiera. Tenemos oro entre las manos, en estos restos de nave arrojada del cielo. Estamos ahora corridas (nosotras) en plena Capital. Cabalgamos la inflación pero tenemos ganas. Vamos a usar sin culpa los tesoros de La Casta: de las flias que amamos y alabamos señor.

Gracias por la vajilla, por la plancha a vapor, por el futón, por la biblioteca, por la carpintería paterna, por las manos de tío de pintura blanca, por la mesa servida y, hermana, por tus lúcidas lágrimas...

DD sigue adoctrinando: todo termina ordenado. Ves? El monotema del agua es el sentido: el mío, el tuyo, el nuestro. Yo relato, tú relatas, nosotros relatamos. Aunque sea así, a medio pelo (me arranqué las extensiones) porque en el último festejo alguien sopló contento las velitas del altar encendidas para La Musa. Hubo apagón de prosa.

Sin embargo hay algo.Un borrador que dice

"Quedé una noche prendida" y "Continuará..."

Palito bombón helado

La América criolla somatiza. diagnóstico: clima hostil

el día en que el cielo se partía

"...ves el blanco vacío y los cráteres que pueblan tu melón.
que las grosellas son frutas raras, rojas, con suaves espinas, y un hermoso
niño te las ha puesto en la boca para que muerdas.
que tu máquina puede borrar esto que escribes.
que lo lúdico lúdico si es lúcido lúcido es lícito lícito.
que no sos nada, que nunca serás nada pero querés ser algo, y encima de
eso no tenés ningún sueño de este mundo..."*


Buscabas tu destino en las rutas
nuevas de un poema. Ellos pavimentaban.
Los manifestantes se arrojan a las piletas recientes
de la avenida. El te mira pez ojos de costado y te rompe
todo por dentro. Ellos relojeaban el canal del clima mirando el cable
que cruzaba el cielo. Predecían justicia. Salpican,
salpican. El tren siempre al fin, dice él, termina encallando
en el ge de las flores. Excepto para Rita en la tarde de ayer. Minutos después
de la degustación en bandeja, proyectaba esquemas de éxito
y se quedaba. Ni lerda ni viciosa, envuelta en sábanas
a dos techos del agua. Al fin de un turno: con las mismas ganas.




*Duran D. en El estado y él se amaron. Buenos Aires, Mansalva, 2006.

Va sonando el hit del verano por acá

me da la leve, repite mamà
parto sin dolor, se despide papa
quedarse sola con los diarios de tres dias y las nubes,
otra vez no nos deja con la playa,
es un buen plan
para estar yendose a menos*


(actualizo fácil/manoteo esto, aquello,...)

*creció un yuyo tan tan lindo en el campito

mas polvo enamorado

y cuando te estrelles, muñeco,
alguien ya dijo lo que serás...

Desandar el camino de las rocas

Llego de a poco, así como hago todo.

Sacamos los jazmines del metegol
y a tu salud, bien a la sombra,
jugamos todo para matar las ansias
de las mil y una tardes: saber el sexo del año
de la cría, volver a casa, pero antes encontrarla
¿no fue la siesta tan larga estos días
que olvidamos las migas: el camino hacia atrás?
Mejor no pudo ser, mamamos prolongado, despertamos hoy:
años después: ya veo el horno donde vamos
a hacer explotar brujas. Así nos lo leyeron
los números, las cartas...
Bueno, vamos! la carrera: en bici voy
cuando huyo de los teros (de mis miedos)
seguí la pista en el pasto para acabar
en ruta Norte, hacia la punta vertebral, si te animás...

Me obligaron

Me duró poco la resistencia, hoy harta del fastidioso modo de insistir que pela Blogger y de las trabas diarias para acceder a mi escritorio juguetero, caí en picada. Me pasé a la famosa nueva versión B. Por qué ahora lo que pongo con tilde aparece desfigurado? alguien me dice?

Qué odio.

what happens in me will happen without attention

La artritis corrosiva en las rodillas de la ciudad

Una encima de la otra, una hundida en la otra

Del cuerpo a la obra de arte y de ahí a las Ideas hay toda una ascención que debe hacerse a latigazos

Lo que leo es lo de menos, la leña está en lo que pasa. En las soledades indagatorias de lo que hay.Garganta con enero.

De este lado del alambrado, mis sobrinitas políticas a futuro cantan. Los mismos juegos de manos del ayer. Así que escucho como los pájaros de mis primeros recreos...

