fiebre maravilla

37º: los flamencos se me escapan
del vestido: rompo equilibrio ahí
entre las pilas de tazas
para lavar y secar

¿a qué hora llega la reina? ¿a qué hora...?
las agujas del tiempo las empuñan
los espejos, no el conejo: mirate más seguido,
¡tonta...cambiá los paños
el helado en la frente!

el gato sonríe harto
harto y molesto

me relojea de lejos la vida rosa,
los bichos de la pata rota

vas a tener que aprender: que pararte
dice el ido en ácidos: me deja el trabajo
sucio a mí: crecer, juntar las flores

y los pelos del meo entre las piedras
los pelos en la lengua hecha para raspar
lamo la sal
la sal vencida del cuerpo.

*los charros en el auto

dos cosas laten flores y mate por ahora todo arrojo lavado va alojado en una caja de cartón en el estante de un lugar al que no entramos nunca todavía. El tubo va a tomarse mi sangre en serio un rato Corro a hacer la plancha en la pileta para que otro tome sol aguados los rayos los rayos en la panza del sueño boca abajo vos arriba una noche ahora esto corre viento corro viento de día y sábado

Corazón de papel
tienes tú, ereees tú
corazón de papel
color azul tienes túuuuuu*

San Nicolás. No importa quién habla. Rosario. La verdad tiene estructura de televisión. Un minuto de silencio: no. Dos. Un Link dice que es injusto...

La muerte es la antiliteratura, alguien dice. Pero llueve como Santa Rosa.

Algo de

Ritmo: la obra de arte en la época de la reproductividad popular

(by paula pey)

*Foto: Sebastián Hacher

Ángel gallardo

Chucuchucuchú, chucuchucuchú... decía... me bajo. Con el cansancio a cuestas, como todos los días (lo de todos los días). Llegar al silencio de la soledad ansiada antes de que llegue la noche. Después sí: siempre compañía (¡ALERTA!-peligro de diabetes crónica-). Decía: llegar, volar los zapatos, la ropa, las hebillas, ganchos y ganchitos. Agarrar algo para leer: PAPEL para entrar en la consciencia + realista y tirarte. Despaturrarte donde sea. Un sillón, un diario en la mano y una colcha. Toda una puesta en escena. Ni media palabrita antes de caerte dormida, leés. Siesta malograda: corta, hipertardía. Hoy no tengo los pies sino la cabeza. Quemada. Cuando vuelvo a salir, por el cuerpo me pasa una corriente helada. Va paralela a la avenida, la tocaya que acaba con el falo porteño adentro. La cuestión es que bueno, en el segundo viaje, ya despabilada, pero no tanto como para volver a agarrar papel ni hablar por teléfono, sueño blanco. Ese de los ojos abiertos de los colectiveros: sin reflejos. Todo un surrealismo descuajeringado de imágenes tipo emtiví.

Por ejemplo, qué rápido que va todo. De repente soy sensible a advertencias de salud e higiene: qué pocos días quedan, se termina el mes de la rubéola: no me vacuné, no le seguí los pasos a Ernestina. Cero Actitud Buenos aires. Y ojo que es una cuestión que implica una prevención a largo plazo. Pensar en la maternidad, etecé. Por primera vez, me siento bien, "orgullosa de mí misma" como dice Caro, frente a este arrebato de responsabilidad bizarro. Bizarro para mi nube............Que los labiales peligrosos, reenvío mails y mensajes de textos, lavo bien-bien (bien) las frutas y verduras, por las dudas y cosas por el estilo que ni yo misma entiendo. Ah, esto! miro bien al caminar, por las veredas rotas. Es como me dice la Mrs Choripán nomás: ¿te gustan las flores? estás hecha (y derecha) una vieja chota.... Por ejemplo otra cosa: hablo con una chica. Tiene treinta y cinco años, usa jeans ajustados, pelo larguísimo, atractivos-etecé. Saca una foto: una nenita hermosa: ¿la hija? No: la nieta.

Teoría de los pasajes

Y bueno, el asfalto siempre como retorno...a eso que la calle hizo de nosotros.

Ayer. La realidad de la caja, del dos por dos del recorte empapelado y del troquel rojo de corazón: hay muñecas moviéndose. Del aire acondicionado del living donde lo que viene de afuera se estaciona al caldo de la pieza donde los machos dicen ¡me rascás la espalda? y huyen siguiendo la cadena de frío.

