fetiches fiestas

jugoso regalito de joyeux nöel, mi niña al fin hoy, a los seis meses y puchito, duerme esta noche como un bebé. en apenas unos días ¿cuántos muñecos de trapo van a ser quemados en alguna esquina con la esperanza de que el fuego barra con los microbios del año? no me gusta esta época en lo que trae de balances, no me llevo bien con Libra; sí pensar en lo que empieza, en que los árboles acumulan a sus pies frutos maduros, cosas nuevas, el ventarrón suave: fresco y floral a que huelen todos los comienzos...

el futuro es el suspenso en los breteles

Pies rosados sostiene un semi sueño a la sombra
siempre y cuando toque cerca un corazón humano,
algo que va a llamarse madre.

Si sobre una pantalla se nos proyectara,
la dirección del Sueño habría puesto
como subtítulos a la imagen de una larga espera
a lengua tendida, Bienvenida. Mis besos tienen
estructura de succión.

Pies rosados se aloja en cuna propia y la respeta
siempre y cuando toque cerca lo más acariciable, un rock del pupo.

La familia a estrenar, una vez quitado el moño
es la mejor excusa para rasgar encías...Auspicia? Óleo calcáreo,
Su calzado es un color desnudo. Peinó? El más precioso lanugo...

Quedate después del corte
de su primer diente. Se sortea tiempo compartido,
hay que seguir los fines de la ilación.

Aguas Prohibidas

María Lornes se zambulle y nos lee Paniagua.

las arafues

La literatura es el campo fertilizado del resentimiento

soñé ser crítico de rock...!...

En mi ciudad, la semana me espera
para abrir las compuertas de nuestro dique escolar, hay vacaciones
para abrir gran parte de mis regalos, porque acá donde festejo, hasta acá
olvidé arrastrar los cables, los adaptadores, no nos suena ningún amplificador,
el cumple me fue
dedicado a capella.

Soy naranja, soy de plush

/Villa Adriana, Buenos Aires/

Y ante el frío de esta noche, la sobra recalentada a baño maría. Arrimarse a la incandescencia de la parrilla, permanecer muy cerca.Va a sufrir todo aquel que no tolere la música, el reguetón, que piense que el asado es sucio...si por las venas les corren hojas, sésamo, soja y frutas, si su piel es transparente o huelen acero sangre en el espejo de los cuchillos: si en éstos creen oir un llanto de niño que muere cuando es el chancho que chilla al roce de la tramontina...

La clave está en atestarse. Preferir lo animal. La noche en el campo es atestarse, saber alzar los brazos, tener pasado con lunas de fogón, tiritar algún pañuelo, la cara con marcas de carbón. Las canciones también pueden calentar la pava encima de las brasas, de lo grasa. La grasa, la bendición. Mejor arder que irse...La frecuencia modulada en DIOS ES AMOR.

se ruega difusión

** cliquear sobre la imagen para poder leer

sin concesiones, por convicción

Cuando todo tiemble como ahora lo rígido hecho de verbos
de estas cuatro paredes de papel secante, se me ocurre podríamos
salir, inflar la nube de historieta sobre la cabeza
y mirar adentro la figura de la calma: un poroto se hincha
y sabe como pan de dios, poroto de manteca...

ya en la calle envolvernos vos y yo contra el viento
eso que todo se lo quiere llevar
¿se lo viene a llevar! es un aliado del tiempo

en la placita de Bulnes, el arenero está lleno
de juguetes infantiles, de triunfos venideros,
de palomas puestas a descansar que es necesario observar y que yo veo,
algo te comunican, lo sé, como siento también que podés
aprender mucho de ese gesto que entrenás, niña dormida abrazada
a tu tortuga: contagiate de su no velocidad, fuerza útil contra todos
los Aquiles y sus causas, yo, muy en cambio,
quedo tan tan
tan afuera de ese interior rico, mudo...

Ahora, entre los árboles con su movilidad
y mi vida quieta ¿qué te conviene elegir?
ves el reflejo de tu perfección en ellos y reís, tas hecha,
sin embargo debajo de mis lentes de sol,
hay un arroyo seco importado de lágrimas

por eso está muy bien que no lo sepas todo
porque el humor cabe últimamente en nuestra elección de banda
de sonido: dejémosnos, dejémosnos

rodar, va a ser un temblor bueno, un gran abismo de brotes se intercala
somos translúcidos, permeables.

eran de fierro

¿no quería el gaucho casa, mujer y trabajo..?

la clase media es una larga interdicción

andate a dormir vos

Oh, Hema, la noche está entrampada

en la renguera visual de sus murciélagos.