Una vez en clase de Lengua escuché la indulgencia del minuto cero en las 3 campanas que llamaban a salir. Me recibí de sorda y no pisé más el aula. Nadie nunca hizo sonar nada que me obligara a entrar.

Hoy todas las máquinas que usaba se me retoban o están enteramente rotas o no me dejan iniciar sesión, por ejemplo; mis células hacen lo suyo; mi celular se encapricha y se vara en sólo emergencias, se me olvida en casa, eso también; detesto a los piratas ( a las inmobiliarias); extraño más que nunca lo que tengo bien cerca. Leo cada vez menos, o sea, porque leo cada vez más. Pero no escribo en mis cuadernos sino... El nombre del hombre. De lo que amo y embalo. En cajas para llevar.


*Serie ilustrada: Flavia Da Rin

porque sí porque sí porque sí...

carta triste a Ofelia

después del viento pasta y el ozono serrano
sigo sin poder
decir yo tengo el poder

no escribo ni el bosque
ni el pavimento porque no los veo
y yo sé lo que tengo:

que dejar de pisarme los flequillos

el hermenauta

the (little) sweetest thing (esta chica tiene swin) dice:
como te fue ayer linda?
noeve dice:
hi
noeve dice:
re bien-
noeve dice:
se vio bastante
the (little) sweetest thing (esta chica tiene swin) dice:
ay, me alegro!
the (little) sweetest thing (esta chica tiene swin) dice:
pero sexo todavia es muy prontito no?
noeve dice:
, se va poniendo + bueno!
noeve dice:
si, ni hablar, estoy de 15 y media
noeve dice:
y el sexo ponele 1 alas 18 semanas
noeve dice:
pero bueno, lo gracioso es q se veia una calaverita
noeve dice:
porq es todavia muy transparente la piel
noeve dice:
y se le veia la mano abierta q la movía bastante

es la casa del tantanakuy

el universo queda sordo
a la basura de afuera
todo lo que no
sea rito sea niño

y todo lo que se parece en transparencia

O sea, ahora que la hiedra crece
untamos cada noche el pan de cebolla
en manteca y corazón de tomate fresco,
qué bien se siente el encierro de los besos de enero
ahora que vimos todo

una mano salvadora se entregó a la imagen
y giró su columna para redimir los ecos
en la tarde inmensa de la postergación

esa mano era de huesitos y puso a sonar
el mundo en off .

...no se puede estar de vacaciones en esta situación...

"...después harían el fuego..."














Pintura: Ida y Vuelta de Carolina Weisz

el licor de los patios solitarios

Shhh. No me desconcentren.
Estoy leyendo una carta
que encontré en el árbol
para mí.

Son razas que se adaptan a un clima templado-frío de buenos pastos.

a quien pregunte cómo me siento hoy
navideña hasta la entraña, chica noel
el post del post

no hay colectivo, nena,

hay masa, hay pop

Locus ubi

La loi bruit

Le bruit dont on parle: "Una señora con planchita le daba a la Essen" (¿no es buenísima, Clarita, la imagen?) . Pero después del estruendo, la verdad, el hilo histórico: innegable, irrefrenable.
A mí, en ese momento, que lo miraba por tevé desde el cumple de Yani en un living de Gerli, me impresionaron las imágenes del oleaje.Las olas humanas de los saqueos de las horas después. Esos malones sí, se escuchaban para nosotros mucho más cerca. Quizá, también, para mí, porque ya lo había visto. Cosa calcada: había un poema del ahora autoproclamado curandero, algo anterior, que tuve que leer desde entonces como premonitorio.No me acuerdo cuál era ni qué decía exactamente pero desde ahí tuve para mí que el realismo atolondrado era para tomarse en serio (cito el slogan de Link: cosas mías...)
Y bueno, por supuesto, lo de la foto, la represión que, también continuidad pero de la otra, esta vez con el signito menos por delante, volvió a estallar después en el puente. Cuando ya el helicóptero estaba lejos y no creíamos que pudiera....
Es cierto, tal vez ese reclamo no. Pero el colador de metal (la historia)contuvo afortunadamente escombros varios. De ahí la voz palpable, que está hinchándose desde ningún estrato onírico y de distintintos modos en el - yo no puedo decir centro, digo periferia- colectivo corazón salvaje.

como si fuera

fácil fácil fácil
huir del bosque encantado
hacia la Ciudadela
cuando clausura el año

tengo en la panza
la cola de un vaso conectada al suelo
no quiero leer más clasificados

solamente alquilar el ritmo
de los líquidos salinos por un rato
¿lo escuchás? nuestros vecinos
cantan...............................................

polvo sin borrarse*

Voy a subir a las terrazas de mis manzanas
bendecidas por casas bajas. A ver si se cumple la verdad de la Sardá.