Ayer. Las franciscanas piel-escamas de reptil (plateadas) quemándose. O sea la vuelta y la revuelta al sobrepeso: todo lo que tiene su razón en la ciudad. La vida en rosa, la vida en prosa. Venía hilando mentalmente un quién soy pasoliniano ( el ejercicio que quería Santiago) en medio del delirio abuchonado: la hora pico, la línea b. Al ritmo de.....qué tren qué tren qué tren qué tren qué tren qué tren

findesemana

pido perdón/ pero cuando no doy más/ hago nada/ más que eso/ besitos de mí a mí.

Cómo me hice monja

¡¡A FESTEJAR!! Sor Napiroch: La vedette conversa hizo su entrada en la red: cosas y cositas que pasan (por la cabeza atrofiada de una diva contemporánea) Promete fotos.

Golpecitos de franela intensa

Yo también soñé anoche que mi casa estaba enteramente limpia. Vivía la vida de otra. Usaba guantes amarillos de goma y patines de tela. Tenía un sólo miedo: el de los confines de Silvia: acabar con la cabeza bien metida en el horno. Y quizás era por eso que me la ataba con pañuelos. Floreados y colorinches: divinos, energizantes. Como puro mecanismo de prevención, supongo. De espantamufas.
Acá, de este lado,
tengo la alacena llena de tópicos viejos, de poemas vencidos. La cocina de humo.
Y llamo cada tanto desde afuera.
Anoche mi papá me decía por teléfono "quedan tannnn feas...las mujeres así, con los tobillos al descubierto...los pantalones ajustados..." y ponía su puchero de asco.
Yo no lo veía pero me lo imaginaba. Y nos reíamos porque pensábamos tan distinto. Y yo me reía más porque me miraba y era justamente eso lo que tenía puesto. Nos despedíamos con emoción, yo le encargaba mis besos para el resto...
Hoy me duelen las piernas. Dos días seguidos de sentadillas después de meses de inactividad se viven así, al borde de la parálisis, de la inconexión total. Quiero espantarme la bobación con lo que recomienda Doña Chon: bañitos de sol, así que voy a evaporarme media horita de la oficina. Por el bien de mis huesos y del espíritu santo.

Definitivamente soy cada vez más otra: ayer me compré en Todo Moda una medallita que tiene pintada una virgen alada guiando los pasos de una nena vestida de azul. Y no lo hice simplemente por mi afección natural a lo kitsch. Hubo algo más. Iba a regalarla pero me la quedé. Y además ya empecé a pasarme el día cargando botellitas con agua del dispenser. Tengo en claro que voy a cumplir con la rigurosidad de los centímetros cúbicos necesarios. Y estoy dispuesta a vivir en las mejores guaridas de todo lugar que son los baños.

dime cooooómo ves el mundo
exiliado en caaaada lavabo
contando caaaada minuto,
administrándote los graamos

Canto por cantar como hacemos todos (los que estamos contentos). Me refriego las poses de idiota contra los azulejos. Y me quedo segundos eternos. Abducida ahí. Los teléfonos suenan, suenan...Mientras, yo, como estoy sana, no escupo. Uso gotitas de Relusol: lustro canillas para desconcertar con su fulgor a los normales que sí trabajan. Y a mi propio mundo, claro, de escritorio, planillas, novelitas grises y banda ancha. De platería opaca.

Appetite for destruction

Hoy, aburrida como estoy, abro el baúl y saco bien del fondo un casette *original* como se usaba en esa época. Le quito con paño húmedo el polvo de todos estos años de cidis y emepe 3: está intacto. Mi juguetito de cuando era gunner. Todavía conserva el holograma verdoso-anaranjado de Musimundo. Me acuerdo que en esos tiempos de preadolescencia monetaria ahorraba para tener uno de esos. Las cintas eran de colección. Y a pesar del gusto por "la pesada" los jeans rotos, las camisas masculinas, las remeras gastadas y los buzos atados a la cintura, a mí me deliraban mal también las canciones de amor. Aquí abajo la primera del ranking propio que sonó y sonó por los prematuros 90's (aunque sea en realidad anterior)

Yo la amaba, pero tuve que matarla/ Yo la amaba pero tuve que matarla/ Tuve que ponerla/seis metros bajo tierra/ y todavía puedo oir/sus lamentos.
Yo la amaba pero tuve que matarla/ Yo la amaba pero tuve que matarla/ Sabía que la extrañaría/ así que tuve que conservarla/ está bien enterrada en el patio de atrás.
Yo la amaba pero tuve que matarla/ Yo la amaba pero tuve que matarla/ Se emputeció tanto/ que me enloqueció/ Y ahora soy más feliz así.*

*Guns n' Roses, Lies, 1986.

