Argentina viuda demócrata

bio- fragmento-

(...)

Frente a mi pecho un libro tiene olor a nuevo.
Lo abro, me dispongo
a leerlo en alta voz. La pantalla disuelve

meros motes brillantes en el aire.

Me concentro en los destellos
de una oruga que pasa. Mañana va a tener
alas de neonata y cuentas a la vez
regresivas de anciana.
Ella es un bicho especial,
forrada en lentejuelas.

Cero a la izquierda tengo
ubicación preferencial, alguien debía ocuparla.
Así que me abro

un lugar para calzar

dentro de mis vestidos de heroína suave.

Hago la mía. Puro amor es calma,
en tu definición , longevidad.
Y a mí me puede el drama pero hoy te creo.

Debe ser eso, tal vez,

de aniquilarse por décadas.

(...)

El día que no se va

Bondad is over (fragm)

La tele, un fondo siempre; la noche no empezó.
Una cuota de firmeza y la atención prende.
Estoy sentada justo sobre la línea de enfrente
para desentenderme.
Una presencia nueva,
un fantasma apenas de lo porvenir.
Me siento bien: un regalito para mi crónica
apología de la novedad.

mañana podremos

seguir en la cama

La liga

Según la OMS aun estoy en lo correcto. Quejas hasta agotar stock.

-vía Wanda Wolff-

A mí la lluvia

Muero sentada. Pierdo una dimensión.

Los días asi me dan hambre y sueño. Maxime si anoche no pude dormir. Sobrevivo a refrigerio permanente. Si continúan, voy a explotar.

Faltan quince minutos para irme y el teléfono sigue sonando con insistencia. Mi lista de llamados para pasar hoy a Jefes se parece a las vueltas de una calesita. Los nombres pasan y vuelven.
Si voy un rato al baño para alienarme, es probable que me asuste. Contra el muro de azulejos blancos, los paraguas negros colgados parecen murciélagos. Abajo de cada uno vive un charco parejo. Más allá de la ventana, todo sigue dark.
Por lo demás, los diarios hablan de treguas y eso tranquiliza. Algo empieza a correr.¿Algo empieza a correr?

Del Este volví para quedarme. Esta vez sí. Todo lo que me queda en materia de francos es el calendario de feriados nacionales. Aunque de acá a un par de años los ciclos lectivos nazcan, crezcan, se reproduzcan y mueran a kilómetros de mí, marzo es el mes del inicio oficial. Eso está en el disco duro.

Para lelos

no te olvides que vos sos un niño,

también sos tu mamá y tu papá,

ya lo creo habías esperado tanto,

dando vueltas sin saber que hay algo más,

todo el tiempo me mirabas sonriendo, yo,

yo me hacía el serio,

imposible más claras tus palabras,

y al fin empezábamos a hablar,

vivimos un destino para lelos,

después dicen que el mundo es un pañuelo,

y a mí me vienen ganas de llorar,

y a mí me vienen ganas de llorar,

y no tengo consuelo,

y no tengo consuelo,

y no tengo consuelo,

y no tengo consuelo.

Babasónicos, Mucho +

Cada maestrito con su librito

-algo que re va conmigo:



No me ineteresa que el valor de mi obra sea meramente recursivo (...) En Kentucky visité un colegio. Un profesor les mostró mi trabajo a sus alumnos, de 14 o 15 años, y les pidió que cada uno manipulara digitalmente una foto suya. Unos se hicieron como animales, otros como personajes de videogames y algunos se agrandaron los ojos. Salieron cosas lindísimas. Con esto quiero decir que cualquiera puede usar el recurso que uso. No se trata de ningún programa sofisticado. Mi técnica no tiene ninguna ciencia, es como aprender a dibujar: todos podemos agarrar un lápiz y un papel.Pero, claro, a todos nos van a salir cosas diferentes.No hay magia.


Flavia Da Rin, entrevista en Revista VIVA 15/02/2009

todos podemos

Ponele noche

el baúl de las muñecas

La pena del aire

Ya tristemente devueltas a los dominios de Mauricio: piernas picadas, rodillas raspadas, más uñas, más pelo.
El pelo imita el tono seco del pasto que cubre toda la tierra bonaerense y está muerto de sed. El aire denso de los campos deshidratados, oh, santo bálsamo. Los días mayormente nublados, un amable gesto del jugador celestial para que la niña corra de una punta a otra, juegue con barro, trepe arbustos, persiga perros, viva mojada y se canse. Se canse y quede privada como le dicen mis amigas de Perú a caer muertas o sumergirse en un sueño pesado, profundo. Las lluvias cortitas también se agradecieron, las siestas en la hamaca. Solo queda el gustito semiamargo de cuando algo se apaga. Hipotensión. Verano que me hinchaste el alma.

