mis piernas son hierbas que sirven de enlace

Mañana. A la mañana. Vas a correr como hoy. Este sintagma: auto-lencería-subte. El tiempo es eso. Lo que te recontra. Ajusta. Todo ajusta:el calor y la media, lo estirado. Lo liso domina sobre lo estriado.
¿no te lo dije? Improviso, ahora más que nunca. Tijereteo el largo de las lycra sin pie. Quedan mal: comidas por las cabras, las doblo. Y extraño. Más que nunca las alturas, lo que te contiene. Nueva vida, dejáaame entraaar a tu valle............

No fue tan cruel la mujer del guailo
cruzando el viento quemó el horario
pidió perdón a los allí presentes
y dio su vida para que lo pienses.


Ilustra: G. de Feo

el libro viejo y yo

con el pan traído

de tu pampa blanca peca
un huevo de azúcar mío: negra
en la axila del dios nuevo.

Ni cien rosarios envueltos
en ninguna muñeca van a pagar
la quema de dos niños, vos y él,
prendidos jugando.

Un libro viejo arde lleno
en el pozo cenicero. Nace
de avena el embrión.

ácido Carioca

Los jugos, los juguetes
una máquina de hacer
de derramar el fuego
el juego, cortar fiambre en versos
pisar papel con vidrio en bolas con nieve adentro

y en la esquina de los pibes zumba que zumba
¡lo que hace la mosca! -dice una tía-
y señaló el bosque antes de entrar

Esa misma noche, yo lo sé, soñó con una red
al aire libre para atrapar

Algo que
queda afuera no circula se resiente
del mercado, el mercadito, es la escupida
es el carozo que patean
las moscas hacia la oreja, corta,
Friedrich con delantal
a sus ídolos escasos, el ocaso (vi el chasquido en esa nube)

de historieta en cada puño que gritaba ¡Vamos a gestionar!
cada cuadro funciona en el solsticio personal
de un chico que lee en cuero en cama

y la tía sigue: tecno-bolsa al codo (tecno-music del c ' est moi)
el revoleo, el revoloteo
el choteo del color que te dabas no va más

Cómo duelen tantas plazas
enrejadas, así como si oyéramos
en su arrorró el lloriqueo, la sinécdoque,
del pulmón que huele a espíritu el domingo adolescente

Plaza Francia,- éste quiere ser- el perfumado
reelegido y viva viva
el intendente, el más del más inteligente

yo, a la sombra -mientras-
del olmo pruebo lo nuevo
a sorbos en mini tetra
sin zumo pera-uva-melón.

Paco

siamo fuori

In bloom

Yo no fui, así que no sabo no contesto. Clara echa luz sobre el asunto: monólogo en el jardín secreto.

El juego de la silla

Catorce horas vas a hacer hasta La Quebrada de Aguaditas, papá. Saludá a la abuela por mí, babeala, cantale todos los felices no cumpleaños que merece y abrazala. Dale el abrazo emotivo que no me diste ayer a mí.
Recupero la autonomía de mi propia FTV. Los amo igual, a todos. Y vuelvo a decir, pasada la mala mufa: nunca nunca quisiera irme de casa.

y yo hasta el centro del sol que es el punto que más quema

Afección ideológica a la actuación (como contracara de la competencia). Quizá sea eso. Me entiendo en el rayo transversal que me madruga. En las gotitas ácidas que leen solas (sabias savias) lo que se escribe solo. Lástima Los Platones, los rectores: la luna ánimo cambiante para mi cáncer. Me distiendo, todo el tiempo, por supuesto. Me tiendo a la espera eterna de la quema: de la adultez de los frutos, a mediodía.
Me quedo en la luz roja del éxito de las señales de humo hechas a la tecnología continental. A la espera del abrazo social modelo: cuán materno. Así, recostada, por primera vez absuelta: peligrosa, piernas cruzadas, brazos abiertos las ocho horas diarias para bañarse en ocio.

Un hombre dijo, otro repitió. Una hoy mujer apenas balbuceó a veces es mejor arder, que irse extinguiendo de a poco...

isla flotante

gambeteo la agonía de la era Splash
no pierdo nada, tengo todo conmigo : no leo +
soy el goce de la vuelta-calesita al adn
de cerros sortijas secas

Madre corazón atónito



Fantasía es contradicción. Llevo la prueba envuelta. En plástico: lo que voy. A venir a ser una vez arrancados estos pelos de otro. Largos sobre mí. Me prohíbo la mamadera (cualquiera sea) antes de dormir, en especial el Fernet! con coca. Coca ahora va sola y mucho hielo. Las hierbas me repelen. Los mosquitos me atacan soy una ganga fin. De temporada: dos por uno, yo por todos, yo por vos...Y en el horizonte, de mis nuevos días , siempre Sartre, el estomacal. El visitante. Cama adentro. Araño enrriedo fiera un nudo nuevo puro músculo bien atado a mí a mí a mí

En caso de emergencia retire el lacre
use el martillo para romper el vidrio.

Se esconde tras los ojos

Bueno, no sé de qué va, ni me importa, el hecho de que me encante postear o poner donde sea títulos de obras literarias. Como por ejemplo acá arriba, esa novela que no sé de quién será (no tengo ganas de googlear) y es más, me acuerdo que la primera vez que escuché el sintagma me pareció curiosamente horrible. Hoy me vino a la cabeza en abroche semántico con el tema de lo árabe (lo que iba a decir) y listo: lo tengo que ¿vomitar?: será la expresión justa?
El caso es que todo este preámbulo innecesario está para algo nada que ver: quería decir que me encantó el post de la Enmascarada, me hizo reir. Y envidiarla, che. Me encantaría poder decir que soy una mina buena borra. Es lo + (de lo + ( de lo +)). Y me dan ganas de salir a averiguarlo ya.

De cuando el turco no sabía que la cultura era él

Chorba de mis entrañas

Dijo La Negra que te veo
adorar absorto y te sigo
la capella, que no estabas
ni a un pelito de saber
que cocinabas algo así.




Algo como su voz potente
y macha rumiando
en Parque Roca
"Paraíso, ahora!"

y tu voz será la fantasma

aunque/la pared sea blanca/la verdad sea nueva/no sea la/de esta pared vieja/sea la de corazón de/bebé líquido/que tenga entre brazos/y bracee por no querer/el agua/en la bolsa junte restos/y la llame/el llanto de alguien/chupe lejos/mate, sangre, agua/todo lejos/leche, vino///vuelva adentro/pero no/prefiera afuera/aunque no/mejor adentro/salga al suelo/nada de agua/la dureza/casi calle/quede exhausta.

(Clara Ozam...)

ciclo

de lo que tarda...crece una lírica...

Inflamos una historia clínica más. A mí, a vos, a la humanidad. Pero principalmente a mí. Temía por el blog. Que esto viniera siendo cada vez más el diario de una hipocondría. Mis cero ganas. La boca amarga, la presión por los pisos: la araña del desorden. De los ambientes, de las hormonas...
Odio tener que vestirme, ahora. Que abandonar tus redes de pegote, pegar el salto.
-¿Dormiste lindo anoche? - Hermoso, con gusto a poco...

Traigo puesta la misma remera de ayer. Y los collares de mi madre: la salvación. Ella es la primera persona que me llama hoy, el primer pensamiento del día.

Junté los cables, conecté la bomba una noche de corniza sonámbula. Ahora queda solamente esperar. En el silencio y en la sopa el estallido, el alarido.