¿Cómo la pasaron?

algo que agregué a favoritos:

pato criollo


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Odre

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Entonces cuando ya es, parece,
tarde para todo, el cielo abierto es la capa.
Nuestros soleros, su bermuda
así fundidos con el suelo
pescan de pronto el latido
de un riacho en concierto
¡en qué napa estás? en qué napa te encuentro?

Entonces aire, tierra y agua.
Falta fuego, corremos
hacia un poco de ramitas
como caído del cielo. Están pintando.
En esa duda arcaica que llamabas pared
hay un futuro quemado
de soles sueltos.

Tenemos que encendernos.
Abrir la brecha podrida,
desovillar la tercera.

El agua cunde sus bromas de contaminación.
El aire está viciado,
los terrenos comprados.
Hay puros fans, olor a nafta y
qué emoción, la cabeza de un fósforo.
Arranquemos. Igualemos. Ardemos.

¿No ven que vamos todos?
cada uno en un tono más intenso de rojo.
Labio. Pelo. Corazón.
En el fondo, todos complementos
de la sustancia reina,
desvanecemos cuando todo pasa,
vendimos cuero.


*foto: Christophe Macquet

Jaramillón x 2

* de Grunge

El próximo negocio

Vamos a ver qué está haciendo
la juventud de Buenos Aires
perdida en la sintaxis, las comas
saliendo del nidito a la mañana
una fama por cosechar, ahí
pasando nomás la granja
Acassuso o Balvanera
los polluelos del mago Gelblung
los boludos de Sociales
miran el río, la calle
tiemblan
y la noche es casi igual que el día
el traductor lo sabe
metido en un tubo ve
una columna gorda
humo blanco
casi un Papa
se reclina en el pupitre
la usina trabaja, fabrica grasa
renta mezquina
y el aparato eficiente
silencioso
tirado a la basura.

¿De qué color es
el ramo de tu miseria
mientras la calle se puebla
de lagartos que miran fijo
el hueco de tu alma?

Mañana tal vez despiertes
con uno de esos bichos
prendido a tus cervicales
vendrá SAME, habrá prensa
dormirás el sueño de los héroes
en la cama de un hospicio.
Lo más seguro es que
una tarde cualquiera
despiertes solo y sin ayuda
deberás morder el catéter
y esa rabia que no suelta
es la arena remota del Río que te llama.

Convendrá ser ostra, quizá
congrio
nunca sábalo.
La poepolítica
que tanto nos importa
o rayo de mujer en un shopping
donde llueven cometas
y confundimos todo.

El día en que la tristeza
se ponga de moda
y ardan los gimnasios
los carteles
y se fugue la chapa pintada
de tu marca personal
el aire tendrá el calor
de lo vivo que se cuece.


Alfredo Jaramillo, Grunge, 2008, Buenos Aires, Editorial Funesiana.


** Cumbio, alguna tesis

Fridita

Flavia Da Rin, 2008

Aquellos años

Muchas gracias


Sirve y me inclino
ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán
las puertas, dejarán entender: los artistas, los
intelectuales, siempre
han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron
caminos, emancipaciones
que no siempre lograron recorrer: era
prematuro en algunos casos, en otros fue distinto
– convengamos–, otras palabras son, bajar
la corredera de la mira, buscar con el guión
y dar justamente sobre algo que puede
moverse; un bulto,
un meneo a menos de cien metros
de tu corazón vulnerable, también enemigo.

La suerte ha dejado aquí de andar
fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las
flagrancias: esa mano
allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron
en evidencia y el amor
no aparecía por ninguna parte. Recompuestos
de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie
pudo negar que en este país, en este
continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.

Aquí estoy perdiendo amigos, buscando
viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente
la vida, queriendo respirar
trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir
volando para no hacer agua, para
ver toda la tierra y caer en sus brazos.




. Paco Urondo
.
.

basta

estoy sintiéndome como el toór,
tengo calor,
hace fiebre, ya es la tercera o cuarta vez
que con hijita
nos enfermamos a coro.
Se vienen las fiestas.

La interpretación de los sueños

Día histórico : señales emitidas desde las urnas del centro del mundo.

Carta desde Argentina para Barack: "el ciclo que se abre hoy en su país..."

