Todos los comienzos te desgarran

Estoy insomne, será que en poco más de un día me voy por una semanita al rincón de mis abuelas.
Viaje que no hago hace nueve años y hoy ¿qué llevo bajo el brazo? descendencia...
Llevo también una novela empezada y planeo que el tiempo seco transcurra algo más lento: que la pueda terminar. Porque, oh paradoja, mi existencia post maternidad sólo conoció la mejor distópica reciente. Bueno, lo de mejor es un decir porque es la única que leí. Estoy sin dormir, se entiende.

UY, identikit: la culpa y el desconche

quiero viajar, ya queda menos. Cada vez menos enero, garganta con desierto en la ciudad. Mientras tanto, me meneo, me paseo: a destiempo, así:

dejar que la fruta caiga· mirar grillos, mirar paltas, mirar vacas· fijarse en los lugares divertidos para mear· escribir sobre la felicidad y el cambio que enerva. como la convivencia de los opuestos en el carnaval, pero en el campo (no es lo mismo q convivir el bien y el mal, la culpa y el desconche)la unión de la felicidad y el cambio que enervaes el pasillo entre la risa y la frivolidad (ver

Se apoyan en pilares que los detestan

Por eso digo y digo. Administrar cada día como si fuera la antesala al cuarto oscuro,

el deterioro: las palabras, las comidas, las fechas. Quizá haya sido

de las últimas veces que para año nuevo brindé por lo imposible,

que él se acueste siempre a la misma hora que yo...

la montaña, la barrera, la tos,

los pies negros por andar descalzos, quiero eso temprano: revelado.

Ahora, si lo que digo importa ¿es necesario abundar en la plegaria?¿religiosamente?

Ahora, quizá también, el reflejo inquieto esta mañana, haya querido dispararme algo:

un ramo, el secreto está en apostar a las potencias >> al olor a destiempo de la literatura.

Hoy es el nudo. El medio del los álbumes prendidos.

donde la juego de local

Dije que me avocaba, alguien debería acordarse,
pero scripta non manent.
Era el fulgor de la poesía en cada esquina del Partido y aledaños,
hoy vengo de visitante, hoy es un abrojo
una mano en miniatura, flor en tensión: abriéndose
con la fuerza del parto pegándose a mi brazo, mandándolo a dormir.
Somos de todos los colores, aprende su retina abierta, de la entereza.
Somos de donde vos eras.



Sarandí, Ptdo de Avellaneda, 2008.

70

100% VERDAD: EL TEXTO ES EXCUSA PARA LA IMAGEN. EL ARTE CONCEPTUAL NO EXISTE.

Memento

Se pregunta cuál es la frase que por su bien debería ir a tatuarse hoy

Hace noche mansa, la despierta el roce de una pluma en las narices, ansiedad.

Son las doce, hay cierta indecisión en el aire

sobre prolongarse hasta una madrugada activa

o sellar el día pasado entregada afectuosamente a la conducción-

"haremos posibles tus sueños inmediatos"-.

No hay dos partes en la emisión, ni nombre de guerra tienen.

Los usuarios paladean el almíbar de las tortas bancarias: crédito-hipoteca.

Hace décadas querían los jóvenes patas para arriba el mundo,

hoy nos dan vuelta con recibos negros y la muerte llega

con la peste de intereses; el neto es rosa chicle,

un dibujito que se estire y no es que todo pase

por un vestido ajustado a la cintura, falda en A, collares. No.

Es que nos atañen, Tanguita con volados, las necesidades básicas,

el vaho que ventilan las lenguas populares, lo que las pone:

medidas como la tarifa reducida de la nafta, romances,

carne y cancha de primera el domingo. El resto es lo que los niños

en la otra esquina gritan:¡ gato, gato, gato!

o ¡burgués! que es un insulto arcaico. Amanece que no es poco.

salvedades

El texto de abajo debería haberse titulado en el idioma de Paniagua "en el cántaro pavote de los padres". Así serán los post it del calor: quemados, vagos, siesteros, elucubrados en el artificio amable del aire acondicionado. En el trabajo pero con la cabeza entre montañas de paja. Este mes es seco, el día no se va más así y todo lo aguantes hasta las nueve y media. Nunca nunca quisiera irme de casa, quisiera alguna vez por la noche fresco y saber pelar un poema.