Curros de un petiso de mundo

Alguien más "lee remeras". Lo que habla poco dice mucho. Son hijas de la gran ciudad y se mueven entre nosotros. Son las hermanas inquietas y pervertidas de los pasados graffittis.
Para el caso: el del medio, el epítome de la siempre megalómana Ciudad Cerveza gana de lejos.

Valores políticos o ajustables

El otro diecisiete. Bien dos mil seis. ¿La batalla de San Vicente o Fiebre de Superclásico en directo? Porque lo de ayer nada que ver con el ovillo de pasiones necrófilas nacionales larga data que acostumbramos...muy otra cosa. Escuché esta conversación entre tierna y surrealista, no sé, todavía no me decido:

hijo-Pero estaba Perón ahí mientras disparaban?
madre-Sí, te digo que estaba Perón, ya lo habían traído.
hijo-aaah...qué irrespetuosos...

Inteligencia Artificial

The Brittish megaproject: el blog + grande de la historia social

Los días irreales + Final con guarangas

Meto lo imprescindible en mi nuevo bolsón de belleza floreada: barrita de cereal, mini guía T, portacosméticos de frutillitas, carne picada, hidrocrema para peinar en sobres, inhalador 120 dosis, cosas descartables( lentes, pañuelos), juanita, julieta, kevin, estopa, lágrimas envasadas. Cómo cuesta despegar, después del all inclusive findemanero: madrugones, fiesta, iglesia, lagaña, fernet, niños, asados, tos, regalos, amigas, embole, alegría del hogar, juguetes viejos, matambre, mucho amor, parque y sol, cartera nueva. Mucho más el día que abandono la paja y me pongo en campaña con la desintoxicación: dos litros de agua, fruta, verdura y aerobox. Después de las fotos buchonazas que me gritaron lo obesa que estoy. El invierno se acabó.

La calle es tuya

"Freak" de Griselda Álvarez o filosofía en el tocador.

(...)

Se cayó la boca, habló rota desde el piso
y entonó por primera vez la risa de la hiedra mala:
Planté mi adolescencia en la fachada de esta casa.
Vine para quedarme por el amor de todos:
lo que más odio. Así que pongan
un plato más o acá me callo.


Comienza el fin del fin de las luchas más viejas. Los poemas sacan canas verdes cada vez más pronto. Y por suerte. Como esta estrofa última del hilo opaco de la mía propia: novela familiar.
F dijo primero "papá": pidió ayuda por ahí. Pero no aprendió mucho más. Y se quedó por las noches sólo en una esquina pelando papas para ellos dos, hirviendo fideos y huevos en litros y litros de leche. Supo inflarse, trabajar los músculos y ganar la pelea por prepotencia semiótica. Nunca habló. Inflamó el balbuceo. Exudó su bronca muda por cada poro de ese cuerpo mole. Se volvió pura espalda: fibra y silencio. Frente al cotorreo por lo bajo de los hímenes organizados: ¡Ay..! ese par de mujeres almodovarianas al borde de un ataque distinto cada una.

Anoche cociné. Pensé que había dado a las cosas demasiado horno. Y por eso el costillar estaba duro. Pero se dejó comer y hoy tenemos de qué empezar a hablar. De los nuevos cursos. De aprendizaje. De los ríos que empiezan a querer desembocar.

F va a caer una vez más desde arriba. Y a aterrizar sobre la mesa enmantelada del domingo. Si lo traen los pájaros de los mejores agüeros: va a venir piando la Segunda Parte. La historia que comienza con una pronunciación. De la sílaba original donde la eme curte el celo de la a. F va a volver. A gatear y a decir: mamá.

Bueno, los mejores versos (lo más crueles) de la literatura inmobiliaria fueron escritos ya . Yo hablo ahora siempre de puertas para afuera. Inhalo el bálsamo acalorado de la vereda que alguien baldeó recién. Después de los portazos de lata y de sus ecos, pienso cruzar. Pienso cruzar.

afuera bien afuera bien afuera
buen afuera
Buena, fuera! Buena, fuera!
Buena fiera, bien afuera.

