Venezuela y 33 Orientales

Él me cede las dos plazas enteras de su cama, una para cada día, su pieza nueva. Primero me invita a conocerla, para después agarrarme de la cabeza y sumergirme de prepo en el deseo:un sólo sueño profundo de fin de semana. Siempre fuiste amable conmigo, amor:
"Yo voy al supermercado, yo te prendo la estufa del comedor, saco a los perros, te subo la música, te bajo la luz, te doy el mundo: la casa de lana...pero "por favor" no me devuelvas los cumplidos con metáforas, quiero tu lengua guarra, la única que conozco, que aprendí a leer..." decís, decís, decís.
Y yo que fracaso en todo intento. Problema de fluidos, confluidos...duermo sin control todo el sábado y el domingo, como si fuera ahora yo la de la maldición: tengo miedo de la vigilia que es tocar y destrozar...tengo las manos de manteca que solían ser de otro.
Duermo con su boca respirándome al lado, con la pose fetal abrigada a sus pinzas, con la espalda (esa pared de hombre) cubriéndome el homóplato.
Pusiste algo sobre la bandeja giratoria del microondas a descongelar.
Me encantaría más tarde entregarte el cuchillo para que me bautices silocaína al ombligo y ¡zás! fuera cordón umbilical.
Dos días fue muy poco en tu incubadora, necesito uno más.
Así que hoy cargué la carpa al hombro con la huerta adentro: lo único que te falta tener para complacerme. Puse naranjas y mandarinas, tomate y brócoli, hojitas de albahaca...Y atravesé la ciudad. Voy a dejar que me soples al oído esta vez tu himno propio, tu canción de paz:

no te-
nés ni ideaaaaaaaa

no te-
nés ni ideaaaaaaaaa

no te-
nés ni idea de la vida y el amor.....

Cansada

¿por qué ya no me existen las vacaciones de invierno? el frío me seda.
Leo un verso al azar de Paquito y dice: ¿por qué será que me acuesto feliz y me levanto cansado? algo zonzo: algo poderosamente grande.
Tenía que leerlo hoy: el día que lo único que quiero es quedarme dormida escuchando reiteradamente de principio a fin la voz de la arveja...
"Pea" el tema clave de este disco, el último rock yanqui de excelencia que conservo entre mis gustos. No toda su discografía, que ni siquiera conozco. Sólo este pequeño disco ilustrado además por el dibujante que me vence (otra casualidad parecida a la de haber abierto hoy esa página...)

Cierro los ojos para escuchar chilli rojo y caliente, esa canción de paz:

I am nothing
so you have nothing to hide
And I'm a pacifist
So I can fuck your shit up
Oh yea I'm small

(con ritmo lexotán...)

Centenario

"Ha nacido una nueva familia disfuncional, la delicia de la más exquisita parafilia vernácula: con hermanos incestuosos, hijos pródigos, tías casamenteras, cuñadas lascivas, hijos rebeldes, padres autoritarios, padrinos mafiosos, primos competitivos, niños prodigio, abuelos sabios y abuelos cancheros, unitarios y federales, montescos y capuletos, objetivistas y neobarrocos, canónicos y contra-canónicos, clásicos y modernos".

Alejandro Méndez.

Sinrazones

Una sola foto de la guerra basta.

Ni siquiera encuentro una manera justa de titular.

"Un muro de silencio", dice un soldado israelí que lo sostiene en la guerra.

Las palabras ("jerga de bellas almas argentinas", Maiakovsky said...) desde acá, dichas ahora, no pueden sino parecer algo extremadamente demás, en este segundo de tristeza absoluta, casi cuchillos me parecen.

