Todo el ancho de la banda

No puedo actualizar mis píopíos, así que van por acá:

En vez de dormir la fiesta, pasamos una tarde plena de niños, chiches, amor sincero y pura sensación

,

don' t call me doll

CUENTA MI MADRE QUE , CUANDO CHICA, GUSTABA YO DE REPETIR LA FRASE ANTERIOR

¿y ahora?

"Puedo hacer mi propia gente" *

Estoy hecha, la pasé muy bien, no salí para nada. Amo recibir a mi familia en casa, me hace sentir adulta. Onda 'bueno, algo logré'.

Y después, más tarde, logré otra cosa ¡de una vez por todas! que los míos no trasnocharan. Nos acostamos temprano como gente normal y ahora.

3.02 am. Por el hueco de la ventana abierta tengo miedo de un murciélago. En realidad son ciertas palabras tecleándome por dentro las que no me dejan. Suele pasar. Voy a tener que.

Y el calor de la losa y él que exhala prolongado por momentos, me entibia la nuca, eso es lindo; no puedo dormir. Voy a tener que levantarme, pienso en cosas pendientes como listas sábana de nombres y ese poema de la pena que encontré hace días en un papel, decía algo así como

Sdcv bhn ,.

No había sido escrito por alguien comandando un par de manos sino simplemente llorado. Dicho de a gotones. No había mensajes sino manifestación arbitraria del dolor. Me interesó. A mí no me importa seguir diciendo sobre “él esto” él lo otro” o colgarme de una infancia lejana añorada y rústica o del barrio de mi abuela. Soy mujer y eso es un poco extraabordable, intimidad y hondura. No me da miedo o vergüenza, es más, creo mucho en aquello del sentido común. Buen provecho, si gusta. También bastante formalista, todo vuelve y no me da fobia.

Ya no me puedo escapar. Cumplí 29, eso no es tan justo.

Por otra parte hago esfuerzos sobrehumanos para no poner "todo", me cuesta: no generalizar, no hacer lecturas de género, no involucrarme, no hablar de mi luz. Forma parte de ser madre eso de volverte, para el resto, un poco odiosa. Quizá por la soberanía de la practicidad, el tiempo vuela, no se puede andar con vueltas, detenerte, manejarlo. Y también debe tener que ver con eso de que,de algún modo, un hijo es algo que, es cierto, te completa. Aunque sea en verdad hijo -sobre todo- de la naturaleza. Nadie debería alardear y sin embargo, que las hay las hay. Lo sé porque me fastidiaba cuando estaba del otro lado.

Meta es igual a punto de partida. Puntos cero. Lo interesante vive en los medios; los medios justifican, no es al revés.

Ya voy por mi segunda metamorfosis, el cuerpo guarda un recuerdo (por suerte) y te hace las cosas más fáciles. Llego casi a los tres meses y estoy sintiéndome mejor. El otro día conocí en dos dimensiones y en negro y ocre al porotito que me comanda. Se veía muy bien, moviéndose bastante.

Y podés creer que todavía me desconcierta leer mensajes con saludos para los 4. No había hecho números, nunca serví para eso y no sé, se lee tan raro.

* sacado de un chiste antipadres contado por Jerry Seinfield

el invierno ¿piensa seguir siendo esta ginebra lenta?

una taza alta de leche tibia puede curar tus noches de garganta con invierno, memorias de mi tierra de canguros.

ahora sí

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Un gusto superior

Ocasionalmente no puedo evitar que me gusten casi todas las cosas que les gustan a aquellas personas de las que gusto:

Vuelvo a la imagen de tapa de Un gusto superior. Un krishna infante rodeado de otros niños. Una especie de pájaro que surca el cielo, una luz dorada baña la imagen. Hay frutas, flores y oro. En otras imágenes del interior, el bebé krishna aparece tocando un instrumento de viento, y se le ve parte de la palma de una mano, que no es azul como el resto de su cuerpo, sino color piel. Como si se hubiera desteñido. Estas imágenes me llenan de preguntas, no poder decodificarlas me hace fascinarme cada vez más por la superficie: los brillos, lo rosa de las mejillas, lo delicado de cada dedito, esa luz ámbar sobre la piel celeste. Parecen cientos de cupidos rococó con rasgos orientales, los ojos grandes y almendrados, rodeados de lo que parecen capullos de loto.


dijo Flavia sobre el arte Krishna (dios de piel oscura) en esta nota que encontré

Poderes (fragmento)

la fe tonta en la existencia de los indicados,

no era tarde hace unos días, aquellos del
¿barro conmigo?

Pero se corta y de repente algo se crea en el éter
que me devuelve; micropartículas de la intuición.

Esto tenía que, sin más,
llegar para desconcertarnos.
Todo en la misma bolsaciega
del azar y sus encantos: caosamor

Ya cumplí. Ya no va a estar sola,
ya no estás
con los pies sobre la puerta
del temor al alboroto.

*Foto: Carlos López. Modelo: Yani. Diseño de Arte: Eliana Mariano.

*

?