*

Sábados de súper acción

Cortaplumas

Toda la semana a jamón

y queso, de uniforme. Muy, tan lejos

de la naturaleza, de lo que es historia

y basta. Todo debería mejorar.

Pero no es verdad que siga

mojando el pan en la espera.

Cuando las cosas se van tan al carajo,

no me frustro, me pongo linda y desde la puerta

agito la mano cuando las veo pasar,

les tiro un beso al aire...

¿O eso no es también apuntar en infrarrojo?

En un rincón la caja de herramientas

se resigna como escuadra militar,

apila mugre apartada. Es mi reflejo

y una técnica que no pienso usar.

Es el destino bajándole el pulgar a las potencias.

Frío

Anoche llovieron a coro, está bien
pero no alcanzó.

Caliente

Usufructo:

un hijo frágil hecho sopa

de lágrimas, de tantas
mujeres que quiere en desconsuelo,
puede odiar al mundo
todo sale mal
y por los cielos
maldotados estos días
de un solazo imposible.

Tibio

*

Y tu mamá también

Soles que emergen de una recta inusual

Primavera cero

Del lado opuesto del planeta
anuncian fall, se inundan
las páginas de fotos: hojas ocre;

un bolsista en el diario llora abiertamente.

Acá nada que ver

todo florece en el fin de,
sobre el espejo un iris verde agua

plantó su tallo en mi pelo.

¿Te conté que dos de cada tres

amanezco en una cuna?
mi bebé narra en su lengua

el día antes de dormir,

de la boquita le brota
un jardín incomprensible,

que me rio de llena total después el vino

en estos días largos

duermo bien aunque torcida.

Mi suerte es no entender economía,
acá desde el solsticio a la mañana
todo se ve joven.

Principio de mes, ayer hicimos compras,

la alacena explota
mis alcancías, en cambio,

flaquean su duelo.

Can de Lirio*

Abuelando en Abuelandia,

Abuvelando las noches.

La abuelana te va abutejiendo.

Ememeabueliendo.Olfateando la abuelez blanca,

soplando el polvo que te abuela las crines.

Todo menos abulia es la abuelobaba.

En las nubes de la plaza la abuelopapada se hamaca.

Todas las palabras están abuelonietadas de ombligos.

Los caballitos del carrusel relinchan

mientras la barrigana crece /hacia el nacimillanto.

En los toboganes de abuelos hay cabelleras flamantes de canas reinas,

niños atajan la calamidad de la vejez riendo desdentados.

Se sueltan las riendas, todo se afloja, los caballos se desbocan,

un árbol se teje con la lana destejida de otro árbol.

Los castillos de arena tienen puertas, son dientes de leche que se abren

para enterrar las muelas muertas

que se caen como ramas de un árbol

abuelo.

*reconocido poeta nacido en los confines de los comments de Blogolandia.

Sidra

Una mancha de humedad se expande

para abrir en dos el cuerpo,

una metástasis del desencanto.

El mapa de la parte sana es ¿cuál de las dos?

o debería decir ¿quién de las dos?

Al lado mío hay gente cumpliendo años,

brindamos, sacamos fotos, sumamos tres deseos.

Pero hay otra también, en el acá nomás del baño,

derramándose en la gesta de una larga espera.

Pasan cosas tristes, irremontables. El presente parece

presto a reptar, humilde siempre. Y lo abstracto,

más atrás-más adelante, faaa

mucho más allá del punto rojo en el mapa

que titila sólo "usted está aquí". Punto álgido.

Yo funciono mejor si me desplazo en manada,

es tan obvio...pero hay patrón por suerte,

un ejemplo, esto que amo:

irte a cambiar y descubrirte

el pañal con pasto, me humillás, já, todo el tiempo

¿dónde estuviste? ¿dónde estás eligiendo a escondidas

irte a criar?

aparecen estrellas coquetas, modestas

El tendal de ropa

cómo me gusta

mejor que las guirnaldas

que las banderas

tan variado

cada prenda vuela a su modo

cuando hay viento

algunas trágicas

otras bailanteras

y sin embargo es una unidad

cada tendal

como una familia numerosa

los broches son pájaros

Iannamico, Roberta en El collar de fideos, Vox, 2001

Foto:Victoria Sayago

Concreto