Y sin embargo no hay otra cosa mejor que se pueda hacer, algo como esta discusión, circular y previsiblemente consensuada al fin por las verdades desde la que se eligió partir. Orga resumió bien el comienzo: "...que israel elude que construye un estado con la guerra, como todo el mundo; israel cree que lo construye por un consenso y un pacto mundial hacia un pueblo víctima, que tiene la misma saña de los nazis, la misma discriminación. se abre el siglo así: en la paradoja loca de que los judíos se volvieron nazis"

Porque los silencios necesarios tienen duración:

un minuto prefijado (había dejado pasar tanto más...),

después seguimos diciendo, leyendo, pensando

sintiéndonos absurdos,

(¿o ingenuos?) tanto como esto esbozado en diez razones.

hora débil

Casi madrugada: el vértigo en la alacena: algo dulce!! llora ella...algo dulce! lloro yo. Nos conformo con una improvisación muy pobre en cinco minutos: sin cascaritas de limón, sin dulce de leche...despegamos de la cuchara ese engrudo soso que preparé.
Y pensamos, por primera vez, que quizás no era tan bueno ser bebé.

las nenas con la nenas...

Pienso en mis hermanas Nel y Neo como prolongaciones de mí misma.
Si yo hubiera seguido dibujando...sería una
Si yo hubiera seguido siendo niña, avocada a la ciencia del alma...sería la otra
...y hoy estaría en casa, viviendo en el comedor, siendo dueña de la mesa, llenándola de cosas: tarritos, pinceles, hojas kilométricas, maderas...sustraída: abducida por las formas...
...hoy podría estar en casa también, en alguna pieza ajena, en alguna cama ajena, pidiéndole a alguien (que es mamá) que me lea, o que mire tele conmigo o que me prepare algo...
Ellas son las mujeres que en este momento muero por ser, o que soy también pero de un modo un poco ausente....
¿Vos creíste- mamá- que era verdad, cuando leíste, esa teoría de los hijos como tonalidades musicales*? Unos más agudos, otros más graves, otros más armónicos... Yo sí: siempre vi la realidad así, aunque con otras palabras, más del universo de las artes plásticas: la familia como paleta, como degradée...

Hay sin embargo, dos hermanas más. Pasan meses, pasan años...veo esos colores menos seguido... pero la sangre está (en primera, en tercera instancia...) aunque eso casi no vale (la filiación cualquiera...**). La experiencia está. Desde ahí hablo cuando hablo.

Primas

L fue la hermana mayor que me dio la infancia. Me enseñó el modo correcto de ducharse, palabras malas, palabras buenas; me habló de cosas de grandes: toallitas, perfumes, cinturones; me llevó a conocer la noche del Sur, fue la diversión asegurada de todas las navidades...Trabajó para que en el futuro yo entendiera en ella el personaje de Máximo D. Nunca supimos que así como Andrés y Alfredo cerraron un día la puerta de un taxi y dejaron de verse, la vida iba a mantenernos lejos por un tiempo...hoy ya de la última vez, habrán pasado cinco...pero ayer recibo con alegría un texto suyo y un número: la cifra que me deja volver a agendarla.... saber cómo está...

A fue (y es) la adolescencia, la música, las trasnochadas, las caracajadas: una amiga que podía quedarse a dormir semanas enteras: la amiga soñada o sea...Una mina que te vende con su presencia que en la vida es imposible aburrirse y así como si nada te deja compartir con ella la locura linda, las ideas más perras, el humor cínico, la inteligencia, el humor y el humor...
Hoy se dedica a lo que ama, está entregada hace tanto a eso...admirablemente. En vivo la vi una vez, pero parece que puedo volver a disfrutarla este viernes: ¿quién me acompaña? ¿quién me acompaña?


*FC, "El relator"
**MR, Natatorio
(ya voy a aprender: a citar como Dios manda)

vamos a ver a A

Después de "Música ligera", otra densidad (de proyecto propio)

Simpathos

Más poética de puentes. No estamos sólos en el medio. En la mugre, en el desorden...somos varios cruzando...

