debo abandonar las marcas temporales

la calle libertad

para mí es un misterio
hoy me detuve a mirar las joyas
de la calle Libertad
y después tuve un pensamiento firme.

Hay dos personas que se desconocen
atadas por el nudo de la rutina en común
el brillo de la plata todavía reluce
pero ya no resume nada
o mejor dicho todas
temporadas pasadas

Por acá hay demasiados negocios
todos iguales ofreciéndote
a precios orográficos
metales, relojes, brillos valuados

Capaz hoy estoy descreída pero
¿quién compra tantas joyas?
¿dónde está toda esa gente?

contenta en colores pastel

comiendo sunn

mi propia privada teocracia

sietemeses

In plot we trust

el desierto de lo real y el desierto de lo reality

y mucho más del cráneo puro amor y odio de Santiago Llach.

Promete!

cumple!

oh oh

no lloré por esa muerte, es injusto decir eso

lloré por ese texto, por las cosas que contaba

y por las cosas que ese texto hacía con palabras

el otro día pensaba cómo

la experiencia de twitter

(o cualquier libro diario)

se parece a la literatura

una serie de ficciones combinadas

para producir verdad.

help a quién

se ve que no había hecho el duelo todavía porque hoy tuve mi experiencia sensible leyendo a Vera- Lloré por esa muerte- Y Vera no soy yo, es ella: Fogwill. Vera es Verdad. Vera ahora es él.

el viento sigue y la vigilia es la única que canta lo que silba el deseo

Un pájaro pega en el palo.

En las avenidas, bajo los árboles,

en los caminos de cintura,

quieren saber qué pasacon el cruce

de un pájaro y un palo,

qué fue del pájaro después del palo,

qué quedó del vuelo, dónde

cayó lo que volaba, qué marca en el palo

dejó aquello que venía y sacudió al aire,

quién puso ahí ese palo, cómo fue,

de dónde vino lo que se estrelló.

Nadie vio nada, nunca se sabe

qué música suena

en el cuerpo de un pájaro

que pega en el palo.

Horacio Fiebelkorn, Elegías, 2008

grunge is dead

este es un aguante para Villa Negra, el libro de Alfredo Jaramillo

porque sí, por la luz de la empatía, para un libro cuyo fin pone a resonar

la palabra porvenir.

Porque el reinado apático y desencantado de lo que fue el post rock

un día se vio debilitado; las uvas maduran,

el vino se macera y oh líquida pertrechable oscuridad.

Llegamos para devolverte la gentileza: descubrimos en el gesto

de un recién nacido la paz del punto cero.

Este es el bostezo que antecede al sueño.

Queremos volver a contar la historia,

hacer de la ecolalia por venir porvenir por venir porvenir....

un himno que ya no huele a espíritu adolescente.

Una voz que no se pone vieja, que elige llenar el silencio

de la opacidad con la voz del legado y de la calma.

El himno reza tranqui hoy

y se pretende infinito,

el himno un tanto paranoico

que escapa del azote del pasado duro

que quiere hacer que el ruido se vaya de acá.

aquí están estas son mis torrecitas cándidas de grabación

Estoy juntando voces en una bolsa. A veces las rescato del suelo con pinchapapel, a veces leo viejas anotaciones en los márgenes. Otras oficio en las calles de no-alocutor, es divertido sumergirse en las historias que la gente se cuenta. Los niños de la casa, tremenda inspiración;

los poemas que escriben los hombres dedicados a sus hijos,

los poemas de cuando yo era una mujer casada

los poemas de cuando yo era una mujer cansada

los poemas de cuando yo era una mujer sacada.

amor en el pasto alto*

para mi cumpleaños número treinta

cuando no había nadie,

me senté con los pies

en una palangana de agua caliente

y me puse a escuchar la tormenta.

Era a fines de noviembre,

y por la ventana, vi a las ovejas amontonadas

bajo el techo principal del establo

decían beeh beeh y podías ver de lejos

cómo sus lenguas negras

se parecían al hígado crudo

que cocinamos acá los lunes.

Tomé tres vasos colmados de vodka

y me até el pelo frente al espejo

usando la luz de los relámpagos.

Cuando estuve lista salí a la intemperie

a recostarme sobre el pasto húmedo.

Llegó el doctor:

-vas a resfriarte

-¿estás borracha?

- no me preocupa

-¿eso importa?

Lo tomé de la mano,

asumió que era fiebre

y enseguida perdimos la noción del tiempo.