Tiene que haber un mundo mejor

Sobre el mes de los clones pretendidos

Ayer me traje a la escribanía algunas prendas para coser. Un pantalón mío y mallitas para achicarle a mi hija. No es que sepa coser, simplemente lo hago. Zigzagueo cicatrices bruscas en la premura de la necesidad. El objetivo es unir, imponerle algún sentido a las partes. Quedan pocos días (quiero irnos ya!) y esa babucha la amo. Así que aprovecho la escasez de trabajo que trae el sol de enero a la ciudad puro asfalto.Quedan pocos días y los tres trajes de baño dos piezas para Luz le quedaban bailando. Ayer me dediqué y ahora le quedan bien. Aunque ella se les resiste como a cinturones de seguridad, a presillas, broches y tiradores. Lucha no soporta nada que la ciña. Eso o tiene problemas con mi hechura. A veces me imagino que voy a cumplir con mi sueño módico de hacerle ropa y cuando por fuera los modelos luzcan fabulosos, por dentro los dobladillos y costuras bordearán lo siniestro. Ropa con interior cara de muñeco de cine de Burton. Nada más impresentable que una madre torpe, ya sé. Pero ella lo tiene claro, es lo que le tocó. Lo sabe porque se lo digo y al menos creo, que nos lo vamos a tomar a diversión. Eso espero. Por el momento, parece, que estas vacaciones va a usar sólo las bombachas para flirtearle al agua.

Luz se apresta a abandonar su infancia (en lo que tiene esta palabra de literal, eh...) y por estos días no se cansa de lanzar y lanzar las nuevas bolas verbales que la entusiasman: "ropa", "tapa", "uuuh" (que es como reproduce su nombre), "bien" como respuesta al saludo interrogatorio: ¿cómo andás? / ¿cómo estás?

Por mi parte, yo ando muy bien, feliz puedo decir, con esta nueva rutina permisiva que me tiene leyendo como no pude en el año, escribiendo, corrigiendo e inspirándome con álbumes de fotos ajenas de familias, recetas de cocina, labores manuales, indumentaria de muñecas, juguetes de hilo, países lejanos, aguas saladas, niños y mucho, tanto color.En fin, soy la que vaga extasiada por galerías de imágenes, de belleza huérfana, quizá cuestionable, apenas colectiva. Galerías momentos-cero de lo que copiaré.

Internet, ciudad del siglo XXI, reprodúcenos.


*

un dios cotidiano

Moka de Mark Ryden

Enero 100% seda

buenos aires no se vayan
sin decirme a dónde van,
no queda nadie.

Destete

El día corre lento, el río de leche quiere detener su curso ya,
la ceremonia duele. No quiero negarme a ella
pero cruje el tiempo de las decisiones contra todo el ancho
de esta seda frente al sol.


Achino los ojos y sé
que el instante en que devine madre fue después,
mucho después, de haber oido el llanto bajo la montaña,
eso fue perplejidad. Dejaría de cruzar las manos
sobre el calor de la cima, de indagarla
en mi perfil sobre el espejo una y otra
y otra vez.

Madre amarrada me hice después, y para no volver,
de nadar una noche en toda el agua de una gota
de su desesperación, en la boquita a 180° desplegada
para el show maxivibrante de una campanilla
que se ahogaba, que hacía temblar la habitación.
Esa cosita sufría y yo
no puedo ver sufrir a lo que llamo miedo.
Miedo es amor.

En enero pasa poco y nada, la jornada se teje con naturalidad
en la nobleza de la calma.
Estoy sentada durmiéndome y los pedidos salen sólos
de unas teclas negras,
sobre ellas los dedos de la que maneja
sueñan con un corral que va
quedándose vacío. El líquido cumplió su cometido ya
y los algodones animados, corderos sin cara,
huyen satisfechos después de saltar. Ninguno chilla.
Crecen y dirigen su dirección a las nubes
porque quieren perderse.

Cada uno tiene impreso con dolor
un número en la nalga. Sigue el miedo
pero falta menos.



*

Con el té de vainilla todo vuelve a empezar. Hoy no hay leche ni alimentos sólidos para el desayuno. Necesito drenar, desintoxicar. Son las once de la mañana de un día inusual y lento. Acabo de empezar mi turno labural. No tengo ganas de oir mensajes en el contestador así que los borro. Como a la gente de las calles, de las filas en los bancos. Los días de desierto en la ciudad, los dos o tres gatos locos que hay dicen cosas demás. Para integrarme al clan social hago chistes o digo algo atrevido pero mi voz sale como de otra. A algo en mí le cuesta hacerse cargo.

Hoy es el primer día hábil del año, me atribuyo ciertas licencias. Después de todo, estoy acá sin haber pedido el día ni presentado excusas. En la memoria de mis ganas, sigo en la cama, haciendo puente entre ellos, los que sueñan, conectados a mí. Como los días en que no quiero levantarme y menos vestirme, llevo todo negro y lentes de sol.

El 31 a la noche en varias esquinas vecinas se quemaron muñecos. Sobre la calle de tierra, en una de las quemas que presencié hubo un papel con letras grandes que decía Pereza: tardó en arder. Le saqué varias fotos al fuego abriéndose camino con lo malo del año entre el polvo seco. Alrededor, helaba como invierno en las narices rojas de la gente, los pies en ojotas muy pálidos, los labios morados. Más temprano, en el comedor vestido con mesa larga para el brindis, todos debieron sacarse por respeto las capuchas y desnudar un deseo. Un deseo en voz alta por persona y una uva pasa. Esa vez en mi caso la voz de nena que salió fue enteramente propia.

Agarro mi vieja lapicera a fuente, mi puño va sólo en la agenda que estreno: Tanta fiesta consecutiva, tanto fizz y cenizas... estoy cansada, 2009, dame tregua.

¿Cómo la pasaron?

algo que agregué a favoritos:

pato criollo


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