mi pacto interno es un post, mínimo, por día. pero bueno...

recién hice un dibujo en el que el cielo es un pentagrama, las notas son las nubes y entre ellas semicircula un arco iris de ocho colores que dice ¨ me estoy durmiendo, really¨. Eso es todo lo que soy, alguien somnoliento la mayor parte del día ¿tendré una enfermedad?

con respecto a esto

CoRDÓn

Como si el año nos corriera para darnos con su cola, huimos siguiendo la dirección del agua. Tuvimos tres dìas lejos, de celebraciones sobre la arena capturada por la noche y crianza tribal (lo mejor que hay).

Luces en el cielo y luces en el suelo.

Castillos de tierra para los caracoles; piojos de tanto juntar las cabezas, champagne, escabeche y sidra.

Cuando mamá cumplió años no estuvimos ahí pero esta mañana veníamos ella y yo, paralelas y enfrentadas por el rigor de las veredas. Se había hecho tarde para las dos pero olvidamos el rojo del semáforo y cruzamos a abrazarnos delante de los autos. No era el lugar ni el momento pero por un minuto eternos nos palmeamos la espalda para acompañar eso de decirnos a los ojos, casi pisándonos con la voz, que estábamos lindas.

permiso permiso, perdón

odio la lluvia

de esta ciudad pero ahora

se me viene a la mente

tu afección por los charcos, saltás

saltás y sonrío,

además es innnegable, es un día especial,

los planes se suspenden,

nos apuramos graciosos

a unir los puntos

entre refugio y refugio

miren el drama!

cae agua

y las catarsis se parecen

al chasquido de estos sucesivos lagos en la vereda

qué incómodo, soy enanita,

así que el vestido largo se empapó

me veo en todas las vidrieras

la cara de desconcierto

y arrastrándolo,

el modo en que voy

decapitando gente

o casi

por las calles angostas,

con mi paraguas

no sé si odio tanto que llueva:

son días que seguro escribo.

"A Néstor lo conocí enfrentándonos

En los pequeños gestos se ve la grandeza de los hombres. En 2005 se aprobó una ley del ejecutante musical que promovía el Sadem, que era de 1958 y estaba desactualizada. Se juntaron más de 1500 músicos, se logró un encuentro con Néstor Kirchner de unos 30 músicos. El entró en la sala, saludó a uno por uno, se sentó en la mesa y pidió disculpas. Nos dijo que creía que estaba haciendo un bien a la música, se dio cuenta de que no era así. Luego se comprometió con la Ley de la Música (ahora en el Senado) y a partir de ahí se les sacó el IVA a las entradas de los espectáculos, algo que veníamos pidiendo con la UMI. En los ‘90 me identificaba con la postura del punk. En esa época lo único que podías pensar era salir a romper una vidriera o enfrentarte con el sistema. No nos dieron las herramientas intelectuales como para tener claro que la política es el camino para cambiar las cosas. A través de la política te podés transformar en un virus del sistema y poner un pequeño grano de arena. Kirchner se enfrentó con los intereses extranjeros, se puso en una actitud rockera, fue uno de los gobiernos más rebeldes al decirles a los militares que bajen los cuadros de Videla. Si me pusiera a mirar para otro lado no me estaría haciendo cargo de por qué tenemos un grupo de rock."

Cristian Aldana

ay

sobre una pequeña nube

o teoría sobre el futuro

recién voy por la página 66 y soy una caradura pero pienso que alan pauls, en vez de escribir el pasado podría habernos hablado sobre amores patológicos (es decir todos los amores en su definición, cosa que comparto) no sé, durante un cuento o mejor: en un poema.

Igual es solo una impresión, y espero por favor se me revierta, para justificar la compra, los 69 pesos y el tiempo que voy a pasar de cara a estas casi seiscientas páginas. Y está bueno que haya elegido para narrar un melodrama; el asunto es que, a lo que cuenta, le falta swing, le falta freak: le falta forma. Los personajes son tan " literarios" por decirlo de algún modo, que parecen robots sensibles y lo que se dice que les pasa va de inverosímil a estúpido. Grueso embole.

Me dan ganas de ser cínica como aquella profesora de literatura argentina que no tocaba nada más acá de 1960 y nos decía "¿para qué voy a leer a Cucurto si puedo releer a Baudelaire?" y lanzar una bola (solo sintácticamente) parecida: ¿para qué voy a leer a kohan, a pauls ... si puedo releer a Raba King? (cuentito para la fiaca).

suk kuhn oh

y me pongo a trabajar

la calle talcahuano

en la calle talcahuano
nunca hay sol

o hay que esquivarlo
junto con la gente

(mi compañero dixit)

y huir del silencio que es huir del silencio

debo abandonar las marcas temporales

la calle libertad

para mí es un misterio
hoy me detuve a mirar las joyas
de la calle Libertad
y después tuve un pensamiento firme.