Hay quien anota en la lista del supermercado: alfajor

para reptar mejor lo liso de las madrugadas. Hay borra en el piso,

un inhalámbrico baúl rabioso a punto de sonar... callado para siempre.

La vigilia está demás y harta como los bichos oscuros

de huirle a lo caliente, del moretón en las sienes.

El jugo, la peli, la cucaracha que pasa: ese escalofrío

suman compañía. Una cintita roja de boba en la muñeca izquierda.

Es cierto que podría bajar el volumen de la luna,

ponerse a oir el parlante:" -...que cómo estuvo el concierto?, dice una mujer gritando a otra (ah, y le guiña un ojo a espaldas de una vieja presente)

-bueno, normalito tirando pa' flojo...-responde aquella con la blusa alzada:
le presume un chupón cerca del ombligo, moradura de la piel.
Las mujeres están comprando ajos tamaño baño. La primera corta dos dientes,

se los prueba, uno a cada oreja, como si tuviera en sus manos un par de aros.

Es cierto entonces que el cine tiene esta noche algo para ella

: la sangre mete secuela a cada uno en su ley.

Moraleja o Moralina ¿Cómo se llama tu obra?

zumba en mi oído un insecto alado que ordena a mi lengua vibrar

La recuperadora de la
chatarra

y el último día

todos durmieron, un fondo común de sueño
olor a barro blanco: rompí el paquete y había
tu carita sucia piel sorbida en bruma
de calostro original...

ahora las horas no funcionan
el domingo es el regalo
de un Cristo obrero.

en el arco de triunfo del iris

Voy a tirar al tacho mis botitas de lluvia,
porque obligué al sol a visitarme y quedarse. ¿Dónde están mis zapatillas
para trotar? Me brotaron rositas en la cabeza un tiempo, pero ya no daba para más,
tiré también los marcadores y los cuadernos, me quedó sólo un favor
en la cartuchera para pedirte: atamé, atamé
los cordones a un arco iris para subir juntitos
ahí se puede descansar, cansarse de descansar,
y recomenzar: jugar a pisar astros dorados. Es un país distinto,
lo tengo adentro (dedo índice minúsculo a la frente)
¿me acompañás? hay un pasaje secreto en el lavadero, donde se mueren las manchas.....

En vísperas de la veda

LA MANZANA EN EL GUSANO

Carlos Battilana
Nurit Kasztelan
Susana Villalba

Centro Cultural El Surco
Boedo 830
(entre Estados Unidos y Carlos Calvo)

Próxima lectura:
VIERNES 26 DE OCTUBRE
21 HS.

www.lamanzanaenelgusano.blogspot.com

ad altiora tendimus ad altiora tendimus ad altiora

cruzamos la Illya por abajo;
al frente, el horizonte se eleva en Edificios:
ese puñado también vendría a ser un derecho...

Hoy es viernes, dame la hoz, vamos a poner

la gran pileta inflable en esta tierra de nadie porque es nuestra.

Entramos todos. Empezá a llamar con la mano al mundo...

Celebremos con tomates

Todo vuelve a su cauce

Un nido de órdenes tiernas

Ordeñe, ordeñe, ordeñe ,
madre nueva en el baño, mientras afuera, los cintos
de la burocracia ajustan.

Más atrás, la autora ha muerto
el cielo baja a quebrarse en tu garganta,
tan pronto como no
sea yo la que garúe blanco (calor, calor...)

así empieza el almuerzo desnudo nuestro,
esa comunión terrena : ya aprendés
a no mascar, a recibir, quieta la boca, quietos los ojos
la hostia que almaceno, mi abrigo en este descampado
de lluvia rota , bordado para vos, para que avances

vas a ver magia, vas a ver qué fácil se me hace
suspirar invocándote y desaparecer

ahí en tu lengua pañuelo rojo, soy nube de hierro y calcio.