Rex, la cabeza interpretadora, presenta varias versiones de un poema suyo entregado a un ejercicio de escritura colectiva. Aquí abajo, la versión que más me gustó:

Cantata de puentes

por Juan, poeditado por Juan Pablo

En CAMEA, en Jabón Federal, en laFATE,
en el Corralón Piedrabuena,las manos se hinchan, la cabeza
se torna gris ceniza,
los ojos,
rojos.
La radio me anuncia
muchacho como soy,
YO
entre la Richieri y los puentes.
Mercado Central,
un rojo entre azules con pañuelos
blancos
para la vueltadel Presidente.
El nervio radial lastima
se opone como el río;
se bañan los pantanos, los tendones, los vastos
externos, internos, mis tríceps de gigante
y la cosa sigue
y no para.la foto cinética;el troquín, troquín
y la misma cabeza
se prenden a la turbina
y cada vez falta menos;
me esfuerzo, cierro los ojos
en la concentración
pero no avanzo,
la corriente está llegando
a los cables
amarillos, las venas se abren
otra vez,
parece estallar,
se recargan, los cables amarillos pasan al naranja,
las venas satélites empujan la válvula,
el nervio mediano pasa al violeta,
la marea no se detiene.
Explotan
los vectores fuerza;
mi brazo por fin
despedaza la foto y se alarga,
la mano se abre y se cierra y se hunde
en el asfalto
de la Richieri:agarro el camioncito
de plástico que me regalaron
cuando era chico.
Y no lo suelto.
En dirección a Ezeiza el cuerpo
se abre delante de las balas y el cronista
riega la voz en La Matanza,
riega la tierra que soy el incidente
del pueblo, un viento frío
de Junio contra la primavera
camporista, la transformación
de los bombos del cuarenta, el vapor
de la fuente de mayo,
el rebote de las bombas,
el eco adentro,
en las Iglesias,
en los cuarteles,
en las provincias,
adentro de la boca.

D.I.A

Domingo,
Día internacional del Asma
Después de los excesos, el aire que falta

what the hell...by jeff soto

Privada.
Corro con los ojos todavía pegados a ponerme abajo
del chorro de agua helada. Pensé que era femenino estar roto pero aquí el calefón...
el desayuno de la negación: Crioterapia para mí. El chico que está entregando al fuego sus manos por... me inventa el calor en una sábana. Una sobre otra. Y como no alcanza, se saca la piel, me la regala: me llena de muñecas, una dentro de otra: la más interna es su alma. Hizo saltar la banca en el correo por mí. Mi casa (que no es mía) recibió una mano de pintura blanca, de tanto papel...y no llego a responder...la sonrisa igual a la del sol en la cuña, que viaja en los bolsillos sucios de la gente. El credo de los dos minutos: el metal dura eso, la espera ansiosa del cambio y fuera.


-¿Cuándo vas a entender el derecho a la propiedad...?
-Nunca- digo-Nunca...

Desayuno al mediodía con cubitos de hielo: una escena móvil y enfermiza en tu auto.

Entró chistando alto

El fósforo primero
bombardea la siesta

chispea, funda, tira
la cadena
para que tiemble el agua
de la historia inodora, incolora, insípida
de La Gran Cabeza:

baja por los caños

sobre ellos, abandonada al piso,
oye de un lado el incendio
la nena a la hora del sueño

losa radiante bajo el parqué
memorias del subsuelo
¿hace cuánto, hace cuánto?

se preguntan otros para disparar:
(los contadores cierran la caja)
palabras, palabras, palabras

pero, pero, pero
el órgano central gravita sordo,
las vecinas menstruan su fiebre solar
zumban por lo bajo: por los pies
comen raíces, se atan pañuelos
hablan solas y van

como bronquios catarreados
buscando aire:
la reducción gritona
del flujo pico
hacia la cintura móvil
plaza del centro.

Crecer Crecer

Ya lo dije, las carreras de Ariel, con esa misma banda de sonido de fondo.Y la explicación de la causa en esa conversación de noche aturdida y ping pong. Con un amigo. Después de chupar frío solo en la terraza.

Corremos para cerrar el círculo. Pero hay un retorno que es eterno, aunque mute en sus formas.
La historia se repite (primero tragedia), la historia se repite (luego farsa) : me quedo ahí.
¿Salgo de la caja como ella? Tiene una urgencia hacia atrás la maratónica.
El día en que deje de preguntarme eso, dejo de leer poesía.

mientras tanto un año más...

las horas cuando son lindas...dice una señora con nostalgia cuando escucha el pendular y me hace un crak: dulces veintiséis...dice otro: doble crak...
y yo acá como una imbécil escribiendo textos sombríos
mientras me regalan lamparitas de aladino
y libros
y lanas para el cuello con brillitos...