erotopos

En algún rato de ocio veloz de este fin de semana, me dediqué a clavar clavitos en las paredes y dejar al fin colgados un par de cuadros que se apilaban sobre mis rincones. El caso es que experimenté, pongámosle así, un principio de orgullo materno. Cabe imaginar que varios de los colgantes ostentaban laminitas impresas made in casa con dibujos de mi siempre celebrado y elogiado Mark Ryden. Bueno, para qué contar mi asombro cuando vi que la alegría de mi hija cada vez que dirige sus ojazos hacia esas niñas ninfas es suprema. Su sonrisa desdentada pura encía le arremete unos ojitos tan brillantes que contagian. Y se comporta, primero extendiendo una mano y luego la otra hasta que las apoya sobre el vidrio pasmada, como a la espera.Como si fuera posible,por ósmosis,entrar a ese mundo denso de locura cautivante. Quizá, por fuera, sea poco el parecido pero que por las venas le corre sangre mía, eso es con toda la furia.


quien no haya tenido sentimientos lésbicos, incestuosos, antropófagos, no es madre que *ama* a su hija

Una idea de justicia social

"...no me hables de nada que no contemple eso. No estoy interesado."

yo qué sé

Vamos a apurarnos a sorber del piso nuestros roles deslucidos,
cero por ciento capacidad de ahorro es igual a cero por ciento interés
mensual, inspiración. Los alquileres sobrevuelan nuestro techo de prestado,
es difícil saber qué va a pasar con nosotros de acá a cinco años. Las entidades no dan crédito a tu palabra y viceversa. Actuamos con tibieza. Herencia o Nada.

Las habladas por la poesía*

"Entendido este conjunto en un caudal de voces que fluye, 1961-1980 se ofrece apenas como segundo de esa corriente mayor que es la poesía contemporánea argentina. Obsequio que nos habla del hoy en relación con un ayer y a la vez testimonia ese ínfimo resquicio donde cada ahora deviene un mañana probable"

dice Andi Nachón en esta antología fabulosa de Ediciones del Dock, trabajo de su selección.
Doy gracias a los editores, por hacerme parte.



ah, ah: -la foto la tomé cómodamente (en vez de sacar una propia) de acá.
-el título de este post (*) es variación-de género porque viene al caso- de unas palabras emitidas por el querido Zelarrayán en La obsesión del Espacio, ese libro poderosamente concentrado en su "posfacio con deudas".

natividades

ni ahí, no pasó, es hasta reyes
la línea rasa de los nacimientos, hay luz de vela entre las mesas todavía,
decís, nenito y expectante, que no culminó nada,
ni las líneas de crayón que hice en el piso se borraron con el baile.
No hay trabajo en la oficina acumulado, ni escrituras,
si no queremos verlo, solamente basta
destaparse el ojo izquierdo abriendo un dedo: ver
los juguetes nos inundan, caídos recién del árbol, maduros, mayores
que nosotros dos: que yo, como una moza que pasa entre las mesas
sin la vista alta y atenta (que no la llamen!) pero fija en las baldosas,
chupada en las estelas de su noche anterior,
sin uniforme, cuando hubo fiesta tranca

estabas a la espera, cuando hablabas,
de tu viento fiero, el que te arranque de la genealogía,
que te lance a la vida como al suelo,
pobre rama, pronto
habrá humedad de la que es sana, humus de todos los ciclos calcinantes,
ahí donde la infancia tiene fecha de vencida...

estaban las preguntas y yo sin formular, no es tiempo
de dejar para mañana las tareas, traemos a la mesa plasticola
para untar las etiquetas, hay una o dos por cosa,
nuestras manos a la obra en construcción,
de lejos, vemos a todas nuestras ex-
caras de vaca entre las filas del ganado
que está por ser la piel marcada.
Nosotros ya tenemos un nombre izado a fuego,
analogía, desempeño, cruje el tiempo y es terrible
cuando mueve su piqueta...

fetiches fiestas

jugoso regalito de joyeux nöel, mi niña al fin hoy, a los seis meses y puchito, duerme esta noche como un bebé. en apenas unos días ¿cuántos muñecos de trapo van a ser quemados en alguna esquina con la esperanza de que el fuego barra con los microbios del año? no me gusta esta época en lo que trae de balances, no me llevo bien con Libra; sí pensar en lo que empieza, en que los árboles acumulan a sus pies frutos maduros, cosas nuevas, el ventarrón suave: fresco y floral a que huelen todos los comienzos...

el futuro es el suspenso en los breteles

Pies rosados sostiene un semi sueño a la sombra
siempre y cuando toque cerca un corazón humano,
algo que va a llamarse madre.