después de las piedras

amamos la trampa

Las manos de Lincoln

Menú raíz

Hoy suena el teléfono a las 9 de la mañana y mi primera reacción es: ¿quién llama a esta hora: un loco? y no quiero ni pensar pero en tres días, con la llegada de octubre voy a estar, para esos husos matinales, bien a cuatro manos desviviendome por atender (ahora ni se me ocurre probar) mil llamados por hora. Y todo sea por el suelducho magro en mano a principio de mes...no nací como algunos condenada al éxito y estoy tomando a cuentagotas (regresivas) mi frasquito de licencia por maternidad.

pajaritos de la claridad

porque no le gustaba estar al ras de la tierra
cuando estaba “alta” su cara perdía gravedad

Nacunaná sueñero

Enterramos flores de primavera y raíces, le pagamos al suelo, para verla presentarse así...

la petisa anda bien, gasta sonrisas
como si se tomara la pollera, la agitara, le bailara a la ronda
que la mira, que le juega

¿vos oís la misma música que ella? el toro sacude la tierra
antes de dar batalla, ella le roba el pie: es su gesto de musa;
su musa, hoy como ayer, es el ritmo, el dictado de todos
aquellos que la cuidan: son los niños del viento
diseñaron en su honor (hubo competencia) el mejor arrorró

Echamos también bichitos-bolita y vino...

Y a la hora de la segunda
bajada de la leche, la que es blanca y rica
en vitaminas y gordura, tocan ellos la canción para los ojos de cielo

ella sonríe con espasmo, responde
(con guiñitos de luz)
al cuarto oscuro, con el cuerpo entero.



...niños de la guarda, dulce compañía
no me desamparen ni de noche ni de día...

Literatura de autoayuda

Lo que se cita abajo, por segunda o tercera vez en este blog es Daniel Durand, El estado y él se amaron, editado por Mansalva. Un bello libro de poesía, no tomar literalmente el título de este post, por favor. Las imágenes, de la artista María Allemand. Gracias.

El poemato y otros suburbios

G baja frasquitos de la alacena, ninguno igual:
uno de Dolca, otro de aceitunas en salmuera Chilecito, otro de malta.
Todos iguales: de limpitos y llenos
de otras hierbas. Prepara el mate. Se va a sacar el corpiño
por comodidad. Total, `ta sola. La pava la espera para silbar.
Poleo, peperina, té de burro; edulcorante en sobre...y a batir la yerba así
en patas y shortcito. Bamboleo en silencio. Ni tele ni equipo.
Después del tufo subte de las seis y de lidiar con el ANSES
¿quién se aguanta y puede
no cansarse : no bardear a la Belleza?
se mira en el espejo del pasillo, se delira sola.

Gesita, te dejo parte de un budín de manzana
exquisito de AVGVSTVS. Acordate de llevarle
a las chicas la cajita de arándanos que dejé en la heladera. Cuidate.
Cariños. Tía Nina

Despincha la dulce nota de la heladera
y maldice porque resulta que ahora
le dicen sin reparos así: señora
en el tren, en la calle, en la rotisería.
Ella ni bola. Son los anteojos, la pancita,
y el pulóver de feria. Todo junto da vieja.
La pifió en combinar...

Mientras se ceba vuela con ideas parecidas a ésta:
para el nacido en el interior es más fácil todo
lo que sea elaborar un ars poética
acorde, coyuntural. Y vivir en familia,
eso también ayuda.

B lo supo y se lo dijo cuando era adolescente
B se salvó en sucesivas fundaciones míticas
B era un niño bien
de Buenos Aires, no uno a secas

Pero una ciudad como ésta, te mugrienta

Corre la silla, se sienta y abre un libro,
nunca encuentra un señalador a mano
aunque los coleccione, así que usa folletos
que se salvan del agrolle, ese neologismo urbano,
notitas como las de tía Nina, envoltorios de bombones,
boletos borrados y ...hoy apunta en página 42 con el subte-pass**.
Mate en mano, va hacia el lavadero

G mete la muda de hoy al lavarropas,
pone Sintéticos con prelavado, vuelve a la mesa y se chupa la tarde a sorbos.
La máquina va a estar desagotando todo en una hora.