Voto latino

Bolívar: Refuncionalización discursiva:
(Re-) Contextualización:
Nuevos postulados,
ya no Unidad (o no todavía):
Integración
Riqueza natural
Canales Abiertos
Economía Mundial

Todos para el mismo lado
Todos para el mismo lado

Madre hay una sola

(foto: "Barracas al Sur", gentileza Berger T)

"Según Rigoberto Paredes el mito de la Pacha Mama debió referirse primitivamente al tiempo, tal vez vinculado en alguna forma con la tierra: el tiempo que cura los dolores, el tiempo que distribuye las estaciones, fecunda la tierra. Pacha significa tiempo en lenguaje kolla, pero con el transcurso de los años, las adulteraciones de la lengua, y el predominio de otras razas, finalizó confundiéndose con la tierra"


Como diría mi amiga Lau, "tengo problemitas": menores, me gusta creer, pero de grandes nombres: Tiempo y Espacio.
Necesité escuchar de la boca del sabio: "solo tenés tiempos internos" para poder entender el ritmo causal de mi desajuste eterno. Lo cual era una evidencia... pero somos satélites, la luz siempre (siempre) nos llega desde cuerpos ajenos...
Lo otro es el estigma: el movimiento.
Tierra -madre- hay una sola. Barrio no. Tengo mi casa en uno. La nostalgia -la infancia- en otro y los pies- la vida- en otro más.
Cuál es cuál tampoco es algo que tenga demasiado iluminado.

Almagro

la vecina se hace un mate y sube a la terraza
el sol del mediodía le muestra sus dientes como ventanas de oficina
cegada tantea sobre las baldosas candentes
encuentra el par de chancletas
después empieza a lavar sus bombachas menstruadas
las cuelga con broches de colores
una al lado de la otra en la soga, como una guirnalda
que gotea a contraluz, proyectando su sombra en la casa de al lado
dentro de la pileta de loza los dedos se le arrugan
son peces con escamas de jabón blanco
se yergue y descansa con los brazos en jarra
aprovechando para tomar un mate
mientras observa una burbuja opaca y sin vuelo
pincharse junto a la pila de ropa sucia
en el último rincón de la tarde
tres gotas resbalan por su nuca
y quedan desteñidos por el sol
los breteles del corpiño en su espalda.

Guadalupe Muro

Afinidades Selectivas

Elecciones afectivas

Todas las cosas se chorrean

“los niños quieren ser televisores”, leo
”Ma, cuando yo duermo, veo dibujitos”
-dije una vez- hablando de los sueños
después quise ser buzo
para usar patas de anfibio
y una cápsula (una casa) de lerdísima reacción
como ahora pero sin culpa...
vivir en el agua de los ríos imposibles
"olor a parra quemada”, leo
y me acuerdo de un patio de techo de uvas
donde se podía jugar a aplastar frutas caídas
y dejar el suelo negro, lubricarlo un poco,
hacer la buena acción:la ofrenda pacha
y sin saberlo (que ellos habían dejado,la más seca de las tierrastras una boda, tras una boda, repetíanlos expulsados de la guerra
cuando aun era secreta)

es el mismo patio pero cubierto
año setenta y dos, faltan todavía
cinco para la huida
damero en blanco y negro
(quince años después,
gris ratón y sin techo: violado por el sol,
saltan dos nenas)
donde ella recibió de mi padre
su primer ramo de cactus
porque las flores ahí no existen ni para los muertos
donde él recibió de mi madre
su primer vaso pinchado
una broma bautista