Hay dos personas que se desconocen
atadas por el nudo de la rutina en común
el brillo de la plata todavía reluce
pero ya no resume nada
o mejor dicho todas
temporadas pasadas

Por acá hay demasiados negocios
todos iguales ofreciéndote
a precios orográficos
metales, relojes, brillos valuados

Capaz hoy estoy descreída pero
¿quién compra tantas joyas?
¿dónde está toda esa gente?

contenta en colores pastel

comiendo sunn

mi propia privada teocracia

sietemeses

In plot we trust

el desierto de lo real y el desierto de lo reality

y mucho más del cráneo puro amor y odio de Santiago Llach.

Promete!

cumple!

oh oh

no lloré por esa muerte, es injusto decir eso

lloré por ese texto, por las cosas que contaba

y por las cosas que ese texto hacía con palabras

el otro día pensaba cómo

la experiencia de twitter

(o cualquier libro diario)

se parece a la literatura

una serie de ficciones combinadas

para producir verdad.

help a quién

se ve que no había hecho el duelo todavía porque hoy tuve mi experiencia sensible leyendo a Vera- Lloré por esa muerte- Y Vera no soy yo, es ella: Fogwill. Vera es Verdad. Vera ahora es él.

el viento sigue y la vigilia es la única que canta lo que silba el deseo

Un pájaro pega en el palo.

En las avenidas, bajo los árboles,

en los caminos de cintura,

quieren saber qué pasacon el cruce

de un pájaro y un palo,

qué fue del pájaro después del palo,

qué quedó del vuelo, dónde

cayó lo que volaba, qué marca en el palo

dejó aquello que venía y sacudió al aire,

quién puso ahí ese palo, cómo fue,

de dónde vino lo que se estrelló.

Nadie vio nada, nunca se sabe

qué música suena

en el cuerpo de un pájaro

que pega en el palo.

Horacio Fiebelkorn, Elegías, 2008

grunge is dead

este es un aguante para Villa Negra, el libro de Alfredo Jaramillo

porque sí, por la luz de la empatía, para un libro cuyo fin pone a resonar

la palabra porvenir.

Porque el reinado apático y desencantado de lo que fue el post rock

un día se vio debilitado; las uvas maduran,

el vino se macera y oh líquida pertrechable oscuridad.

Llegamos para devolverte la gentileza: descubrimos en el gesto

de un recién nacido la paz del punto cero.

Este es el bostezo que antecede al sueño.

Queremos volver a contar la historia,

hacer de la ecolalia por venir porvenir por venir porvenir....

un himno que ya no huele a espíritu adolescente.

Una voz que no se pone vieja, que elige llenar el silencio

de la opacidad con la voz del legado y de la calma.

El himno reza tranqui hoy

y se pretende infinito,

el himno un tanto paranoico

que escapa del azote del pasado duro

que quiere hacer que el ruido se vaya de acá.

aquí están estas son mis torrecitas cándidas de grabación

Estoy juntando voces en una bolsa. A veces las rescato del suelo con pinchapapel, a veces leo viejas anotaciones en los márgenes. Otras oficio en las calles de no-alocutor, es divertido sumergirse en las historias que la gente se cuenta. Los niños de la casa, tremenda inspiración;

los poemas que escriben los hombres dedicados a sus hijos,

los poemas de cuando yo era una mujer casada

los poemas de cuando yo era una mujer cansada

los poemas de cuando yo era una mujer sacada.

amor en el pasto alto*

para mi cumpleaños número treinta

cuando no había nadie,

me senté con los pies

en una palangana de agua caliente

y me puse a escuchar la tormenta.

Era a fines de noviembre,

y por la ventana, vi a las ovejas amontonadas

bajo el techo principal del establo

decían beeh beeh y podías ver de lejos

cómo sus lenguas negras

se parecían al hígado crudo

que cocinamos acá los lunes.

Tomé tres vasos colmados de vodka

y me até el pelo frente al espejo

usando la luz de los relámpagos.

Cuando estuve lista salí a la intemperie

a recostarme sobre el pasto húmedo.

Llegó el doctor:

-vas a resfriarte

-¿estás borracha?

- no me preocupa

-¿eso importa?

Lo tomé de la mano,

asumió que era fiebre

y enseguida perdimos la noción del tiempo.

*licuado obtenido de las anotaciones en los márgenes y los subrayados de un cuento llamado así de Claire Keegan en su maravilloso libro Antártida.