**lo que G deja subrayado ahí (con planes de luego aplicar) es: "...dejá lo que no entendés, no tirés nunca lo que te da vergüenza, no dejés que nadie te alabe, nunca corrijas textos que sabés que pueden mejorar, corregí lo que no te acordabas que existía..."

you can leave the runway

Tu ambición nunca fue la literatura y no lo sabías.

Nadie se desvela por estrenar la Mortimer,
por hojear una revista que en la tapa dice alta noche:
vestidos a todo color, por antojarse un mediodía
con un par de zapatos, altos, suela de caucho,
todo arriba de doscientos pesos

preparase una pava entera y tomarse apenas dos mates,
abandonarlos por depilarse, aunque sea sólo media pierna y axilas,
probarse un vestido, intentar ponerse un jean
meter al lavarropas dos alfombras peludas,

por sacarle un par de fotos a las hadas
y obtener un descanso de apenas dos minutos bautizado con abrazo,
solamente eso, después de que la hembra quisiera
seducir al macho, no son el sueño de nadie.

No hubo manzanas mordidas
son las cosas que hace cualquiera a cualquier hora cualquier día,
menos yo, que ahora que me entrego
a la belleza neonata, no hallo el tiempo para ellas
y sigo con hambre (no me permito la sed)
y que no dije nunca que quería escribir
sobre significados, sobre-felicidad.
Que eso siento ahora con lo que antes rutina o fracaso u obligación
Y que hoy impongo la silla al culo
para lo que va al tacho de la sociedad.

Olor a calas

Así termina Partes de inteligencia. Veinte años después, autor, narrador y personaje convergen:



"...¿Qué otra alternativa hay? Tanto para el país como para vos. En el contexto piadoso, tan perimetral, ni siquiera podía favorecer la perspectiva siempre vital del escepticismo, así que había que entrar en el Cambalache, como opositor arreglado por lo menos, y así participar festivamente también de la hueca celebración de la mediocridad. Además, desde el punto de vista personal para él era lo mismo. Se decía: sos una puta de la profesión y de la ideología. Si te pagan para acostarte con cualquier discurso, al fin y a l cabo uno era un mercenario barato (...) si total en la Argentina, hermano, se escribe en el agua, los dedos nunca quedan marcados porque en el fondo a nadie le importa, la destrucción de los archivos entonces, se impone en el país donde no puede existir la coherencia, habrá que incendiarlos porque el fuego purifica cualquier contaminación."*







* Jorge Asís, Partes de inteligencia, Buenos Aires, Puntosur SRL, 1987

El flog / anegado de mis babas

*Vos, la representante
con las reglas de la normalidad,
porque te amo: Gobernarás.

*El colectivo le pierde la batalla al viento,
parece que me vuelo pero no me fui. Tengo amarrado
como liendre a un pelo
su peso básico a mis cuellos.

*Quitá la señora,
bien abajo: ¡la encontraste?
hay una nena inflada, te aburrirías
si te cuento quién es. Con helio va hacia el techo
Tiene miedo. Supura un parto como se llora a un muerto.

Yo me acuerdo. El ecógrafo pintó
con la máq. un paralelo: labio-labio.
Los verbos empezaron a conjugarse sólos
en futuro rosa empacho.

* Lista <<<<<<<<<<<<<
...y te decía, ahora vivo así ^
con el músculo cárdico batiendo a mil. Cualquiera. Si te digo "nada" , cavá y cavá...
Tengo cuadernos (entradas) vacíos, la mente como los platos
blancos, sucios, apilados, una remera flúo para estrenar,
leche en caja hasta diciembre, un par de tetas secas....

*Suena el portero. Vas y mirás
por la camarita quién toca para atender.
De espaldas, vestidita y expectante: la traducción.

*Hija, crecé que quiero
pedirte un favor...¿me bajarías del placard + alto
el diccionario de francés-francés? aahhhh....
y un café.

ESO, QUE LO HAGA LA GILADA

a mi tbn me gustan
las frases cursis...................

Huesos de Jibia

En el Espacio Literario Juan L. Ortiz se presentan el 14 de agosto a las 19.30 hs:


i
Un rastrojero bajo el sol, de Gustavo Gottfried;
Movimientos incorpóreos, de Nurit Kasztelan;
¿Con quién dormías? de Guadalupe Muro;
Del coyote al correcaminos, de Osvaldo Bossi;
Soliloquios , de Beatriz Vignoli.

Lectura de poemas por los autores.