"todavía”... releo
¿todavía serán así de distintos los cortejos?
el Gobierno sigue
administrando el agua
treinta veces al mes, cuando menos, se corta,
entonces las piletas se usan para eso
mi abuelo también lo vio
aunque no vivió para verlo
y levantó una, de material,
nosotros decimos "cemento"
abajo del bananero
(la planta más horrible: amarilla, hervida...)
para su memoria después de...
y yo decía que en la casa de mi abuela había palmeras, total,
nadie conoce el color de la disecación
de los champis, de los chelcos,
yo vendía una selva...total...

vuelvo,en las piletas no se nada : se ahorra
para bañarse, para cocinar, para lavar...
-todo lo que sé, lo sé por cartas-año dos mil dos,
ya no se viaja

mientras, por acá,
ciudad de puerto,
los niños ya aprendieron
el círculo de la obsesión:
"el perro que se muerde la cola
y el que deja de ser perroporque se ve al espejo”, sigo leyendo...
mojan acuarela y se enchastran el delantal:
aprenden rápido del barro,
el futuro perfecto: ya se ven embarazados,
riegan por la boca, por la nariz, por el ombligo:
sangre,
como los bichos de los dibujos de Mark:
incontinentes
pero menstruar es nuestro...

vuelvo,
al lugar en que no hay ni rojo ni negro:
mi primo: que sí nació en los llanos de las salinas,
sueña hoy, para él y para sus hijos, con pantallas líquidas
su suelo blanco
son las familias
que no fueron (las que siguieron raspando huesos)
parte de las quinientas sequías norteñas:
la aristocracia burbujeante, recién adquirida, leo también,
pero que chuparon todo el show de su provincia desde el living
mientras hidrataban sopa en polvo
con el agua del ahorro.

Sabiduría Salvaje

La corriente fundadora encabezada por Ofelia P. arremete contra el poeta y narrador Cuervo Casla, celebrado por la lectura de los jóvenes revisionistas (entre los que me encuentro) y no se equivoca, debo admitir. Habla de Kilmes salvaje y de una necesidad: pulir el hermetismo local. Las viejas saben:

"Si te digo "el churrinche es un pibe que anda juntando cosas en una bolsa por las calles de Quilmes" ¿ya te dije con eso quién es, a vos, que te lo cruzaste mil veces saliendo de la escuela, de bailar, y te dictó un poema, y te manoteó el culo? Si te digo "‘Causas y azares’ es un bar donde se juntan los jóvenes bohemios de la zona y se escucha Sabina y Silvio y se puede tomar mate", ¿ya te dije lo que es Causas…para vos, para mí, el lugar donde me enteré que tenías novia? Yo creo que vos, quilmeño de mi vida, te vas reír de mis definiciones y a vos, porteño, solamente te va a quedar una idea turística y estereotipada de lo que te trato de explicar sin poder". (Ofelia Peretti, ZCH N°10 -adelanto-)

...al mandato de la luz

el gran grito de socorro:

¡Bien! El león ha llegado,
mis hijos están cerca,
Zaratustra está ya maduro,
mi hora ha llegado:
- Ésta es mi mañana, mi día comienza
¡asciende, pues, asciende tú, gran mediodía!
Así habló Zaratustra, y abandonó su caverna,
ardiente y fuerte
como un sol matinal
que viene de oscuras montañas.


Mi tiempo se atiene... digo. Sin embargo hay sol y sigo en la cama. El bazo partido, la cita igual. La economía esquizo como saciedad: el deseo de releer un libro acaba siendo otra cosa: ir, agarrarlo y leer sus últimas páginas a toda velocidad. Retro, dijo alguien de mis botas rojas, pero uso la expresión para esta voluntad: el ciclo básico común que hoy pisa mi hermanita, yo lo recupero así, invocando al Nietszche que invoca el mediodía. Y respondiéndole dudas a ella antes de su primer final y robándole los apuntes..."Eso tuvo su tiempo", dice también Z , habla de la compasión: habla de la última supersombra. Y espera la hora del rayo en línea recta.