Si sobre una pantalla se nos proyectara,
la dirección del Sueño habría puesto
como subtítulos a la imagen de una larga espera
a lengua tendida, Bienvenida. Mis besos tienen
estructura de succión.

Pies rosados se aloja en cuna propia y la respeta
siempre y cuando toque cerca lo más acariciable, un rock del pupo.

La familia a estrenar, una vez quitado el moño
es la mejor excusa para rasgar encías...Auspicia? Óleo calcáreo,
Su calzado es un color desnudo. Peinó? El más precioso lanugo...

Quedate después del corte
de su primer diente. Se sortea tiempo compartido,
hay que seguir los fines de la ilación.

Aguas Prohibidas

María Lornes se zambulle y nos lee Paniagua.

las arafues

La literatura es el campo fertilizado del resentimiento

soñé ser crítico de rock...!...

En mi ciudad, la semana me espera
para abrir las compuertas de nuestro dique escolar, hay vacaciones
para abrir gran parte de mis regalos, porque acá donde festejo, hasta acá
olvidé arrastrar los cables, los adaptadores, no nos suena ningún amplificador,
el cumple me fue
dedicado a capella.

Soy naranja, soy de plush

/Villa Adriana, Buenos Aires/

Y ante el frío de esta noche, la sobra recalentada a baño maría. Arrimarse a la incandescencia de la parrilla, permanecer muy cerca.Va a sufrir todo aquel que no tolere la música, el reguetón, que piense que el asado es sucio...si por las venas les corren hojas, sésamo, soja y frutas, si su piel es transparente o huelen acero sangre en el espejo de los cuchillos: si en éstos creen oir un llanto de niño que muere cuando es el chancho que chilla al roce de la tramontina...

La clave está en atestarse. Preferir lo animal. La noche en el campo es atestarse, saber alzar los brazos, tener pasado con lunas de fogón, tiritar algún pañuelo, la cara con marcas de carbón. Las canciones también pueden calentar la pava encima de las brasas, de lo grasa. La grasa, la bendición. Mejor arder que irse...La frecuencia modulada en DIOS ES AMOR.

se ruega difusión

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sin concesiones, por convicción

Cuando todo tiemble como ahora lo rígido hecho de verbos
de estas cuatro paredes de papel secante, se me ocurre podríamos
salir, inflar la nube de historieta sobre la cabeza
y mirar adentro la figura de la calma: un poroto se hincha
y sabe como pan de dios, poroto de manteca...

ya en la calle envolvernos vos y yo contra el viento
eso que todo se lo quiere llevar
¿se lo viene a llevar! es un aliado del tiempo

en la placita de Bulnes, el arenero está lleno
de juguetes infantiles, de triunfos venideros,
de palomas puestas a descansar que es necesario observar y que yo veo,
algo te comunican, lo sé, como siento también que podés
aprender mucho de ese gesto que entrenás, niña dormida abrazada
a tu tortuga: contagiate de su no velocidad, fuerza útil contra todos
los Aquiles y sus causas, yo, muy en cambio,
quedo tan tan
tan afuera de ese interior rico, mudo...

Ahora, entre los árboles con su movilidad
y mi vida quieta ¿qué te conviene elegir?
ves el reflejo de tu perfección en ellos y reís, tas hecha,
sin embargo debajo de mis lentes de sol,
hay un arroyo seco importado de lágrimas

por eso está muy bien que no lo sepas todo
porque el humor cabe últimamente en nuestra elección de banda
de sonido: dejémosnos, dejémosnos

rodar, va a ser un temblor bueno, un gran abismo de brotes se intercala
somos translúcidos, permeables.