Sala Raúl González Tuñón. 1er. Piso.

Centro Cultural de la Cooperación

Corrientes 1543

Generation Logo

Niños

Pava dorada y agua mezclada en el pis al costado del río

donde los caballos beben: beben el pis

de un río ya seco, sólo el pis,

la viborita del pito alambrada a una rama

con un ojo

reseco por los látigos furtivos

del sol para ver: sólo pis

contra el tronco puro de las patas del caballo

que amasa la tierra y mira en el reflejo al jinete

pequeño que lo mira desde su mismo lomo:

un niño salido del agua

se está bebiendo.

(léase más del autor aquí)

noticias del ayer

Salió la inconseguible

Zona Churrinche nº 12 (Especial Multirracial)

he dicho

Gracias a todos toditos

los comentadores

de este post y anteriores

de aquel tiempo en que estuve

muy vaga y/o

muy ocupada

totales totales (y no respeto a Soda hoy, eh? ojo...)

y cariños y saludos

de la que suscribe acá

Luz mía

Lucha, soberana del ritmo

son las horas magras de la productividad
el mundo tiene un mes
y pico; el pico de la historia se reduce a eso
a mirarse el ombligo
salido: a echar farm x, alcohol, suspiros

la calle está a nuestros pies, trece pisos más abajo se derritió la nieve
y aquí estamos nosotras: de veranito en julio
vos a fuerza de succión trabajás duro para cobrar en $ueños
yo velo al lado de tu moisés, te doy la leche:
lo que no duermo
a cambio tengo la casa apartada de la guerra
cuando un lactante ríe, descubrí,
todos todos los interiores prenden

como vos ahora, ves? prendida bien a mí,
creyéndote los cuentos: falta poco
acaba el día, pongámosnos los buzos
de tu padre para olerlo
vas a oir de nuevo el ascensor

son él, las bolsas, el sudor por vos,
lo diario que es el precio de tus deseos tácitos
voy a darte el beso en el hígado de siempre, dice
¿me esperabas? toda una vida yo
sin imaginación y hoy creo que creo
mi mejor personaje

La luminosa

Mañana cumple 15 días. Nació el jueves catorce de junio de parto natural a las 7.05 PM bajo el astro rector de Géminis. Hoy afuera hace frío pero en casa es veranito. Así que en musculosa, tratamos de entender qué se trae el mundo o mejor: el país (bah, somos poco ambiciosas: la ciudad esta, en la que somos recién llegadas)

Nunca más cierta la cita:


mi madre que es mi hija
me traduce el viento

Yo no escucho nada más que el llanto
de ella.

comunicado de la fecha

Recién casi que llego a casa. Estoy poniéndome a tono. Estuve una semana entera durmiendo en una cama pública, tomando tés con agua gusto a plástico de recalentador eléctrico y viendo pasar vecinas, parturientas y no, en mi habitación nº 10 del piso 10 del Sanatorio Güemes.

Ahora el show debe seguir conmigo recostada el día entero hasta que nazca ella pero en mi cálido hogar...
reitero que estamos + que bien
y agradecidas
a las voces que siguieron abriendo el baúl y dando nota mientras no estuvimos nosotras para revolverlo.


...................comming soon....................... (como dicen ahora)

las cálidas ropas de la enfermedad

No estoy enferma, para nada...pero sí haciendo desde el miércoles un reposo necesario: recetado. Para ver si "mi cu-éeerpo", como decían (nunca entendí por qué) los chicos encerrados de Gran Hermano, regenera un poco + de líquido amniótico. Quiero poder usar con toda legitimidad para calificarme la palabra aguada aguada aguada (bovarismo total, sabemos...)
El título de la posta lo rapté de alguno de los libros que me puse a tragar estos días como para mantenerme atada a la cama (puede ser de Guzmán, de Fogwill o de Ferreyra, no viene al caso). El tema es que se me suben como a menospáusica los calores últimamente y no queda otra que abanicarme imitándole el gesto, por ejemplo, para no aburrirme (no me permiten hacer nada los que me cuidan) a la joven Antonieta en esa película montruosa, bella, ridícula y tediosa: tonta como pocas, que me inserté en la retina ayer y no logré terminar. Exactamente lo mismo podríamos achacarle a esta prosa, ya sé. No reniego de mis limitaciones. Pero entiéndase la actitud (el tiempo que les robo) como prueba documental de otra de las cosas mínimas que hice en estos días: haberme sentado unos minutos de cara a la pantalla para dar mi parte.
Estoy en realidad, como querría cualquiera, lejos del delirio , del laburo, y en bata el día entero: tal vez como apagada, sí, en la cordura de las apariencias... pero prendida por dentro y doblemente sana. Engordando ella y yo y gozando de la impuesta y bienvenida tranquilidad.