Voy a probar el delirio de anteponer aes a todo. Fiebre de despojo. Si le creo al que entró en la locura abrazando un caballo, la enfermedad es la vigilia más exacta. Otro dijo a la japonesa: pobreza elegida (wabi). Pero si nos ponemos estrictos, sabemos que eso no existe: la idea seduce tanto como el lujo. Y al fin y al cabo el deseo inerte de correr hacia la nada es bien barroco. Demasiado humano, y en esa estamos. Y volvemos como Ana a Paraná hacia el polvo del que somos. Pero la flaquita se pasea con aires de que los zapatos le aprietan y cuando conversa mira a los otros como si le zumbaran moscas en los oídos. ¿las moscas del mercado? ¿desajuste temporal o desajuste espacial? ni una cosa ni la otra: la Gran Novela de la Gran Cabeza. Cada pueblo tiene la suya, la que sus viejos le leen para que se quede dormido, antes del último abrazo (de oso) partido, como el día: al medio. Es el punto en que el ángulo se hace recto y Z grita frente al parto tanto o más que el hijo que está viendo nacer. El rayo cae a iluminar la entrepierna de la madre: Sabiduría Salvaje. Rugido por dos antes del silencio final: la última vez que habló.

*Jueves

...hacerse el cuerpo su propia enfermedad...

listo, ahora sí: libre pero enferma.

...tengo un paisaje orográfico, si miro para atrás...

hoy no hago absolutamente nada más que ser y estar.

Leone

Querida Santa Rita

Qué te depara el tiempo?... antes eran de papel, ya sé, pero bueno, ahora hay esto. Santa nada, guacha, en realidad: que me decís gaucha y te pensás que ando de trenzas ¿cuántos meses hace ya que no nos vemos? Es verdad: el barrio es lo que te arrancan y te convertís...Pero bueno, no hay bien que por mal...y si hoy te escribo es porque al fin tomé la decisión: esa, sí: la que te imaginás, igualita al resto de todas las que tomo cuando separo la paja del trigo y me quedo con lo primero. Así que no te seguí el ejemplo, viste? ahora que te rescataste me cuesta seguirte los pasos ¿quién se llamaba nueve cincuenta, eh? Juego de roles. No sé que te hacés la loca si cada vez estás más hecha y derecha, cada vez más centrada, nena...para mí que te chupó la secta Cioffi ...y yo que desde tan lejos no puedo hacer nada. Por qué será que cada vez cuesta más viajar? el último remís que me tomé hasta tu casa para verte me salió un ojo...¿seguís caminando ciega por la calle? ¿Te acordás cuando veíamos bien? Entonces caminábamos y nos íbamos hasta Belgrano o hacíamos puerta toda la tarde y la noche: aguantábamos más que las banditas falopa de la esquina. Y sin suplementos más que un par de chupetines de coca o una bolsita de billiken...El barrio es lo que te arrancan para entregarte al infierno de la ciudad.
Si ahora sos capaz de subirte al subte en el mismo vagón que yo y no verme: ¡¡no reconocerme!! el microcentro cambia a las personas: pero mal!!
Bueno, basta: quiero matear ya! con alfajorcitos de la península ibérica...dale? porque ahora la cosa es a la tarde, ya no sabemos ni el significado de trasnochar...¿seguís rezándole a San Francisco? la última vez que te ví no sabías qué hacer con la estampita: conservarla? tirarla? quiero saber ya! muchas letras, mucha comunicación pero ¿cuánto hace que no nos ponemos al día con las malas lenguas? Bueno, hoy: avisale a Neli y poné la pava a calentar.

Besos de Lita.

pd: un día de estos te mando una postal, no sabés lo raro que se puso el lado este de la cuadra: no te imaginás...

Jueves

...y no nos dejes caer en la tentación...

Casi, casi (renazco) pero no. Piedad de cartón frotado
Seguí participando
me dice La Raspadita
pruebo todo a ritmo de vena activada:
bomba en la boca gusto a metal
de la que sangra a punto
¡estalla!...y líbranos del mal...
Casi, casi, pero no:
dos noches más, para agotar el cuento
me dieron
Hacerse:

...hacerse el cuerpo su propia enfermedad...

Muerte y transfiguración

...resucito el jueves...