"...va a pasar un viento.
van a venir hijos en ese viento..."**

cada día de los seis
meses que restan como si fuera así
fácil fácil fácil...



*Rodríguez, Martín, Maternidad Sardá, Bs As, Vox, 2005.
**ídem.
*** ilustración: Gustavo de Feo

gastos de representación

volveré y haré bidones, prometo
acción en miles de caras ardiendo
dientitos de pasión, sonrisas por raciones...

y así, como las felicidades de la niña abeja,
que encuentra al fin su enjambre, después de la calle,
trabajando: haciendo lluvia,
voy a hacer bailar banderas
remendadas y contentas.

Flores robadas

El barrio es un espejo revelador

el valle de los pastores que son soñados por sus ovejas*

Quizás que parezca que venía frenando (amo esta forma en que habla una chica que es mi jefa y a la que envidio cada vez que pone el "que" después del "quizás" y antes del verbo en subjuntivo), pero no. O sea, me entraban todavía a la perfección las calcitas de ciclista de esa misma canción. ¿Paro o sigo? ¿paro o sigo? Pero solamente mantenía los pies suspendidos sobre los pedales, no había apretado todavía el freno de mano. Y cabe aclarar, venía en bajada, mi paseo favorito: La 9 de julio se estrecha en la calle del cole hasta el vértigo acabado, cuando agarro Libertador.

*Ego seco agota los versos sobre la posible revolución.

mis piernas son hierbas que sirven de enlace

Mañana. A la mañana. Vas a correr como hoy. Este sintagma: auto-lencería-subte. El tiempo es eso. Lo que te recontra. Ajusta. Todo ajusta:el calor y la media, lo estirado. Lo liso domina sobre lo estriado.
¿no te lo dije? Improviso, ahora más que nunca. Tijereteo el largo de las lycra sin pie. Quedan mal: comidas por las cabras, las doblo. Y extraño. Más que nunca las alturas, lo que te contiene. Nueva vida, dejáaame entraaar a tu valle............

No fue tan cruel la mujer del guailo
cruzando el viento quemó el horario
pidió perdón a los allí presentes
y dio su vida para que lo pienses.


Ilustra: G. de Feo

el libro viejo y yo

con el pan traído

de tu pampa blanca peca
un huevo de azúcar mío: negra
en la axila del dios nuevo.

Ni cien rosarios envueltos
en ninguna muñeca van a pagar
la quema de dos niños, vos y él,
prendidos jugando.

Un libro viejo arde lleno
en el pozo cenicero. Nace
de avena el embrión.

ácido Carioca

Los jugos, los juguetes
una máquina de hacer
de derramar el fuego
el juego, cortar fiambre en versos
pisar papel con vidrio en bolas con nieve adentro

y en la esquina de los pibes zumba que zumba
¡lo que hace la mosca! -dice una tía-
y señaló el bosque antes de entrar

Esa misma noche, yo lo sé, soñó con una red
al aire libre para atrapar

Algo que
queda afuera no circula se resiente
del mercado, el mercadito, es la escupida
es el carozo que patean
las moscas hacia la oreja, corta,
Friedrich con delantal
a sus ídolos escasos, el ocaso (vi el chasquido en esa nube)

de historieta en cada puño que gritaba ¡Vamos a gestionar!
cada cuadro funciona en el solsticio personal
de un chico que lee en cuero en cama

y la tía sigue: tecno-bolsa al codo (tecno-music del c ' est moi)
el revoleo, el revoloteo
el choteo del color que te dabas no va más

Cómo duelen tantas plazas
enrejadas, así como si oyéramos
en su arrorró el lloriqueo, la sinécdoque,
del pulmón que huele a espíritu el domingo adolescente

Plaza Francia,- éste quiere ser- el perfumado
reelegido y viva viva
el intendente, el más del más inteligente

yo, a la sombra -mientras-
del olmo pruebo lo nuevo
a sorbos en mini tetra
sin zumo pera-uva-melón.

Paco

siamo fuori

In bloom

Yo no fui, así que no sabo no contesto. Clara echa luz sobre el asunto: monólogo en el jardín secreto.