Domingo de Galerías

arte en lata de conserva

listo para usar: Hoy, ensalada Ray Caesar

ya cumplí, ya compartí

me vuelvo a dormir

bubbles

soy feliz, veo cosas viejas como si nunca...
en un librito ajado que se llama El frasquito.

cuando tenía 4 años: "el prólogo se detiene en el instante justo en que el estilo siempre le impone un límite a lo confesional"*

con una familia mínima sobre mis rodillas, no me calza nada. Puse la nuez en remojo y colgué temprano mis remeras extra large.

la luz niña se mueve de derecha a izquierda: ella tiene solamente lados amigos

Burbruja, dejáme entrar.........................................................................................................




*Luis Guzmán, enero 1984

hiperchica

no quiero bañarme
para salir


trabá el candado

sssssssssssssssss

preludio

que sepa abrir la puerta
para ir a fregar

preciosa

y qué?

Tomá

la rama que te alcanzo

bepés

los clarines sonaron tarde

la zona del desmonte...

Conurbano x Santiago Meilán en www.no-retornable.com.ar. (Reflexiones)


"
... Zona Churrinche. Desde sus páginas se lleva a cabo una reivindicación, si no una gesta, de los estandartes de la identidad bonaerense. Uno puede recorrer nuevamente las vías del Ferrocarril Roca leyendo a sus colaboradores, puede ser trasladado a una de esas esquinas de marihuana y autos tunneados con sus estereos a toda potencia.Zona Churrinche no sólo recaba lo que pudiera haber de marginal en la cualidad geográfica del Gran Buenos Aires, también reelabora jergas, y se las apropia. Con demasiada querencia como para abandonar “el barrio” –entre comillas, porque el suyo no es un barrio cualquiera– pero también con el suficiente orgullo como para no olvidar que allí se hizo realidad una vez un empedrado de más de 15 km. –qué digo 15, ¡eran como 25 y más, una avenida de doble mano con cuatro carriles cada una!(1)–, posiblemente el localismo de sus ensayos, que abarcan desde la psicología hasta, como queda dicho, el lexicon, suene estridente a los poco avezados por esas latitudes, pero su espesor vuelve original el emprendimiento, y, puesto en perspectiva, ilumina la patria bonaerense de sus exiliados."

a pique

de pronto, cuando todo pase
las líneas, la miseria que tengo-
lo todo: lo que escribir: la náusea
que no vomito, gira adentro

y cuando estalle en la pista dura y blanca helada eterna el bulbo + hermoso
luz perdida en la placenta

quizá tenga unas migas de segundo y me diseñe
una plantilla más mejor y abra más diarios
ahora que todo cierra y que se encaja o que se encripta
al llamado: último capítulo
de la acción

palabras palabras y por otro lado
vos voz vos

van salmodiando su nombre

y traigo a casa mi rock n roll
( karaoke zen)


Atrévete
atrévete a viajar conmigo
atrévete a vendar los ojos
atrévete
atrévete a las cosas nuevas
y en esa quimera me propongo yo.

Seamos estupendos amigos

dejemos la crítica de lado
la música no tiene mensaje para dar.

Atrévete
atrévete a lo poco claro
atrévete a querer lo raro
atrévete
atrévete a surcar el caos
que del otro lado te espero yo.

La música no tiene moral.

zetaché blog

Material de lectura:

1) T x I= ?