Bracco, aflojá la rebelión

que la sacaste baratita. ¿Por qué querés huir como arrastrado de la cucha nuestra?¿O querías que yo fuera la nena compungida del dibujo? Como dicen los Estopa: Cuando te mueras te mato. Ni tú eres perro ni yo soy un gato...

Y en otro orden de cosas, Porfavor: No! Que esta vida de trabajo, estudio y cachondeo nuestro no nos impida tan seguido desencontrarnos, chiquis.

Tengo una amiga monja metida en un cuerpo de vedette. Flopa habla así:


GÜeno, GUËno, yo estoy ok con la reunion de brujas, no se si me voy a la casa de mi prima este finde pero volvere...no sé cuando, todo depende.....de la facu y mis bolucompas.
Arreglen las "más complicadas", y yo checkeo mi agenda ( chau! re grossa la mina) me están picando mosquitos que hicieron su hogar debajo de mi box! Grrrrrrrr
Tengo 10000000 cosas que hacer y no tengo ganas, ke problema, che!
Ya le mandé live-consejos a Pau para la interview, mándenle las que hicieron dibujos y demás manualidades, yo solo chamuyé verbal y "escritamente".
besotones a todas, y al rrope de la noe que le atropellaron el hocico arrugadito.

Escepticismo de Izquierda

Vuelvo al mundo microcéntrico y macrohermético de mis rutinas diarias.
Pisándome los bucles, ahora. Pisándome el pelo que me creció mágicamente.
Porque si no se puede hablar, no es mejor quedarse muzza sino dejárselo a la literatura. O a la ficción para ser menos ambiciosos.O a la mentira para ser brutales: realistas.

Milonga subliminal, milonga subcampeao por un tiro penal

"Un mexicano que estuvo viviendo acá me decía: ‘Es la primera vez que tengo que escuchar el pronóstico para saber cómo voy a salir vestido a la calle’. Claro, por eso nosotros siempre estamos dudando, o buscando el término medio.” (Daniel Drexler, 2006)

Sobrevivo a gárgaras de bicarbonato de sodio. Tengo calor y tengo frío. Necesito un poco. De templanza de esta cuenca. De melanco rioplatense. Tango bossa nova y milonga: tambong. La palabra que Ramil vio en sueños e hizo disco. La pasta de las idas y las vueltas como el esbozo crónico de una nación musical.

los templadistas: sus razones mis razones

Quiero yo quiero yo debo
tener un lugar entre ellos

Lo llamativo es cada uno es de un país del Mercosur(...). Somos de una generación que mamó del rock y de los tropicalistas y tenemos ese disfrute de lo acústico con lo rítmico, la amplitud de estilos y donde el género madre es la canción" (johansen k. dijo)

La antropofagia reflejaba perfectamente lo que pensaba y pienso acerca de la postura que un artista debe tener para evitar dos extremos indeseables: la reproducción camaleónica de gestos culturales ajenos y el nacionalismo mal interpretado, museístico, que se cierra peligrosamente sobre si mismo.

Tengo la impresión de que el templadismo no solo fusiona el universo beat con los géneros musicales locales, sino que además fusiona también con lo anterior el universo digital, la música electrónica, la música hecha en computadora. Somos personas que asisitieron a la revolución digital y ya tenemos incorporada la lógica de la música hecha en soporte digital (drexler, d. dijo)

...una ciudad, una tragona insaciable...

una máquina de picar generaciones: Oberdán Rocamora dixit.

La isla en peso

...entonces ¡ay! había: otra cosa que frotarse/ella junta huesitos/para encenderse/ sólo por si acaso: el cráneo propio/-¿Hace falta que emita/ señales de humo.../

Guarda con La Joven

Se dijo:

1-El gran libro es el que nos gusta, el que no nos aburre, y si no es muy grande, mejor (adhiero)

2-Desacralizar el soporte hace que se democratice más el libro y eso me parece saludable (amén)

3-Los lectores no son los que pueden pagar un libro, no nos confundamos, esos son consumidores (Roberto Anachuri, sentencia)

4-el manejo de un concepto de lectura que peca de endogámico (aquí entraría (y en 3) la contradicción. Esa verdad dicha antes por El Cucu: la literatura no existe -dentro de una cultura que ya es de por sí elitista)

(AQUí)