*licuado obtenido de las anotaciones en los márgenes y los subrayados de un cuento llamado así de Claire Keegan en su maravilloso libro Antártida.

si volvieron los lentos, pueden volver las rimas

¿no es más fácil escribir un buen poema que una buena canción?

dejemos todo y dediquémonos a atrapar el tiempo tirano de las modas

para @purasensacion

en el ansioso imaginario de la moda

ya es verano: hay encaje, cotorras,

flores y piel

prefiero no pensar "inadecuado"

sino "conjuro"

algo cuenta los días

que nos separan de la primavera

de este lado, en la vida que surge

subterránea bajo el acolchado,

en posición fetal

pide auxilio mi garganta

criogénica, muda

tratando de esquivar el

choque rima atroz

de resfrío con frío.

cuándo nos mudamos todos juntos?

Cuando la casa detiene el movimiento ¿por qué siempre es tarde a esa hora y tengo que irme a dormir? Suspiro. Sigue haciendo frío y ya es agosto pero aun sigo recibiendo regalos de cumpleaños.

En mi mesita de luz, junto a mis ídolos, tengo una caja electrónica llena de música. Me voy a acostar pensando que puede ser mi incentivo mañana para levantarme. Y voy a leer un poema del libro que me regalaron para cerrar el día. Gracias a mis amigos por acercarme a la materia que me pone feliz. También por ser mis ídolos, vivir cerca y permitirme el placer de la transitividad. Ustedes piensan y hacen, luego yo existo. Todo lo que les gusta a ustedes me gusta a mí.

"quiero que seamos vecinas y cruzarnos en pantuflas así como en los pueblos"

los parches del todo

Con el patchwork me estoy llevando bien. Los parches son coloridos y visibles para todos. Con el fondo de la plantilla anterior tenía problemas. Solo se veía en su totalidad desde las máquinas nuevas. Y me gustaba mucho porque era una versión de futuro, desgastado, de la casa en que vivo ahora. Lo noté después de elegirla: el color de las paredes, el mismo verde chillón, pero descascarado; los marcos cobre de los cuadros; el teléfono vintage. Pertenecía a la sección "viajes" pero no creo que quisiera decirme nada especial. El futuro es un tabú personal sobre el que elijo no pensar por superchería.

Prefiero moverme en el terreno de la sorpresa.

en cambio permanente

estamos trabajando en las aplicaciones del blog. sepan disculpar las molestias.

en cambio

cada vez somos más

(hora de alterar

la función de las partes)

entrando en el calor

sabor agridulce

del hogar de la ley.

Hora de dejar salir

a los sueños de la bolsa caos-amor

y de los brazos màs largos

para abarcar

la gran cura del mundo

no les teman

están buenos los 30

Colecho es un operandum

La realidad tiene estructura de televisión y viceversa. Crudeza. No soporto ese choque que el periodismo ama (tele/ realidad). Limitación personal. Sería más fácil apagarla pero si nadie escucha el ruido en el bosque, el ruido sigue existiendo.

La resistencia en Quilmes es un barrio huérfano, sin gas ni luz. No reconocido. Apartado de la ley. Ayer los chicos de ese barrio se agolpaban sonrientes frente a la cámara en ojotas. El día que los medios llamaron "el más frío del año", estaban en ojotas y disimulaban el dolor de estar helándose para salir en la tele. Las madres en cambio (realistas, viejas víctimas) no sonreían y todas contaban lo mismo: dormimos todos juntos para darnos calor, si dormimos todos juntos sufrimos menos la noche.

El invierno para muchos como una maldita temporada en el infierno

Calendario emocional

Creí que pesarme el viernes

sería un buen puente

entre mis últimos meses de gorda

y la próxima buena racha o ciencia ficción.

Pulgar en la sien

apuntando a la consciencia.

Puras distopías, errancia mental.

No empecé ninguna dieta y me pasé

la totalidad del fin de semana largo

metida en la cama levantándome

solo a comer.

Quiero estar flaca (tampoco digo ser, tengo un mínimo

de realismo asegurado).

Tengo el interés y las energías puestas en el futuro,

así es mi época: todo se trata

de drenar ansiedad; la vida es muy pesada

y se reproduce en el arte de los contrastes.

Si me siento liviana, sé que puedo enfrentarla.

Hace poco tapé todos

los espejos de mi casa.

Ahora en mi bola de cristal, me veo de aire.

Necesito exhorcisar la realidad, evaporarla.

Me parece que debo escribir un cuento

en el que la gente cambia

o pedir prestada alguna novela de biopunk.