2) Jueves de Pachamama

Cuando el árbol rompa fuente

Vaga se retuerce de sueño todo el día, viaja en subte y llega y se va a tiempo. Sigue cobrando: puchos, viviendo a crédito. Extraña su nueva casa que es su nueva cama. Sigue por inercia natural a Tedio: la baulera de los autonominados protegidos, lee poco, toca el bombo, tacha palitos sobre la pared, cuelga tronquitos-retratos de ninfas, vuelve a Puan y tiene que huir en taxi. Es que la noche cae cada vez más rápido. Y como a Santa Caperuza en el atajo: otra vez la aplasta. Así, los días son: copiar y pegar: felicidad!!!

fEliZ FeLiZ nO cUmpLeAñOs

cuando mi alter ego escribe,
dice bien así

Los recién llegados

i) Recién saliditos del horno

ii) Desde los limbos del país Dioniso: "toqué el cuerpo de mármol frío y blanco de Apolo"

Domingos de tuco y banda ancha

yo no sé lo que no sé

pero mucho menos por ejemplo cuándo

será el día que regrese a Post it

por las dudas

hasta pronto

Estás como querés

Llegó la mami de su tierrita.

Ahora que te semi-

fuiste. Trajo tortilla.Trajo quesillo.

Vio el quilombo y se rajó,

volvió a la casa que armó.

Recordame

recordame

recordame el manual de instrucciones donde está¿?

que repito el curso de manualidades.

Repito la primera

de tus cuatro panzas.

Después de la lluvia frenética,

inaugura

Había una vez........ por semana

Ok, no dejaremos de apostar, para hacerle caso a DD, al caos. -Falsas! díganlo:- "En realidad, no sabríamos comportarnos de otra manera". Somos muchas sí, miles contra una. En la no riña diaria de las mariposas, de las moscas caídas. La vida que se define en 24 horas. Y una vez agotadas, nos dejamos llevar.

También nosotras, como no, tememos aburrir pronto y abandonamos. El blog, claro está, es el primer resentido. -Repitan: "por las poéeeticas apocalípticas de la deserciónnnnnnn" (con voz de maestro dictando).

Y terminamos en la playa pelada como los personajes de la cursi Lost. Fuimos traídas (acariciadas, para qué negarlo) por las largas olas de todos estos años. Ahora sí somos tres ombligos tirando de una fuente común: una pareja cualquiera. Tenemos oro entre las manos, en estos restos de nave arrojada del cielo. Estamos ahora corridas (nosotras) en plena Capital. Cabalgamos la inflación pero tenemos ganas. Vamos a usar sin culpa los tesoros de La Casta: de las flias que amamos y alabamos señor.

Gracias por la vajilla, por la plancha a vapor, por el futón, por la biblioteca, por la carpintería paterna, por las manos de tío de pintura blanca, por la mesa servida y, hermana, por tus lúcidas lágrimas...

DD sigue adoctrinando: todo termina ordenado. Ves? El monotema del agua es el sentido: el mío, el tuyo, el nuestro. Yo relato, tú relatas, nosotros relatamos. Aunque sea así, a medio pelo (me arranqué las extensiones) porque en el último festejo alguien sopló contento las velitas del altar encendidas para La Musa. Hubo apagón de prosa.

Sin embargo hay algo.Un borrador que dice

"Quedé una noche prendida" y "Continuará..."

Palito bombón helado

La América criolla somatiza. diagnóstico: clima hostil

el día en que el cielo se partía

"...ves el blanco vacío y los cráteres que pueblan tu melón.
que las grosellas son frutas raras, rojas, con suaves espinas, y un hermoso
niño te las ha puesto en la boca para que muerdas.
que tu máquina puede borrar esto que escribes.
que lo lúdico lúdico si es lúcido lúcido es lícito lícito.
que no sos nada, que nunca serás nada pero querés ser algo, y encima de
eso no tenés ningún sueño de este mundo..."*


Buscabas tu destino en las rutas
nuevas de un poema. Ellos pavimentaban.
Los manifestantes se arrojan a las piletas recientes
de la avenida. El te mira pez ojos de costado y te rompe
todo por dentro. Ellos relojeaban el canal del clima mirando el cable
que cruzaba el cielo. Predecían justicia. Salpican,
salpican. El tren siempre al fin, dice él, termina encallando
en el ge de las flores. Excepto para Rita en la tarde de ayer. Minutos después
de la degustación en bandeja, proyectaba esquemas de éxito
y se quedaba. Ni lerda ni viciosa, envuelta en sábanas
a dos techos del agua. Al fin de un turno: con las mismas ganas.




*Duran D. en El estado y él se amaron. Buenos Aires, Mansalva, 2006.