El juego de la silla

Catorce horas vas a hacer hasta La Quebrada de Aguaditas, papá. Saludá a la abuela por mí, babeala, cantale todos los felices no cumpleaños que merece y abrazala. Dale el abrazo emotivo que no me diste ayer a mí.
Recupero la autonomía de mi propia FTV. Los amo igual, a todos. Y vuelvo a decir, pasada la mala mufa: nunca nunca quisiera irme de casa.

y yo hasta el centro del sol que es el punto que más quema

Afección ideológica a la actuación (como contracara de la competencia). Quizá sea eso. Me entiendo en el rayo transversal que me madruga. En las gotitas ácidas que leen solas (sabias savias) lo que se escribe solo. Lástima Los Platones, los rectores: la luna ánimo cambiante para mi cáncer. Me distiendo, todo el tiempo, por supuesto. Me tiendo a la espera eterna de la quema: de la adultez de los frutos, a mediodía.
Me quedo en la luz roja del éxito de las señales de humo hechas a la tecnología continental. A la espera del abrazo social modelo: cuán materno. Así, recostada, por primera vez absuelta: peligrosa, piernas cruzadas, brazos abiertos las ocho horas diarias para bañarse en ocio.

Un hombre dijo, otro repitió. Una hoy mujer apenas balbuceó a veces es mejor arder, que irse extinguiendo de a poco...

isla flotante

gambeteo la agonía de la era Splash
no pierdo nada, tengo todo conmigo : no leo +
soy el goce de la vuelta-calesita al adn
de cerros sortijas secas

Madre corazón atónito



Fantasía es contradicción. Llevo la prueba envuelta. En plástico: lo que voy. A venir a ser una vez arrancados estos pelos de otro. Largos sobre mí. Me prohíbo la mamadera (cualquiera sea) antes de dormir, en especial el Fernet! con coca. Coca ahora va sola y mucho hielo. Las hierbas me repelen. Los mosquitos me atacan soy una ganga fin. De temporada: dos por uno, yo por todos, yo por vos...Y en el horizonte, de mis nuevos días , siempre Sartre, el estomacal. El visitante. Cama adentro. Araño enrriedo fiera un nudo nuevo puro músculo bien atado a mí a mí a mí

En caso de emergencia retire el lacre
use el martillo para romper el vidrio.

Se esconde tras los ojos

Bueno, no sé de qué va, ni me importa, el hecho de que me encante postear o poner donde sea títulos de obras literarias. Como por ejemplo acá arriba, esa novela que no sé de quién será (no tengo ganas de googlear) y es más, me acuerdo que la primera vez que escuché el sintagma me pareció curiosamente horrible. Hoy me vino a la cabeza en abroche semántico con el tema de lo árabe (lo que iba a decir) y listo: lo tengo que ¿vomitar?: será la expresión justa?
El caso es que todo este preámbulo innecesario está para algo nada que ver: quería decir que me encantó el post de la Enmascarada, me hizo reir. Y envidiarla, che. Me encantaría poder decir que soy una mina buena borra. Es lo + (de lo + ( de lo +)). Y me dan ganas de salir a averiguarlo ya.

De cuando el turco no sabía que la cultura era él

Chorba de mis entrañas

Dijo La Negra que te veo
adorar absorto y te sigo
la capella, que no estabas
ni a un pelito de saber
que cocinabas algo así.




Algo como su voz potente
y macha rumiando
en Parque Roca
"Paraíso, ahora!"

y tu voz será la fantasma

aunque/la pared sea blanca/la verdad sea nueva/no sea la/de esta pared vieja/sea la de corazón de/bebé líquido/que tenga entre brazos/y bracee por no querer/el agua/en la bolsa junte restos/y la llame/el llanto de alguien/chupe lejos/mate, sangre, agua/todo lejos/leche, vino///vuelva adentro/pero no/prefiera afuera/aunque no/mejor adentro/salga al suelo/nada de agua/la dureza/casi calle/quede exhausta.

(Clara Ozam...)

ciclo

de lo que tarda...crece una lírica...

Inflamos una historia clínica más. A mí, a vos, a la humanidad. Pero principalmente a mí. Temía por el blog. Que esto viniera siendo cada vez más el diario de una hipocondría. Mis cero ganas. La boca amarga, la presión por los pisos: la araña del desorden. De los ambientes, de las hormonas...
Odio tener que vestirme, ahora. Que abandonar tus redes de pegote, pegar el salto.
-¿Dormiste lindo anoche? - Hermoso, con gusto a poco...

Traigo puesta la misma remera de ayer. Y los collares de mi madre: la salvación. Ella es la primera persona que me llama hoy, el primer pensamiento del día.

Junté los cables, conecté la bomba una noche de corniza sonámbula. Ahora queda solamente esperar. En el silencio y en la sopa el estallido, el alarido.