Mejor abro pronto la puerta
para salir de mi asombro

2da parte

sociales y personales

que se vayan todos, no

que se vaya Macri

Los Pro que son puros contras

http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-125248-2009-05-20.html

ah y esto:

poesía definitiva




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Hoy hoy hoy

Martes de maratón

20 hs: Casade la lectura (ver acá)

21 hs: Bar Libario (ver acá)

A cuatro cuadras de distancia y con una hora y pico de diferencia.

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Muchos poemas* (para apalear el frío)

Dejada

En jogging y abajo el camisón
platos y cubiertos me llaman
desde la mesada
afuera y en el único rincón de sol
ese silencio ondulado
que decía lorca
los árboles con peinados altos
los yuyos al natural.

Tornquist

Martes a la mañana
todo el pueblo está trabajando
el panadero el mecánico la maestra
todos trabajan
pero no se escucha nada
porque en ese momento
todos trabajan silenciosamente
es un instante especial
las flores trabajan de estar lindas
las hojas aprovechan
el momento de quietud
para hacer rondas y corridas
por la calle
libertinas
la hamaca continúa
en su eterno yin yan
la plaza es un laberinto
abandonado bajo el sol
en un sector
el lago con patos
patos blancos
y orondos jaspeados.

La mamá de Nati

Estaba cosechando el algodón
el día que cumplió 15
de pronto se encontró
una sandía
en medio del algodonal
la partió
roja
dulce
se la comió
sola
ni una nube en el cielo



*Roberta Iannamico, Muchos Poemas, Voy a salir y si me hiere un rayo, 2008

Recordatorio

No estoy en casa. Puedo leer.
Abro un favorito "muchos poemas"
y todo rayado,
un regalo sorpresa que me deja
cuando estamos lejos.


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rompamos el hechizo

algo con cuerpo

¿qué perdura a la muerte del amor?

Formas breves

Aquí transcribo, en modo SIC y sin las fuentes autorales, mis favoritos en la morada del pájaro:

................píopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíoppío...................

-La belleza le pertenece al pueblo...
-recuerdo a los actores porno/mirándonos de pajeros nomás/y tu espalda de mil estrellas caídas
-dicen que la quebrada de humahuaca está temblando. dicen que tiembla por mí.
-voy a hacer de twitter el medio de mi mejor estribillo
-No me corto el pelo porque me prevengo del ridículo.
-Apenas me ve sonríe y empieza a mover los brazos. Tirada en la cama (nunca deja de moverlos) le toco la nariz con mi narizota. Nos reímos.
-viernes de té de pimienta y almohadones con noemas y blondie leyendo poemas y hablando de amor. hay algo mejor?
-quiero ser cool hunter, por ahora lo único que cazé es mi propia tendencia al melodrama.
-con la poeta rubia compramos entradas por los nombres de las películas como river of grass
-efecto sicodélico de twitter: somos todos una sola persona?
-... tiene arte y no convida tiene un sapo en la barriga
-el amor en los tiempos del dengue
-hoy mate un mosquito de dengue , era como una zebra.
-Welcome to the lacra.
-luz tb es medio da rin, no? ojos grandes para comerte mejor.
-un día estaremos todos agotados de nuestro frenético-alimentar-a- la- red y tendremos que descansar
-si nadie se despierta, la pantalla va a estar llena de pura sensación
-se fue a sacar entradas para el cine, pero antes me dejó un turrón sobre la mesa, es cariñoso y sexópata

......................píopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíopíoppío....................

Ves esta furia en paz pájaro

Llora la gran máquina celeste.

No me gusta el nombre que me impuso

la buena de mi madre.

Ya nací, crecí, me reproduje.

No me atañe el paso próximo,

ni lo que esperan de mí.



Vino una hija a rebautizarme,

me pone Nova, increíble.

Con la punta de su pie me apunta

la punta del mío.

Somos energía en continuidad.

Ella crece y yo no muero, como muere el pájaro

de raf maloney. Renazco

-noche que alumbró un cielo como sol-

cualquiera de estos días.

meae pascae

En el pésaj (pascua judía) o "fiesta del paso" los hijos de Israel conmemoran su escape al cautiverio en manos de los egipcios. Una inmensa muchedumbre de gente de toda clase y grandes rebaños de ovejas y vacas atraviesa el Mar Rojo huyendo del Faraón.
Los huevos pascuales sobre la mesa en esta celebración simbolizan el duro corazón del mandatario egipcio que no dejaba salir al pueblo hebreo.

En la pascua de resurrección cristiana un semi-hombre o semi-dios se levanta de su lecho de muerte y ya no hubo otro en la historia. Razón más que evidente para conmemorar.
Los cristianos tomaron la idea del huevo de sus antecesores y la transformaron en metáfora universal de la nueva vida.

A mí me gusta la palabra latina para nombrarla: " pascae" y la celebro usando cuatro completitos días de corrido no hábiles para pendular entre familia y amigas, entre gente que quiero. Me sobran planes pero no importa, me las voy a arreglar.

El deseo menos importante para estas pascuas tiene que ver con abrir un huevo y que adentro, como la medallita azul que mi tía puso para mí una vez dentro de un huevo de chocolate hecho por ella (tengo una tía que es lo más), aparezca una escena: escribo un poema sin preguntas, rodeado de confites, es pura respuesta. Un interior ochenta porciento aire, resolutivo y crucial.


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